MIRADA ANTERIOR

comer, beber e f...

2012-02-19T03:56:00.000-02:00

Os grandes momentos da vida costumam pegar ao desprevenido, não poucas vezes, chegam quando já não esperávamos muito mais coisas dela. Acontece que o mundo é dos teimosos, e quem muito teima, vez que outra, alcança. Insistência é o que nunca faltou a Cirlene, 57 anos no lombo, trinta deles ralando como auxiliar de enfermagem, 4 casamentos e... nada! Nadinha, nadica, neca de pitibiribas; nem um orgasmozinho mofino sequer para constar no currículo.

O terceiro marido, o fanático por estatísticas esportivas, tinha comparado as suas décadas de frustrante vida sexual com uma partida de futebol: bem disputada, muita entrega e movimentação, mas, caminhando para o final do segundo tempo sem gols. Era o fundo do poço: além de não contribuir para a solução, o sujeitinho ainda se dava ao desfrute de fazer graça com o tesão (ou a falta de) alheio.

Atual pretê da Alemoa, apelido de Cirlene, o improvável Silvino poderia parecer à primeira vista o candidato menos adequado para realizar a façanha: funça aposentado, calvo, magricelo, barriga de cerveja e bafo de onça, ele lembrava uma coxinha espetada em quatro palitos permanentemente ensopada de pinga. Ninguém suspeitaria nele o sherpa ideal para guiá-la ao Morro dos Prazeres, que dirá, aos cumes do Everest.

Vota-se ao logro, porém, quem se fia demais nas aparências. As décadas de Silvino mediam-se em tonéis de destilados e fermentados; o álcool já havia estragado diversos órgãos e arruinado sistemas inteiros em seu corpo, no entanto, restava-lhe indene e impávida a piroca. Não era, assim, um Gigante Adormecido, uma manjuba de jegue, mas estava plenamente operacional, para orgulho do piauiense de Oeiras, pai-d’égua, macho pra mais de metro que era.

Percebendo que a mina era de responsa, resolveu investir na conquista; convidou-a para uma reunião da categoria em São Paulo, tendo previamente fechado um acordo com o hotel onde tinha reserva. Por uma quantia adicional, paga pela taxa anual dos companheiros arquivistas, fez um up grade de quarto de solteiro simples para suíte romântica. Um bem-bolado de política e amor às custas do sindicato.

O Hotel Savoy oferecia este mimo para casais em lua de mel, a suíte nupcial especialmente preparada: quarto duplo, ofurô, cama king size, velas, incenso e 3 tipos de pétalas , tábua de frios, frutas da estação e champanhe no balde. O problema foi o trânsito que pegaram saindo da Castelo para a Bandeirantes; Silvino angustiava-se no carro imaginando as pétalas murchas, o champanhe esquentando, as velas queimando o carpete e o cortinado... Fogo? Estaria o seu ninho de amor pegando fogo?

Finalmente, depois de muito anda-pára, chegaram. Contra as sombrias perspectivas, o quarto estava um brinco; a Alemoa ficou emocionada com a surpresa. Trataram de não economizar na cera, já que o defunto era bom: comeram, beberam (que dúvida!) e amaram ― não necessariamente em ordem alguma. Cirlene, que já conhecia o sexo com e sem amor, descobriu o que é trepar com sacanagem, muita sacanagem.

Raparigueiro contumaz, além de experimentado comedor de repartição, Silvino dispunha de um arsenal infindável de técnicas capazes de metamorfosear desde escriturárias a chefes de seção em lagartixas. Isto sem falar dos “brinquedinhos” e acessórios que trouxera; com a voz roufenha e arrastada à la Pereio, propunha deboches e dizia-lhe ao ouvidinho putarias que nunca suspeitou que alguém pudesse sonhar. Ela, que recorrera aos cursos de pompoarismo, massagens tântricas e até a uma estadia num ashram do Rajneesh, via-se agora apresentada, com desassombrada naturalidade, ao frango assado, meia-nove em pé, carrinho de mão, DP, chuva preta e amarela, televisão-de-cachorro, gangorrinha, etc.

― Vem meu galo doido... isso... me come bem gostoso, come a sua cachorra... au, au, AUUUU!... ― e foi assim, a cavaleiro daquele cavaleiro de triste figura, mas de lança em riste, que obteve a sua primeira epifania. Mas eis que o sétimo céu dos poetas, o clímax da excitação, o zênite do prazer, o nec plus ultra do gozo vinha para ela com o selo da graça divina e, de brinde, um susto dos diabos: o orgasmo inaugural da debutante fez-se acompanhar de uma dor de arrebentar a tampa da cabeça.

Assustada, lembrou da profissão; pensou que podia ser um derrame, estaria “fazendo” um AVC? Nunca tinha sentido algo como aquilo. Pelada como estava, correu para pegar o notebook entre os seus pertences: precisava consultar o Doutor Google. Digitou todos os sintomas e obteve várias respostas; uma delas chamou a atenção de Silvino, que acompanhava curioso a pesquisa: “cefaléia orgástica”. Leram alguns artigos, não havia dúvidas, Cirlene sofria de uma não tão rara condição em que ao gozo sexual sucedia a dor de cabeça. Podia vir a melhorar com o tempo.

Ele ficou todo crencho, coçava alternadamente o barrigão e o saco; sentia o ego inchando de tanta auto-estima, via-se no papel do porco barrão, o garanhão da meia idade, o dono da varinha mágica. Foi para a janela fumar um cigarro, num momento de enlevo, acreditou ler no maço: “O Ministério da Saúde adverte: sexo selvagem pode causar muita dor de cabeça”.

Sonho - A Chave Perdida

2012-02-13T14:04:00.006-02:00

Sonho - na verdade, acordo de um sono vespertino - com a sensação batendo em minha cabeça. Alguém roubou minha chave. Roubaram minha chave, minha passagem para outro lugar, um lugar ao qual tenho direito, uma janela que se abre numa dimensão para outra - o meu lugar. Foi levada há muito tempo atrás, por alguém ruim, mal-intencionado, e pior ainda, fui levado a esquecer.
Para mim, essa chave não existia até hoje, quando desperto desse sonho com a sensação besta de ter sido enganado esse tempo todo, não quanto tempo, quantas vidas. Como acordando de uma anestesia e ainda sentindo a dor, puto por estar sentindo a dor, porque me enganaram.

A isso se juntou o sonho da noite: perdido num labirinto do metrô, eu precisava de dinheiro para a passagem, mas não tinha, ficava rodando sem achar a saída. De repente vejo um beco estreito, provavelmente quase ninguém a conhecia. Era uma passagem que dava num cemitério, muito cheio de verde, de árvores, dentro do qual caminho muito, mas não acho a saída, continuo andando sem ver portão ou aleias, só vejo gente, mas essas pessoas não tem rosto, seu rosto é negro, feito de pedra e liso. Algumas carregam máscaras de gente, mas dá pra ver que por baixo da máscara é liso e escuro, apenas com o relevo do nariz.

Passo por uma sala de apartamento, cheio de idosos. Uma velhinha está caída. Aponto para um deles a situação (ele me agradece) e continuo em frente. Acordo. Ainda sem ver por onde saio.

Ágaton, ou do amor à Sabedoria (parte beta)

2012-02-12T02:44:00.002-02:00

Saíram cedo. A viagem até à Beócia era relativamente curta, poucos eram os cânions e desfiladeiros do caminho, mas precisavam aproveitar a luz do dia porque as estradas andavam infestadas de perigosos salteadores. O grupo incluía três homens e duas mulas; o prebusteroi (professor) Ágaton e o aluno (neaniskoi) Afrodísio seguiam montados, escoltados por um escravo armado e a pé. Ágaton não podia deixar de refletir sobre a condição do servo que os atendia ― estranhas são as forças que fazem um sujeito (hypokeimenon) forte e armado curvar-se voluntariamente a dois intelectuais que ele não teria dificuldade alguma em eliminar!

Chegaram com sol declinante a Lavadeia, importante cidade beócia onde os aguardava Irineu, o demagogo. Após serem banhados pelos escravos do anfitrião, foi-lhes servido o lauto banquete que abria a conferência pública. No terraço, sombreado pela cerca viva de uma pérgola recamada de hera e vinha, reunia-se a platéia de apenas nove cidadãos; delicadas viandas, assados, vinhos e licores eram servidos em abundância aos convidados reclinados nas espreguiçadeiras. Irineu pediu silêncio tomando a palavra:

― Senhoras e senhores, ou melhor dizendo, andres Boitikoi (homens da Beócia), como sabeis, estamos às vésperas de um plebiscito para escolher a forma de governo que adotaremos de ora em diante: disputam nosso sufrágio a tirania (governo de um só), a aristocracia (governo dos melhores) e a democracia (governo do povo). O ilustre filósofo ateniense Ágaton, cuja fama o precede, aqui está para nos mostrar como a prudência (phrônesis) deve guiar a ação correta (spondata práxis).

― Amigos, não ficarei com tertúlias flébeis para acalentar bovinos (conversa mole para boi dormir, em greco-aramaico); dado o número reduzido em que nos encontramos, proponho transformar minha palestra em diálogo ― e Ágaton afastou de si o pergaminho de anotações do seu discurso. ― De mais a mais, quem pretende defender as virtudes do governo da maioria, melhor fará se não vos tratar como leigos (idiôtai), mas como legítimos interlocutores e adotar o modo dialético.

― Disseste-o com muita propriedade, ó Ágaton, e eu, Hiparco, cidadão beócio, gostaria de começar fazendo um reparo: é verdade que o tirano foge das eleições como o diabo da cruz; certo é também que, na aristocracia, as votações tendem a se tornar meros referendos dos interesses das classes dominantes; porém, acreditas tu que a democracia seja a panacéia universal da política? Acaso os governantes democraticamente alçados ao poder mostram-se mais prudentes que os tiranos, ou menos defensores das elites que os nobres? Os ditos representantes do povo (demagogos), não seriam antes servos dos altos interesses, dito de outra forma, não seria a democracia na verdade uma plutocracia (governo dos ricos)?

― Amigos ― interveio Afrodísio ―, dentre todos os tipos de governança, o que distingue a democracia é a capacidade de fazer escolhas, não a qualidade delas. O motivo pelo qual continuamos a jogar os dados, a depositar os votos e apostar nas novas forças que surgem na pólis, é justamente manter esta roda girando. Só quando as multidões são convocadas é que o sistema tenderá para a renovação, mais do que qualquer outra forma de organização social, a democracia tem o poder de absorver as formas do novo.

― Eloqüente Afrodísio, caros colegas, tal como os deuses do Olimpo deixaram a Discórdia se instalar na eleição da mais bela deusa, os homens temem o Pomo de Ouro da decisão, toda escolha traz em si o impensável, o não previsto, a divisão de opiniões (dogmata). Por isso, nós gregos, utilizamos o conceito de tyké, palavra que carrega os sentidos de sorte, azar e acaso; sabemos que, em maior ou menor grau, o juízo (epokhê) que antecede a ação é formado em meio às brumas das paixões e do arbítrio. Tal e tanta é a nossa responsabilidade ― assim falou o arconte Midomeneu, comovendo os circunstantes com suas palavras doces e modos decididos.

― O discurso de Midomeneu conjura tamanho enxame de idéias em meu pensamento!... ― Ágaton se levantara para falar e agora caminhava por entre os divãs dos ouvintes. ― Se Éris (a Discórdia) obteve sucesso em dividir os olímpicos foi porque os desviou do Bom para o Belo, trocou a essência pelo fenômeno, elevando a bem supremo (ariston agathon) as aparências em lugar da virtude. Chegará, talvez, o dia em que o grito de Pan silenciará nas florestas, e as pessoas não mais buscarão o conselho dos filósofos, mas, se algum préstimo houver neles e em suas metáforas, cidadãos beócios, será o de lembrar que a todo encontro falta sempre a deusa ausente da Verdade (Alethéia). O filósofo ama a Sabedoria (Sophia) por ter ido além do egoísmo (philautía), pois toda a filosofia é um poema de amor à humanidade, já que pressupõe em todos a capacidade de se fazer as grandes perguntas (e de assumir o colossal abismo da ignorância). Lembrai daquele angustiante momento em que toda a criança se depara com o infinito e pensai como cada um de nós já teve de emprestar, do seu próprio corpo, o ser da palavra ser. A filosofia é uma medicina da alma, não por curar a melancolia essencial da existência, mas por ser uma verdadeira filantropia. Um sincero e utópico projeto de amor ao próximo.

A um gesto do dono da casa, irrompeu pelo terraço uma trupe de acrobatas. O torso nu dos atléticos kourós (adolescentes) em arriscadas piruetas e volteios, os óleos perfumados a ressumar daqueles corpos jovens, somados às profundas elocubrações do ateniense, causaram a mais vívida excitação na assembléia.

Ágaton, ou do amor à Sabedoria (parte alfa)

2012-02-05T13:00:00.002-02:00

O filósofo Ágaton caminhava pelas trilhas (peripatós) da orla do bosque dedicado a Apolo Lykeios, os agradáveis sendeiros que valeram à escola fundada por Aristóteles o apelido de peripatética. O grande mestre tinha esse hábito, ensinava andando junto com os discípulos; mas isso fora há mais de cem anos, naquela tarde as preocupações do atual administrador do Liceu eram bem mais comezinhas. Acompanhava-o seu discípulo Afrodísio, cujo rotundo corpanzil tornava-lhe a caminhada bem menos prazenteira e o impedia de apreciar devidamente a bela paisagem.

― Mestre, peço-lhe que faça uma pequena parada acolá, onde o azinheiro derrubado por um raio de Zeus nos dará assento à sombra daquele calhau...

― Hmm, caro Afrodísio, deverias freqüentar mais o ginásio de esportes do que os teatros e as orgias... Lamento que gastes tanta energia com o agape hêdonê (amor aos prazeres) e deixes de lado a philia (amor fraterno) em favor de éros (amor sexual). Não te percas pelo nome...

― Disseste-o bem, Ágaton, meu mestre, mas também é certo que Platão preferia o amor (éros) à amizade (philia), e o melhor do amor, dizia ele, é que nos deixa sem lugar (atópos), quer dizer, completamente perdidos...

― Ó Afrodísio, retórico sutil, lembra-te porém que o amor jamais nos deixa áporos (sem caminhos), pois que o amor é o único caminho e verdade da sempre frágil vida ― desconsolado, Ágaton contemplava o reboco descascado da casa de banhos do Liceu. A idade de ouro da filosofia grega dava lugar a um outono melancólico: com o declínio do império macedônico e as subseqüentes insurreições, os atentados a edifícios públicos não poupavam nem mesmo as escolas de filosofia; a instabilidade política e as lutas entre facções rivais haviam feito de Atenas, a auto-intitulada Escola da Hélade, um lugar inóspito para o livre pensar naquele ano de 200 a.C.

― Mudando de tópico, vim te suplicar que aceites o convite da Academia da Beócia, senhor; assim, tanto podemos divulgar os ensinamentos do Liceu, como receber um bem vindo dinheirinho para reformar o nosso anfiteatro, que foi destruído por um incêndio criminoso...

― Segundo dizem, há uma intenção política no tal simpósio dos beócios...

― Bem, é fato que os beócios não gozam de uma grande fama no mundo grego, mas o pleito é razoável: querem que faças uma apologia da democracia contra a tirania, tão em voga nos dias de hoje. E, como dizem os romanos, que em breve nos dominarão, pecunia non ollet, o dinheiro não tem odor...

Calaram-se. O olhar do mestre vagueou na direção do monte Himetos, onde a vegetação sofria com a prolongada estiagem do verão helênico. Até mesmo o bosque de Apolo que outrora cingia o Liceu, tão pródigo em sobreiros, pinheiros, cedros e ciprestes, recuara para dar lugar às plantações de oliveiras e videiras de cuja colheita a escola dependia para se manter. Matas virgens onde antes podiam ser avistados linces, cabras montesas e lebres, tinham sido substituídas por charnecas em que proliferavam o medronho, o louro-bravo, urzes e giestas.

Ágaton meditava, profundamente absorto. Percebia, com meridiana clareza, a loucura (manía) que atingira o espírito ateniense: haviam perdido a justa medida (métron); toda arte, ciência e pensamento gregos estiveram, até ali, baseados na virtude (aretê), que nada mais era que o sóbrio equilíbrio das paixões. O atual estado das coisas era um desarranjo devido ao excesso (húbris) que acometera os orgulhosos habitantes de Atenas; ele não se deixava enganar pelo maravilhoso conjunto de templos construídos na colina rochosa da Acrópole, sabia que há muito seus concidadãos reverenciavam com sinceridade a um único deus: o Mercado (ágora). O princípio do fim foi a condenação de Sócrates; naquele momento a serpente punha o ovo: embriagados pelo triunfo ante os persas, os atenienses simplesmente roubaram o ouro da Liga de Delos para embelezar sua cidade, enfurecendo Esparta e arrastando todas as cidades-estado da Grécia para Guerra do Peloponeso. Depois vieram os macedônios, com seus delírios de criar um grande império multiétnico onde a herança grega se misturaria aos bárbaros costumes persas e asiáticos. Deslumbrado por suas impressionantes vitórias militares, Alexandre, que nada aprendeu com seu preceptor Aristóteles, teve o desplante de exigir que cidadãos gregos o reverenciassem como a um deus!

Tudo isso, como não poderia deixar de ser, refletiu-se também na seara especulativa. Infiltrara-se no pensamento grego uma nem tão sutil desesperança, e a filosofia de Epicuro (340-271 a.C.) era o sintoma mais proeminente dessa anarquia espiritual, já que seu materialismo estrito dizia que devíamos nos limitar a procurar a paz da alma (ataraxía) em nossas vidas privadas como se fosse um balanço entre dores e alegrias, isto é, viver sem temer aos deuses. Nem agora, nem depois da morte, uma vez que a alma não seria imortal. Que Zeus nos perdoe!, para cúmulo dos cúmulos, um filósofo do próprio Liceu, Estratão, chegara recentemente a professar abertamente o ateísmo!

Ágaton constatava a quebra da síntese perfeita que guiara a relação dos seus compatriotas entre si e para com os deuses; fora-se o tempo em que o grego contava com as respostas antes das perguntas, em que o erro acontecia por falta ou excesso, o saber era apenas o alçar dos véus da ignorância e a virtude, um conhecimento perfeito dos caminhos ― um mundo homogêneo, onde a separação entre homem e mundo, entre tu e eu, não eram capazes de perturbar um cosmos sem fissuras, em adequado equilíbrio. O mundo ia-se tornando infinitamente grande e rico, com recantos mais perigosos e maiores dádivas que se pudesse sonhar, mas esta mesma riqueza encontrava-se destinada a suprimir o sentido positivo e depositário de suas vidas: a totalidade. O novo mundo que se anunciava era uma coleção, quase sempre informe, de fragmentos. Um museu de tudo de onde estava excluído o Todo.

Aceitou a proposta do discípulo, iria dar sua palestra aos beócios.

tudo que eu achava que não

2012-02-01T19:09:00.002-02:00

adeus palavra

saudades me despeço de ti

não sei se tornarei a ver

o Ser

e o Tempo

caminhar de braços

dados além dos abraços

e a minha mão em vôo solo

minhas explicações a sair

pelos cotovelos

o perdido sentido das coisas não é mesmo

para guardar

quero caminhar procurando cheiros

de metáforas

torcidos lençóis ensangüentados

nadas

vais achar

mais dor se fores

forte mesmo assim não olhes

para acasos ou desígnios

meus sonhos contaminam outras casas

que já não são minhas nem roubadas

uma lembrança que já não há

por acaso calarias o silêncio do silêncio

ou pouparias da dor o desespero?

o vazio na mesa da sala ocupa

implacável o central

e a ruas adormecem sem ti

adeus sem

palavra

Entremos.

Terapia de Grupo

2012-02-01T16:30:00.002-02:00

Mineirim, cabadim de chegar a Sumpaulo, foi que foi tentando se misturar ao povim desta cidade-gado, deste povo marcado e feliz. Mas o que tava pegando mesmo era que num pegava muié niúma, nem gripe ele tava pegando, aliás, mineirim tava que nem mega-sena: só acumulava.

Vai ver era a o um-sete-um, parecia que o xaveco dele não entrosava com essas minas ariscas da capitar; resultado: tava feito largatixa, subindo pelas paredes e praticando, dia sim outro também, justiça com as próprias mãos. Achou nos classificados a solução: Consultório psicológico, venha resolver seus problemas sexuais e de relacionamento. Terapia de grupo.

Perfeito. Ligou e marcou a consulta num endereço descolado da Vila Madalena. Umas cinco pessoas se achavam sentadas formando uma roda em torno do terapeuta, que tirou os mocassins e se sentou na poltrona cruzando as pernas na posição de lótus.

― Bem, acho que estamos todos. Poderíamos começar com cada um se apresentando brevemente e falando um pouco da questão que o trouxe aqui.

― Certo. Meu nome é Thiago, trabalho com design, sou casado e venho ultimamente ficando com um amigo e achei que precisava trabalhar melhor a minha bissexualidade.

― Eu sou o Nelson, advogado de direito ambiental, estou vivendo uma situação no meu casamento em que a minha mulher está tendo um caso extraconjugal e estou aqui para transar melhor isso na minha cabeça...

― Olá todo mundo, me chamo Mara e trabalho como tatuadora e piercer, vim porque, desde pequena, quando vejo as bundinhas e peitinhos das meninas, fico louca. Resolvi assumir que sou lésbica.

― Meu nome é Antônio, cabei de chegar de Minas e até hoje pensei que eu era pedreiro, mas ouvindo ocês, descobri que eu sou mesmo é lésbico!

A descendência de Iscariotes (final)

2012-01-28T12:52:00.002-02:00

Os olhos dele eram duas turmalinas de azul translúcido, neles podia-se por vezes surpreender sutis gradações de uma tristeza ancestral em vagas sucessivas de desespero lancinante; os cabelos, vermelho-escuros, davam a permanente impressão de terem sido despenteados por um pé de vento; na pele, muito clara, ao contrário do que seria de se esperar, não se via a profusão de sardas tão característica dos ruivos. Alto, aparentando uma juventude que os olhos desmentiam, o rapaz vestia sempre ternos em elegantes tons de preto. Alexis Von Duggu fazia o turno da noite na equipe de guarda-costas que protegia vinte e quatro sobre sete os agora ricos fundadores da Igreja Mundial dos Milagres de Deus.

Em pouco tempo, o moço de modos taciturnos ganhou a inteira confiança da Família Adams ― codinome jocoso com que os seguranças haviam apelidado os “bíblias” e seus seis filhos. Apesar da pouca idade que aparentava, os colegas da equipe respeitavam Alexis e, principalmente, temiam-no; durante uma tentativa de seqüestro ele baleara quatro homens encapuzados e armados de submetralhadoras demonstrando frieza e rapidez sobrenaturais. Os líderes da I.M.M.D. usaram toda a sua influência política para abafar o inquérito policial, que nunca chegou a elucidar a morte de um dos bandidos, encontrado sem uma gota de sangue no corpo.

Dizia-se descendente de uma antiga e decadente estirpe de nobres eslovacos, fugida para a América do Sul com a derrota do nazismo. Um arrepio geral correu pela nuca dos que o ouviram dizer que os verdadeiros Van Duggu só bebiam do seco e comiam do sangrante.

― Vocês crentes são curiosos: vêem o Diabo em todo canto, menos onde realmente está... ― Alexis mal continha a ironia quando estava a sós com Bella, o que era cada vez mais freqüente.

― O que você quer dizer?...

― Você sabe muito bem. Nesta casa onde nem Castelo Rá-Tin-Bum, nem Harry Potter podem entrar, tá aí você: se intoxicando às escondidas com essa xaroposa saga do Crepúsculo... ― sorriu, descobrindo uma linha de dentes perfeitos e brancos como uma louça de ágata.

― Não conte para os meus pais, por favor, eles não iam entender... ― Bella, aos dezessete anos, era uma adolescente pálida e depressiva que usava blusas de manga comprida no verão para ocultar as cicatrizes dos cortes de gilete que se fazia nos braços.

― Quem me parece que não entende é você, garota. Os noturnos não se comportam como nessas historinhas para urinar no colchão, são monstros que perderam a humanidade que um dia tiveram; já não têm escolha moral, a única coisa que lhes resta é continuar a destruição, o verdadeiro motor da história. Tá certo, alguns o fazem com uma certa graça...

― Eles... não... amam?...

― E o que você sabe sobre o amor? ― aproximou sua boca dos lábios trêmulos da garota, falava-lhe numa voz baixa e compassada ― Só ama quem é dividido. Sabe o que uma criatura das trevas pode ver em alguém como você? Uma presa, uma guardiã, ou outra alma maldita como ele esperando para ser libertada da vida.

― Como assim, guardiã?

― Pensa. Apesar de poderosos à noite, noturnos são vulneráveis, precisam de vigilância e proteção durante o dia... igual sua família, que precisa ser protegida noite e dia...

― Dizem que você é mais velho do que parece...

― Tenho a sua idade, dezessete; mas, como cada ano dos seus vale por sete dos meus, já são cento e dezenove anos...

― Mas daí... deve chegar um momento em que a idade dos noturnos já não tem comparação com a nossa...

― É a hora em que se perdem todos os resquícios do homem, sobra então a fera faminta.

― Sua pele... é tão branca... ― Bella acariciava o rapaz, completamente enamorada pelo estranho sedutor.

― Porfiria. Uma doença genética familiar, todas as mulheres Van Duggu sofriam de anemia. Como você, aliás...

Isabella definhava lentamente, cada dia mais pálida e enfermiça. Ninguém parecia se dar conta de que todas as noites, até o galo cantar pela última vez, o rapaz fazia barba, cabelo e bigode. Principalmente este último, já que a marca das suas presas ficava oculta sob a pelugem do monte de Vênus ― hoje em dia, parece que só as crentes e naturistas radicais não desmatam essa área.

A pobre menina apaixonada já não se sustentava em pé, passava os dias no quarto, reduzida a uma cama hospitalar de home care e alimentada via soro. Nenhum comentário acerca do seu abdome que se avolumava progressivamente. Os avós dela, assustados com a deterioração do quadro, enviaram monsenhor Amintas; nunca se sabe, argumentaram, o efeito que uma boa confissão católica é capaz de produzir. Contrariados, os pais aceitaram a visita de cortesia.

Monsenhor Amintas, antigo confessor da família de Josenaldo, não se demorou muito por lá; bastou encontrar com Alexis no corredor para saber que ali o curral tinha dono. Os dois sorriram amavelmente e se cumprimentaram, talvez mostrando um pouco demais os dentes um para o outro.

Bella entrou em coma vígil, já praticamente não se comunicava nos últimos meses. A Família Adams encontrava-se reunida no quarto dela quando a criança nasceu. Alexis limitava-se a observar a cena do seu canto, parecendo apenas levemente enfastiado. O parto aconteceu pela via natural, o bebê ostentava uma vasta cabeleira ruiva e dentes ― que usou imediatamente para sugar o que ainda restava de sangue na jovem mãe.

Em meio à estupefação geral, Alexis pegou a criança e dirigiu-se para o sótão da casa. Deixou ordens expressas para não serem incomodados nas próximas horas. O dia estava para nascer.

A descendência de Iscariotes (II)

2012-01-26T12:22:00.000-02:00

― Irmão, isso, ligue o microfone, venha para o centro do palco e dê seu testemunho! Diga a todos, do fundo do seu coração, de quem você é, de que lado você está agora?

― Apóstolo, irmãos, eu já trilhei o caminho das trevas, eu já andei de braço dado com o Satanás! Minha vida era a pedra: fumar, aliciar, traficar, prostituir eram as minhas ocupações, larguei mulher e filhos, abandonei minha mãe e meus irmãos, troquei a noite pelo dia... só havia escuridão ao meu lado, fui morar na rua, dormia embaixo das marquises, comia restos da comida dos outros, quando comia!, passava o dia andando, mendigando, robotizei, virei zumbi...

― E o chamado, você ouviu o chamado de Cristo irmão? Assim como todos estes irmãos e irmãs aqui reunidos... e vocês, responderam ao chamado de Cristo? Não escutei, mais alto! Mais alto! Graças a Deus, louvado seja o Senhor, por que Ele está aqui conosco!

― Hoje eu vivo em Cristo, hoje sou um soldado de Deus, vivo para a obra da Igreja Mundial... irmãos, eu sou a prova de que as bênçãos são derramadas em nossas vidas, eu vi, eu senti agindo em mim e em minha vida os milagres da Profeta Marieva, e por isso posso testemunhar o poder do Espírito Santo que foi soprado na palavras do Apóstolo Josenaldo!

― Meus irmãos e minhas irmãs, não importa a profundidade do abismo, o que vale é o tamanho da fé! Posso andar pelo vale das sombras, todos podemos andar um dia!, mas, se tivermos fé, estaremos salvos, salvos! Quero ouvir de novo... maravilha, meu povo! Tenham fé, desejem a transformação, pratiquem a oração, peçam, não tenham medo de se abrir, de se despir por inteiro diante de Deus, já que Ele nos conhece por dentro e por fora, desde o fim até o começo... Vamos todos pedir a Cristo, que interceda perante o Pai por nós, que nos mantenha longe do Inimigo e suas legiões. Irmãos, o caminho do pecado é ladeira abaixo, não tem dificuldade alguma para chegar nele... o caminho do Senhor é íngreme, é subida o tempo todo, e vocês sabem por quê? Sabem? Porque virtude é força, e fazer força cansa, lutar cansa, trabalhar cansa, irmãos, sempre é mais fácil se entregar, desistir; estejam sempre atentos e ativos, portanto... Judas, o traidor, não ficou sem descendentes neste mundo cheio de crime e pecado, o exército do Iscariotes está sempre de tocaia para nos tentar. Que maior alegria pode haver do que ter o próprio Cristo nos servindo? Pois Judas, lembrem de João, o Evangelista, capítulo 13, versículo 21, Judas recebeu o pão embebido das mãos do Salvador, e mesmo assim, o Coisa-Ruim entrou nele!

É fácil apagar rastros, difícil é andar sem pisar o chão. Marieva e Josenaldo só queriam apagar um erro, por conta disso acabaram construindo um império sobre ele; uma imensa estrutura tentacular congregando milhares de pessoas em todo país e no exterior. Não tinham mais como parar o que haviam começado. Nem mesmo conseguiam parar de reproduzir, já tinham seis filhos.

Uma coincidência fez com que recaísse sobre Marieva e suas visões uma aura de santidade: houve uma mensagem dela para que o ministério de Juiz de Fora não enviasse um fretado com crentes no Pentecostes; um outro ônibus de linha saindo da cidade no mesmo horário colidiu com uma carreta a caminho de São Paulo causando trinta mortes. O pedido dizia respeito à capacidade de acomodar os fiéis, mas a versão que ficou foi a de que a santinha havia previsto o desastre.

Estes e outros fatos quetais foram responsáveis pelo rápido crescimento do empreendimento religioso; algumas iniciativas de Josenaldo mostraram-se golpes de puro instinto marqueteiro: com um pequeno investimento inicial e duas encomendas em uma fábrica de brindes, as Chaves do Céu e os Pilares do Templo, simples bricabraques de plástico comprados em massa pelo rebanho da I.M.M.D., financiaram a construção de um megatemplo para 50 mil pessoas e a aquisição do grande caça-níqueis da seita ― a fazenda onde se instalou o Retiro do Monte Tabor; local de peregrinação que todo crente deve visitar uma vez por ano e onde até o uso do banheiro é pago e reverte para os cofres da igreja.

Mas o que realmente alçou a Igreja dos Milagres aos píncaros da celebridade foi um acontecimento que dá passo às mais variadas leituras e em cujos desdobramentos o privado e o público se confundem. Onde muitos vêem crise, dificuldade, alguns poucos enxergam oportunidade. O casal de fundadores da I.M.M.D. esperava o sétimo filho, um exame médico apontou problemas sérios no feto; a opinião dos especialistas era unânime: a continuação da gravidez punha em risco mãe e bebê, recomendavam o aborto terapêutico. Desde o começo, o Apóstolo e a Profeta deram plena publicidade ao caso, principalmente à firme decisão de levar adiante a prenhez. Contra tudo e contra todos.

Foram meses de espera e vigília, de orações dos fiéis e prédicas inflamadas de Josenaldo, com os ultrassons da santinha e seu feto sendo projetados em telões nos templos ― a igreja capitalizava o fato como um reality show da fé. O risco, porém, era verdadeiro. Duas horas depois de nascer numa cesariana de urgência, o bebê morreu. Os pais dormiram aquela noite com a criança entre ambos na cama do hospital; quando o dia nasceu, mandaram vir os outros seis filhos e lhes apresentaram a irmã morta. Eles mesmo a batizaram; deram-lhe o nome de Cristina, que significa “ungida com crisma”, pois teve os óleos da devoção em sua alma e bênção em sua boca.

A segunda filha deles, Isabella, nunca mais esqueceria aquele ritual macabro que, no entanto, agradou em cheio aos que seguiam o drama. Bella tinha doze anos.

A descendência de Iscariotes (I)

2012-01-22T00:37:00.003-02:00

Josenaldo e Marieva cederam aos cúpidos apelos da matéria e fornicaram; antes que os unissem os santos laços do matrimônio, uniu-os a carne. Como não cai nem uma folha sem que Deus saiba, conceberam; porém, mesmo tendo sido abençoados, renegaram o fruto da sua luxúria carnal. Desprezavam assim o mais precioso fruto do barro humano, aquele que carrega em si o dom, a centelha divina ― a alma imortal. Cometeram grave ofensa ao Senhor, pois que se arrogaram o poder de dar a vida e a morte.

Mal haviam completado dezessete anos na época. Os pais de ambos, não obstante serem católicos, pressionaram para que não viesse ao mundo uma criança para ser criada por outras duas. Mesmo assim, casaram-se ao completar dezoito e, dois anos e meio depois de terem praticado o nefando crime do aborto, nascia o primeiro filho do jovem casal. Deram-lhe o nome de Enoque, aquele que foi arrebatado sem conhecer a morte.

O ressentimento deles em relação aos pais desviou-se para a confissão familiar: abandonaram a Santa Madre Igreja iniciando um período de intensa busca espiritual. Liam de tudo, o Tao Te Ching, o Livro de Mórmon, o Mahabharata, a Bíblia, os Analectos, o Popol Vuh, o Livro dos Mortos, o Corão, o Evangelho Segundo o Espiritismo, o Baghava-Gîta, o Zohar e o Universo em Desencanto. Freqüentavam, também, de tudo; convertiam-se, rebatizavam-se, iniciavam-se, meditavam, rezavam em todos os templos, corriam ceca e meca sem achar sossego.

Josenaldo trabalhava de corretor de seguros e Marieva fazia meio-período na cantina de um terreiro do Santo Daime. Até que lhes veio uma menina, Isabella.

Quando a criança foi trazida pela enfermeira para a primeira amamentação, Josenaldo dormia no sofá do quarto da maternidade. Ali, sozinha com o bebê que mamava desajeitadamente, Marieva teve a primeira visitação. Surgiu no quarto uma luz que aumentou até o aposento ficar mais iluminado do que ao meio dia; imediatamente apareceu ao lado da cama um personagem em pé, nu, flutuando acima do chão. Ele vestia apenas uma leve túnica da mais rara brancura, uma brancura que excedia qualquer coisa que havia visto, de uma radiância tão pura como não poderia haver cor terrena que fosse de tal modo branca e brilhante.

Não somente a túnica, mas toda a sua pessoa era verdadeiramente gloriosa e seu semblante refulgia como um relâmpago. O quarto estava claro, mas não tanto como ao redor do mensageiro. Ela se assustou, mas logo foi invadida por balsâmicas ondas de calma e o medo desapareceu. O anjo fez um sinal para que se mantivesse em silêncio e não acordasse nem o marido, nem o bebê; chamou-a pelo nome e disse-lhe que Deus o mandara porque ela tinha uma missão a executar, uma boa nova que deveria ser levada a todas as nações, tribos e línguas.

Falava com a doçura que há na voz dos bem-aventurados. Afirmou que voltaria a visitá-la com mais instruções do Salvador, que a escolhera para revelar a plenitude do Evangelho Eterno tal como fora entregue aos antigos habitantes e que havia se perdido ao longo da história. Após estas palavras, a luz do quarto começou a concentrar-se em torno dele e foi diminuindo gradativamente até a escuridão voltar a reinar, e então apareceu uma espécie de túnel que conduzia ao céu por onde ele ascendeu, devolvendo o quarto para o estado anterior ao surgimento da luz celestial.

Marieva começou a falar em línguas e profetizar. O Espírito Santo havia se manifestado nela. Josenaldo não perdeu tempo: organizou cultos de evangelização numa casinha cedida por seu melhor cliente e em breve nascia a Igreja Mundial dos Milagres de Deus. Os surdos passaram a ver, os cegos a ouvir, paralíticos a sentar, curas foram operadas, pais de famílias voltaram ao lar, homossexuais largaram seu vício, viciados se entregaram à fé, bandidos choraram, todos davam testemunhos emocionados e o eloqüente Apóstolo Josenaldo somava à vidência da esposa a sua presciência para os negócios.

RÉQUIEM

2012-01-16T11:32:00.007-02:00

RÉQUIEM

Houve a dor, parada, cheia

Latejando longo tempo

E súbito esvaziou-se

Os gatos, aranhas e cobras

Silenciaram, imóveis

As velas se afogaram em leite

Sem nada para iluminar

Tua música, teus instrumentos,

jogados a um canto, perplexos

Enquanto carregavam teu esquife

Teus irmãos, guerreiros de bronze

Honrados e mudos gigantes

Com adereços de glória

Caíste em pleno vôo

Gozo pleno de tuas asas

Que no entanto, potente,

Mal experimentaras

Mudam tuas paisagens

Teu percurso, teus limites

Tua história segue o curso

Arrancado deste mapa

em 10 suaves prestações (epílogo)

2012-01-11T15:04:00.000-02:00

― Então a senhora não sabia? Aquela região é campeã desse tipo de ocorrência, ali, já viu, tem de ficar de olho no gato e na frigideira. Ainda mais, mulher sozinha em carro sem insulfilm... ― o escrivão me atendia com uma, para mim, incompreensível má-vontade; talvez o meu caso estivesse piorando as estatísticas daquela delegacia.

― Trouxe o meu carro... se vocês quiserem dar uma olhada, sei lá, periciar...

― Periciar?! A senhora anda assistindo CSI demais, viu como é que a coisa tava lá na sala de espera? ― o subtexto era claríssimo: com tantos casos piores para dar conta, ocorrências banais se encerram com o preenchimento de um papel.

― Não tem, tipo, um álbum com fotos para reconhecimento? Quer dizer, não é que eu tenha visto grande coisa... ― pela cara que ele fez, percebi que era hora de me retirar. Estava a ponto de desacatar uma autoridade no cumprimento de suas funções, imaginem, sugerir que algo deveria ser feito.

Irmanando amigos e autoridades, e até os próprios ladrões, havia um curioso discurso convergente: melhor esquecer, pôr uma pedra em cima do assunto, já que não tinha acontecido “nada” comigo. O dinheiro era o de menos.

Bloqueei todos os cartões roubados com facilidade. O problema foi negociar o prejuízo com os bancos; só os dois cartões vinculados a conta corrente e poupança haviam sido usados para saques no valor de quinhentos reais cada. O Santander devolveu-me integralmente a quantia roubada com a apresentação do boletim de ocorrência e o extrato de movimentação. No Banco do Brasil a conversa foi bem outra.

― Olha, se a senhora quiser, dá pra preencher este formulário de solicitação de ressarcimento... mas é política do banco, senhora, precisa quitar o empréstimo primeiro.

Um detalhe: os caixas eletrônicos das agências oferecem empréstimos pré-aprovados na tela inicial dos aparelhos; de posse da senha, os seqüestradores contraíram um empréstimo de mil reais que o banco com o nome do meu país agora me dizia que não negociaria comigo. Com a metade que restava na conta (não sacada por exceder o limite diário) paguei o valor roubado, mas os quinhentos residuais seriam descontados em dez parcelas mensais da minha conta corrente.

Quem não concorda sempre pode entrar na Justiça. Consultei um amigo advogado que tratou de esvaziar meu balão.

― Difícil ganhar da União. Eles sempre recorrem, em todas as instâncias; no final, você vai ter gasto bem mais do que o valor em questão. Não compensa.

Fala-se muito da velocidade com que as relações atualmente vêm se transformando ― a célebre constatação de Marx de que no capitalismo tudo que é sólido se desmancha no ar. Talvez seja mesmo verdade, talvez a sociedade em que vivemos se encontre num processo frenético de financeirização de tudo e de todos. Tudo vira mercadoria e tudo se torna intercambiável.

Ali, dentro do carro, eu só queria que a máquina do mundo vomitasse logo o dinheiro que me resgataria do desamparo extremo em que me encontrava. Eu quis ser apenas uma caixinha que eles abrissem, tirassem o que queriam e me deixassem intacta o mais rápido que isso fosse possível. Eu queria ser apenas um número para eles ― e que eles passassem logo para o próximo número. Não queria virar notícia.

“A senhora não sabia?”, a frase do escrivão me vem à mente de tempos em tempos. Quanto mais procurava tomar atitudes práticas sobre os fatos, mais ouvia que, pragmaticamente, a melhor coisa a fazer era não fazer coisa nenhuma. Sequer posso tirar o Banco do Brasil da minha vida, porque há cursos, supervisões e grupos de estudo que realizo que só podem me pagar nessa conta.

Todas as (poucas) vezes em que ainda utilizo uma caixa eletrônica do BB, olho bem na direção da câmera filmadora que existe sobre a tela de opções e digo: “Vocês sabem mesmo por que estão me espiando?”

Tenho um amigo, também psi, que afirma que até as ditaduras são o reflexo da vontade de um povo; para ele, “tudo é desejo”. Não sei. Não desejei para mim o que me aconteceu, nem desejo pra ninguém, aliás. Se algo aprendi com tudo isto, foi que somos submetidos a dois níveis de violência mutuamente dependentes: um, mercadológico, em que a integridade corporal está diretamente em jogo; e o outro, que é a jaula cinzenta e invisível da burocracia. A burocra não é sólida nem se desmancha no ar.

A minha é uma história relativamente comum na cidade em que vivo, mas acredito que poderia acontecer na maioria das ruas, cidades e países do mundo. O que chama a atenção é a mania nacional, a compulsão creditícia, a paixão por dividir tudo em vezes no cartão.

Em que outro lugar do mundo se poderia pagar um seqüestro em dez suaves prestações?

em 10 suaves prestações (segunda parte)

2012-01-08T14:54:00.003-02:00

Eles se comunicavam via rádio o tempo todo; acredito que o bando devia ter uns cinco integrantes, os dois que estavam comigo no carro e mais três, talvez em motocicletas, fazendo a ‘limpa’ nos caixas eletrônicos das agências bancárias da Heitor Penteado.

― Aí, madame, tá tudo liso: deu pra sacar tudinho com seus cartões até o limite...

― Agora vocês vão me soltar?...

― Puta mina chata! Não sabe ficar na sua, é? Essas burguesinha são tudo cheia de querer ser...

― Então, dona, agora vem a parte dois: pra nóis te soltar, antes os nossos bróders vão ter que ‘fazer’ alguém em outro carro... Depois que a gente te deixar, troca, e nóis que vamo pra correria dos caixas, copiou?

Tudo somado e subtraído, aquela foi uma pequena visão de conjunto do modus operandi do florescente negócio dos seqüestros-relâmpago: sai uma, entra outra. Eles preferem as mulheres. São menos propensas a reagir violentamente; embora às vezes possam se comportar de maneira irracional, como o bandido de camiseta fez questão de me explicar. A desfaçatez era tamanha que me permitiram conhecer um aspecto do, digamos assim, fluxograma da empresa de aluguel de carros e empréstimos compulsórios que eles geriam.

Reduzida à condição de menininha assustada, experimentava agora uma sucessão de sentimentos perturbadores: em primeiro lugar, sentia-me reassegurada e quase feliz por estar nas mãos de uma organização tão sólida; eles aparentavam total segurança e destemor na execução da tarefa que se propunham. Mas o pior, o mais odioso, foi descobrir-me torcendo para que eles ‘fizessem’ um outro carro o quanto antes e me liberassem como prometido.

Lembro perfeitamente o quanto temi que a polícia frustrasse qualquer etapa da operação. Nas minhas piores fantasias ouvia um tiroteio estourando acima da minha cabeça e os meus captores fazendo de mim escudo humano contra as balas da lei.

― Mas que porra?... alô, alô, que merda que esse zé-ruela tá fazendo, alô?...

― Calma, caralho, diz pra mim, cê tá vendo ele? E o quê, como?, tá conversando dentro da agência?!

― É o cu da cobra, mano, vai vendo essa fita!

Havia algum problema. Entrei em pânico; agora os dois tinham me esquecido completamente, falavam ao mesmo tempo entre si e com os outros no nextel aos berros. Estavam muito nervosos, o carro andava mais rápido e com mais solavancos e freadas. Tive medo que um acidente piorasse tudo de vez.

Pelo que entendi, um dos comparsas da equipe externa tinha sido reconhecido numa agência pela tia dele e não conseguia se desvencilhar da senhora de modo a voltar para o ponto de encontro. Acabaram por desistir dele. E de mim.

Fui largada numa rua próxima ao CEAGESP, uma região que é uma espécie de mini-cracolândia composta de carroceiros, catadores de papelão e latinhas, e moradores de rua. Deixaram-me a bolsa, mas sem a chave do carro e o telefone; o da camisa social mandou que eu aguardasse vinte minutos agachada antes de sair do meu nicho na parte de trás do carro. Quatro e meia da tarde.

Neste ponto termina a parte Tarantino desta história Estava para começar a parte Kafka.

em 10 suaves prestações (primeira parte)

2012-01-07T18:33:00.001-02:00

Hábitos são as formas concretas do ritmo, são a quota de ritmo que nos ajuda a viver ― na elegante definição de Cortázar; talvez por hábito é que não os tenha visto chegar, e mesmo quando eles já estavam demasiado próximos, ainda tenha demorado para entender a cena.

Até que apareceu a arma. Na minha cara. Dois caras entraram no meu carro e eu fui logo entregando a chave e a bolsa, pedindo para que me deixassem ir. Ledo, e Ivo, engano.

― Fica pianinha e vai ficar tudo bem. Agora passa pra trás, deita no chão do carro e aguarda instruções ― era o de camisa social falando, sempre o mais calmo de todos.

Com uma arma apontada para você, aparece uma dimensão da existência completamente nova: o instante-já, o ser-aí irremediável; uma estação onde o tempo vai e volta, em que se está vivo e está morto simultaneamente e tudo vai depender muito das suas escolhas. A vida passa a acontecer em alta definição.

Tentei argumentar, falava qualquer coisa que me vinha à mente.

― Me deixa ir, por favor. Olha, estão me esperando às duas e meia, vão sentir a minha falta. Me deixa, pelo amor de...

― Moça, este aqui é o seu celular? Só tem um? Vou desligar. Presta atenção: vão chegar uns camaradas nossos, são parte da equipe, nós vamos entregar seus cartões para eles retirarem a grana no caixa, OK? Escreve aqui suas senhas.

― Me solta, por favor, eu mesma busco quanto dinheiro você quiser...

― Se liga, porra! Aí mina, perdeu, porra!, tu tá a menos de meio metro de uma quarenta e cinco, se meter um teco em tu, nunca que vão acabar de limpar esta caranga de pedaço seu. Tá ligada?! ― esse era o que ficou ao volante, de camiseta, o mais nervoso e ameaçador.

― Faz o que a gente mandar e tá suave pro teu lado; a gente liquida logo o nosso serviço e cê vai pra casa ― camisa social me passou os cartões de banco e de crédito, papel e caneta.

Certa vez um físico, que não me lembro agora o nome, definiu de forma crua o que havia antes do universo: nada. Não havia nem o tempo. Mas então como é que alguma coisa apareceu?, perguntou o documentarista que o entrevistava. Simples, houve uma flutuação. Aparentemente, dizia ele, as coisas “flutuam” e podem existir ou deixar de existir a seu bel-prazer. Assim: flutuando.

A vida das pessoas também está assentada nesta mesma falta de consistência paradoxal, o que fazemos é edificar tudo sobre contradições e fingir que vivemos numa outra história qualquer.

Até que um dia você entra para a estatística dos seqüestros-relâmpago. E de repente parece que a sua vida anterior era um sonho; parece então, que pela primeira vez, você está completamente desperto.

― Juro pelo que há de mais sagrado: nunca usei a senha dos cartões de crédito, não saco dinheiro com eles. As senhas de banco são estas, tá aqui, ó.

― Mas que carai, bacana tem cartão pra quê, se não é par sacar?

― Calma, mano. A mina tá cooperando, não tá?, fica na manha aí e faz a tua. Então, moça, tá no caminho certo, continua abaixadinha aí que esse teu carro não é filmado. Precisa pôr...

― Vou sim, puxa, vou fazer isso mesmo. Valeu.

Rodei por horas com estes dois personagens sem rosto, que jogaram comigo o good cop/bad cop enquanto permanecia deitada em posição fetal no banco traseiro do meu carro. Não via nada, no meu campo de visão escotomizado, apenas o teto e o céu nublado lá fora. Minha profissão é escutar os outros. Sou psicanalista, tenho quarenta anos. Fui abordada na Paracuê, uma ruazinha paralela da avenida Heitor Penteado às 14 horas de uma quinta feira quando deixava uma amiga em casa depois de almoçar com ela. Só posso lhes contar o que ouvi. E o que imaginei.

Club Roma (parte final)

2012-01-05T12:24:00.004-02:00

Voltamos para a mesa desenxabidos; ficamos por ali moscando, dois perdidos numa noite inútil. Ela, de saco na lua, eu, a magicar o que é que o Código Civil permite a nível de sacanagem com uma garota de menor; alternadamente giravam na minha cabeça três hipóteses: a) um curso avançado de anatomia em braile, b) uma gulosa, ou, c) uma bronhazinha inocente para descarregar as tensões. Embora no fundo soubesse que estava praticando a nobre arte do autoengano.

Como tudo que está ruim sempre pode piorar um pouco mais, a Vênus agora saracoteava à vera, bem na minha fuça; a dona tinha o tal de tufão nos quadris, fiquei imaginando a foda que ela devia dar. Aquilo devia deixar um cristão esfolado da silva santos. Uma semana curtido na arnica, chutando baixo. Tão embasbacado estava que nem me liguei quando a música parou.

Recobrei os sentidos quando a Pitchula se levantava para me apresentar a Vênus de Botticelli e o guarda-roupa que lhe fazia par.

― Este é o Artur...

― Boa noite. Sentem, por favor ― tentei fazer o boa-praça.

A loira aguada me mediu de alto a baixo com um risinho insolente pregado nos lábios; o brutamontes sequer nos dignou uma olhadela, permanecendo de costas para a mesa enquanto Pitchula me explicava que ele era o Campeão de PopRock.

Impressionante. O Campeão tinha um daqueles rostos esculpidos a marreta típico dos lutadores de vale-tudo; cada braço do sujeito, sem brincadeira, parecia uma coxa de bailarina do Faustão. Não é normal um camarada tão forte ser bom dançarino ― Tony Manero e Patrick Schwayze eram uns biafras perto dele.

Postas lado a lado, Pitchula e Vênus não deixavam margem nem dúvida: mãe e filha. “Minha amiga” o cacete! Pretextando ir tirar água do joelho, piquei a minha mula dali. No balcão do bar, surpresa: a Demi Moore cover tomando um mojito.

― E aí, belezura, você vem sempre aqui?

― Gatinho, esta é a pior cantada da noite, mas você está no seu dia de sorte: tô numas de curtir a rumbeira hoje. Vamos?

― Damas na frente ― afastei o banco para ela e o traseiro mais sublime daquele covil saiu rebolando só pra mim (e pra torcida do Corinthians). A banda atacou um bolerão mela-cueca. De rabo de olho ainda pude ver o bacanudo da risquinha, bebaço, levar um rola tentando sentar numa cadeira inexistente. Um comédia, como todos nós.

Lastima que seas ajena

y no pueda darte lo mejor que tengo

Lastima que llego tarde

y no tengo llave

para abrir tu cuerpo...

O globo de vidrilhos girava no teto espalhando um caleidoscópio de cores no lusco-fusco da pista de dança. E lá estava eu, apenas um rapaz latinoamericano vindo de Caieiras, o futuro grande escritor tentando salvar o dia com a ajuda das Meninas Super Poderosas. OK, a Demi Moore não era propriamente menina, mas, como Walter diria para Jack ― o Lemmon, não o Ripper ―: afinal, ninguém é perfeito...

Club Roma (parte 2)

2012-01-04T21:00:00.002-02:00

Só que aí subiram o brilho das luzes para os músicos se instalarem e deu pra dar uma geral mais aprofundada no salão: um octógono alongado em que o palco baixo ficava do lado oposto do bar e dos toaletes, o resto era pista de dança exceto o saguão por onde chegavam as escadas e o elevador do terror. Dispostas em meia lua em torno do hall de entrada, as mesas, e nelas o alvo das minhas flechas mostrava-se bem mais variado do que supus na primeira bisolhada.

Havia uma curiosa e tácita divisão, homens de pé ou encostados ao balcão do bar, mulheres sentadas esperando; as tchutchucas nas mesas da periferia, próximo das janelas, as tiazonas bem no gargarejo, atentas ao movimento da pista. Meus piores pesadelos se confirmavam, havia um cantor na banda.

Meu Deus eu ando com sapato furado,

tenho a mania de andar engravatado,

a minha cama é um pedaço de esteira

e uma lata velha que me serve de cadeira...

A orquestra atacou logo um clássico do choro, Cabide de Molambo. Pixinga é tudo de bom. Porém, companheiros, samba é maioral, só dança quem manda muito no miudinho. Um único casal adentrou a pista: um tiozinho de sapato branco, pançudo e com a cara do Paulo Moura, trazendo pelo braço uma morena de cabelão alisado na chapinha que devia ter tido seus dias de glória nos idos do Império.

Vendo-os, sabíamos que o samba era aquilo: dançavam um feijão-com-arroz bem temperado, vez que outra uma mistura, e pimenta, somente no gingado curto. Nada de circo, zero firula e, no entanto, ninguém tirava os olhos deles.

Foi quando avistei a deusa do salão. Esplêndida, recheando um translumbrante tubinho com saia rodada em tule fúcsia; tudo no lugar: tetonas de ogiva nuclear, quadris generosos; uma Vênus de Botticelli a sair de um mar de maquiagens pesadas, dry martinis, sonhos derrocados e carnes frouxas. É verdade que tinha exagerado no Koleston, mas a loura aguada acompanhava cada música cantando baixinho como se soubesse todas de cor.

Ia me precipitar sobre o pitéu quando vi o da risca ao meio e brilhantina dar o bote nela. Paciência, hora de acionar o plano B.

Nestas horas em que a abordagem rápida é abortada costumo usar minha costumeira tática para enganar a fome e adiar a compra do único drinque que poderei ingerir a noite toda. Fui ao banheiro tomar uma água mineral da fonte de santa pia e dar uma ajeitada no visual antes de voltar para a refrega. No mictório encontrei o outro camarada do elevador, um baixinho com nariz em forma de malagueta.

― Melhor não ficar dando mole, aqui é a regra da gafieira: quem chega primeiro, leva.

― Tô de boa. Sou guerreiro, mano, quando vou pra luta vale a ideologia Van Damme: barangar sim, zerar jamais! Além do mais, deixo o primeiro milho para os pardais... seguinte, o Zimbo Trio lá só vai mandar samba?

― Sei, sei, vai dando de sabiá, que pomba leva o milho todo... a parada é trinta-trinta-trinta: meia hora de samba, meia de latinas, tá ligado?, tango, salsa, bolero, cumbia... finaliza com internacionais.

Dei um rolê em busca de outros ares, as uvas da Vênus de Botticelli estavam verdes mesmo. Autoestima é tudo. Meu sentido-aranha me avisava que muitos mancebos do pedaço haviam se banhado em Azzaro, ou até Cashmere Bouquet, lenço no bolso e cravo na lapela do terno da Colombo eram o must; abundavam o salto agulha, o brinco argolão de cigana e um luxuriante abuso do lamê e do strass.

Abeirei uma das janela, os ventiladores de hélice no teto não davam conta do abafo generalizado. Eis que de repente, não mais do que de repente, bem na mesa ao meu lado estava uma pitchulinha que era a coisa mais fofa daquela espelunca. Modelo compacto, motor 1.0, air bag promissor, ajeitadinha que só, olhava para um ponto que se situava na distância infinita do tédio que não fazia questão de esconder.

Nem dois, nem três, cheguei na chincha:

― A senhorita me daria o prazer?...

― Oi, é que... não gosto de samba ― e a pitchula abriu um sorriso de derreter as geleiras do Himalaia.

Naquele exato instante começou a seção latina da programação musical e ela me deu o segundo sorriso que era também uma doce capitulação. De caminho para a pista já peguei na mãozinha, que ela não retirou. Não era um nocaute fulminante, mas, para um primeiro round, já abria com boa pontuação e trabalhando bem na linha de cintura.

Un día iba delirando por la Plaza San Martín

vi uma cola bonita y me puse a seguirla

con las alas cortas que tienen tus ideas

con las patas cortas que tienen tus mentiras

Dónde vamos a llegar?

Junto a nós dançava o casal Paulo Moura e Morenaça do Império; ela comentou com um ar sonhador:

― Esses dois estão sempre aqui, parecem fundadores do clube...

― Hmm, então você vem sempre?

― Primeira e última; mas a minha amiga não vive sem isto... ela que me contou sobre os dois aí.

― Sua amiga? Nem reparei que você estava acompanhada... bem, agora você falando, lembro que tinha dois copos na sua mesa. Que bom que a tua amiga te trouxe, então.

Nessas, o tico e o teco acordaram e resolveram pegar no tranco. Putzgrila, pensei, será possível?, mesmo debaixo da maquiagem pesada e na meia luz do ambiente, a pitchula foi me parecendo um pouco nova demais para o rock and roll. Nessas dei com a Vênus pelo salão, grudada num cheek to cheek com um cara na penumbra; só dava pra ver uma manápula apertando os rins dela como se fossem um bilhete de loteria premiado.

― Vamos pra mesa, pode ser?, minha amiga está com o campeão de PopRock... isso vai longe...

― Bem, vamos tomar um negócio, te pago o refri ― conformei-me com o investimento da minha modesta pecúnia numa latinha dividida. Pitchula pediu uma fanta.

― Princesa, quantos aninhos você tem?

― Dezessete ― ela hesitou, ruborizou até às orelhas, e respondeu bem do sem graça.

― Ah, tá. Então são quinze, certo?

― Como é que você descobriu?

Caralhos me fodam e refodam. Tava muita esmola para o santo não desconfiar. Quase pedi para o garçom suspender a fanta.

Club Roma (parte 1)

2012-01-03T18:16:00.002-02:00

Andava a esmo pela rua buscando uma mulher, queria me convencer de que estava atrás da mulher da minha vida, mas, a bem dizer, servia qualquer uma que fizesse sombra e xixi sentada ― e não fosse sapo. Flanava pela aprazível rua Félix Guilhem prestes a cruzar a Alves Branco quando um rechonchudo e rebolativo traseiro apareceu bem na minha frente. Siga a bunda, diziam os instintos.

Uma bela caçada nos levou em direção da William Speers e atravessamos a linha de trem por uma passagem fedida e subterrânea rumo à Dronsfield; a esta altura, ela plenamente consciente de que era seguida, e eu plenamente consciente de que não tinha muito para gastar na conquista. Uma cerva, umas azeitonas no palito e rachamos o agá-ó, firmeza mina? Estratégia simples, tudo dominado.

Em frente ao Mercadão, cheguei junto. Cheguei chegando: pé na porta com cara de quem tem chá no bule. Travesti. Só de perto dava pra ver. Bom, não é a minha praia, mas quem vai a São Gonçalo, vai a Amarante, não custava trucar para ver se a manilha era copas ou zap. Resultou que a dama cobrava, gentilmente cotou para mim três tarifas diferentes para três serviços diversos.

― E com 20 mangos, linda, o que dá pra fazer?

― Compra um chicabom e volta pro Playstation, benzinho.

E saiu rebolando ainda mais, como as mulheres fazem quando sabem que as estamos olhando. O lombo era classe A, os peitos queriam saltar para fora do decote, pena que a Demi Moore com voz de Pato Donald fosse trombuda.

São as injustiças da vida: uma fachada feia muitas vezes prejudica uma bela bunda, enquanto um pequeno apêndice pode pôr a perder uma mulher, em todos os outros aspectos, impecável. Desperdício.

Mas aí me dei conta de que estava perto da rua Roma. Lembrei de uma dica quente dada por um freqüentador do pé-pra-fora que também me servia de base de operações; o lugar ficava no último andar de um hotel ali perto, Clube Roma, um baile da saudade para se dar bem com pouca bala na agulha.

O sabadão estava apenas começando, não havia motivo para desespero nem precipitação.

O hotel era uma jóia do tempo dos Afonsinhos; admirei uma vez mais a engenhosidade dos engenheiros, aquela relíquia continuar de pé era façanha digna dos arquitetos das pirâmides. O elevador chiava como um carro de bois enferrujado, balançando mais que o rabo da Demi Moore fake; ali travei papo com dois joviais rapazes que se dirigiam ao mesmo território de caça. Experientes que eram, ao menos segundo os próprios.

― Chefia, o hotel tem permanência curta... caso a gente se arranje, você me entende?... ― perguntou o de cabelo empastado e risca ao meio da cabeça.

― Pergunte na recepção ― o ascensorista, magro como um cão de rua e de rosto escrofuloso, cortou curto, falto de paciência para fazer graça com Holden Caulfields de subúrbio.

A entrada era quinze para cavalheiros, na vasca para damas. Lá se foi o meu mico-leão, apalpei no bolso a pobre garça que me sobrara calculando que só poderia tomar um refri no balcão. Mesa cobrava dez purça. Fora de questão.

Mas esqueci de me apresentar: Artur Giacomini. Vocês imaginem a cena: um xipófago de Débi & Lóide somado a mega doses de arrognância ― o fatal encontro da arrogância com a ignorância ―, ponha aí um combo de duranga econômica e financeira marinada em um molho de tempestade hormonal com baixa rodagem sexual e... aí está, o perfeito idiota de vinte anos que acredita ser a reencarnação de Arturo Bandini e confunde a Lapa de Baixo com Bunker Hill.

Naquele momento o som vinha de alto-falantes, mas um palquinho decrépito no canto do salão me fazia temer pela hipótese da música ao vivo. A atmosfera de semi-obscuridade não escondia, no entanto, os motivos da minha decepção. Virei para o da risca no meio da cabeça:

― Mano, se a gente tivesse demorado mais dez minutos essa mulherada daqui já tinha morrido!

― Quéisso velho, o negócio aqui é justamente chegar nas tiazinhas; elas dão, não embaçam, te pagam a breja e nada de hotelzinho: te levam pra casa e cozinham procê. Quer mais o quê?

...I love your tender warmth

and the way you like to dance…

Ia ser osso. Meia-nove ali não era o velho ipsilone duplo, mas a idade média do público feminino. Apalpei de novo a garça no bolso e decidi: tá no inferno, abraça o capeta.

Noitches Paraguayas (epílogo)

2011-12-26T01:54:00.003-02:00

Muito embora não esperassem ficar hospedados na suíte comodoro do Sheraton, sendo servidos pela Paris Hilton, ainda assim os integrantes do Noches Paraguayas não estavam preparados para aquilo. E havia ainda um problema adicional: Manolito Barros, o baixista, sofria de aracnofobia ― a coisa chegava ao ponto de não poder vê-las desenhadas: o antigo logo do Noches, que antes exibia uma lua, estrelas e uma teia com aranha, teve de ser modificado quando ele entrou na banda. Manolito berrava, em grosso calão guarani, que só aceitaria dormir naquele gabinete do dr. Moreau depois da remoção completa de todos os artrópodes e suas importunas secreções.

Raulino não deu a do braço curto, catou baldes, panos e esfregões e botou todos para dar um talento naquele tugúrio; pôs-se ele mesmo a remover, para abrir espaço aos colchonetes, umas bancadas repletas de alguidares com crânios fervidos e estantes que pareciam saídas do cenário de algum filme do Nosferatu. Das paredes pendiam os bustos de dois caribus, várias onças e jaguatiricas e um guaxinim, com aquele olhar sinistro que nos fixa em qualquer ponto; manequins de bichos de estimação, com o nome e a data de nascimento e morte gravados no pedestal, se amontoavam desordenadas no pavilhão comprido e estreito.

Mas nada se comparava ao efeito que produziam as coleções de partes de animais em vidros de conserva: potes de vários tamanhos contendo, desde sal grosso e formóis, a orelhas, caudas, genitais, membros, garras, bicos e pungentes frascos cheios de olhos. Justamente ao deslocar uma destas estantes de ferro, derrubou um dos potes que se quebrou ao cair; enquanto limpava os cacos do piso deu-se conta do conteúdo: uma única, negra e peluda, pata de macaco-prego.

Na etiqueta, que ele separou cuidadosamente dos estilhaços, estava datilografado: “Macaco-prego, Cebus apella”; colado ao verso achou um bilhete manuscrito que se desfez em suas mãos enquanto lia:

“quando este vaso

quebrar

três desejos irá

ganhar”

Com os músicos de péssimo humor, decidiu que era hora de puxar o carro dali, além do quê, não podia perder o horário do metrô. Deixou uma grana para eles comerem de manhã antes que ele viesse no dia seguinte levá-los para a passagem de som na casa de shows; deu uma gorja para o guardinha da rua e se mandou. Quando se viu na plataforma da linha turquesa da CPTM é que pensou em um desejo que gostaria de realizar ― vintão em notas, na sua mão, agora. Burunbumbum. Como um raio, passou-lhe na mente onde e com quem poderia arranjar grana para quitar seu débito com os cabeças do 'movimento'.

O óbvio. Foi para o Caldeirão; pensou em tudo, ia direto para o escritório que ficava nos fundos da balada e falava a real para o patrão, pedindo logo um adiantamento do cachê dos músicos. Fim de ano, muita propina para pagar aos ‘pacos', o chefe devia estar com alguns pacotinhos mágicos lá no cofre. Não tinha como dar errado.

Chegou na Augusta, uma zorra do caraca, equipe de televisão, cordão de isolamento, sirenes, burburinho na porta do Caldeirão do Diabo; no meio da quizomba, encontrou o Xico Ciência e assuntou com ele para descobrir que os federais tinham estourado o ponto. Mais uma daquelas operações estilosas que aparecem no Jornal Nacional; porém diferente daquela que engaiolara Precioso, esta se chamava “Caminho das Estrelas”. Puta que pariu! Maldisse a sorte e despediu-se apressadamente do amigo. Uma última louca esperança o animava.

Chegou ao pátio comum do cortiço que lindava com os fundos do escritório da boate; até ali podia ir sem ser visto, precisava apenas esperar o espetáculo midiático retirar-se para tentar a sorte. Rezou para a Virgem de Caacupé, pediu-lhe um milagre. Tão logo os policiais, funcionários e repórteres saíram, ele entrou e foi direto ao cofre que os porcos não conheciam, mas onde ele sabia que o dono guardava drogas, uma 765 e cash. Bingo!

A sua sorte estava mesmo mudando, a combinação, como ele suspeitava há tempos, era a seqüência de números que o patrão sempre jogava na Mega Sena (como garoto de recados, ele pegara muita fila de lotérica para o famoso empresário da noite). Voltou correndo para casa. No caminho descobriu no seu celular, que tinha se desligado sozinho, mais de trinta ligações e mensagens desconexas de Aluízia. Abriu a porta.

― Aiiiiii Rau, que mataron nuestro manito, aiii... ― chorava e andava pelo apartamento como louca ― lo reventaron todo, lo reventaron Rau!!

― ¿Qué dices?... mas como, ¿quien?, mas cálmate hermana...

Ligou a TV, os plantões noticiosos mostravam um Audi esportivo amassado, a árvore arrancada com a batida e uma trouxa de panos de coloridas bandeiras amortalhando uma criança que tinha sido atropelada e morta na calçada pelo carro desgovernado. O dono do carro prestava agora momento seu depoimento na delegacia, mas, segundo o que o advogado do motorista dizia aos jornalistas, sem um flagrante devidamente registrado, dificilmente seu cliente deixaria de sair hoje mesmo sob fiança estipulada em 29 mil reais. Os colegas do menino contavam aos jornalistas que o conheciam pouco, o chamavam de “gringuinho mudo”.

― Pero, ¿es cierto que sea él?...

― Sí que es cierto, estuve lá! Aiiiii! Lo reventaron todo, a nuestro Rosi, nuestro hermanito, Rau... Aiiiii!

O rapaz tentava raciocinar, pensou em ir reclamar o corpo no IML, mas ela o lembrou de que seriam presos e deportados. Deportação, nem precisavam dizer, significaria para ambos a morte imediata nas mãos dos narcos. Não podiam fazer absolutamente nada. Então Raulino lembrou-se da estranha coincidência de ter conseguido o dinheiro depois de achar a mensagem da pata do macaco. Contou à irmã toda a história. Aluízia não titubeou:

― Bueno, si así es, quiero a mí hermano de vuelta!

Ouviram barulho nas escadas do prédio. Abriram a porta, e era o horror.

Uma massa informe e sangrenta, que talvez já tivesse sido humana, subia os degraus, arrastando-se, perdendo pedaços em cada patamar, numa ascensão difícil e deliqüescente; um monstro sem voz. Rosendo. Trancaram-se em casa, vedaram as janelas, empurraram o sofá-cama para atravancar a porta; só queriam ficar longe do sortilégio que haviam convocado. Abraçados, e às lágrimas, desejaram que tudo aquilo acabasse de uma vez.

Foram encontrados, mortos, caídos um ao lado do outro. Tal como os pais deles, um ano antes. Os bombeiros avaliaram que a morte ocorreu por asfixia causada pelo monóxido de carbono: o turíbulo de queimar ervas e incensos de Aluízia, na quitinete vedada, fora suficiente.

HPY XMAS 4 U ALL!!

2011-12-23T23:39:00.004-02:00

Noitches Paraguayas (parte 3)

2011-12-22T23:54:00.003-02:00

Agenciar a vinda de um grupo musical do seu país para um país que não era o seu mostrou ser um pesadelo logístico para Raulino, mas lhe iluminou uma sua faceta desconhecida: sentia-se leve, espectral, como se os seus passos mal tocassem o chão, um amante da vida, amigo da coisa, do bicho e do homem; maravilhosas ondas de ternura o inundavam no meio da multidão, anjos sussurravam-lhe uma língua tão doce que todos que o ouviam acreditavam nele. Seus dias, subitamente invadidos de sonhos luminosos, proporcionavam-lhe por vezes uma alegria tão quieta que ele se isolava na escuridão para chorar, sentindo um estranho desejo de morrer. Era como se a vida lhe oferecesse um tira-gosto da sua carne mais essencial.

Ecoavam ainda em sua cabeça as palavras do amigo Xico, o rapsodo do bajo fondo, quando lhe perguntou como é que saberia se o caminho que pretendia trilhar de agora em diante era o certo. Engordurando as mãos no sangue coagulado dos rins, fígado e vísceras, e lambendo as beiças para o sarrabulho da Antônia, famosa restauratrice da baixa gastronomia paulistana, ele respondeu na lata em seu estilo taxativo e rocambolesco:

― Nego véio, esse é o quarto mistério de Fátima... sabia não?, a Virgem entregou a três pastorinhos o busílis, as respostas das grandes questões da humanidade, tipo, com Camões que Castro Alves, como se faz o Capão ficar Redondo, ou ainda, quem deixou o Tatuapé... mas o certo é que não há caminho antes da caminhada, compay, o importante é que algo em você se conecte ao mundo lá fora... porque a eficiência nasce da beleza, porque a felicidade, como a poesia, é simples, mas o difícil é ser simples... pense nesse futebol mágico do Barça: é a antropofagização dos canibais, harmonia, ritmo e melopéia, a forma sem norma, o morto-vivo do gato quântico, veneno antimonotonia, remáedio que me dê alegria, inteligência coletiva habilitando o individual criativo; o caminho, meu bróder, nasce quando a trama do desejo se liga à Matrix do mundão velho sem porteira.

O homem põe e Deus dispõe; Deus dá, Deus tira. E assim, no mesmo dia em que os músicos do Noches chegavam a São Paulo, Raulino recebia um duro golpe: um dos seus maiores clientes fora preso numa rumorosa operação da Polícia Federal. Lá estava, em todos os noticiários, executivos de um banco ligado a uma rede de televisão tinham sido pegos em fraudes contábeis e doações eleitorais para lá de suspeitas; as televisões mostravam os vídeos gravados, as conversas de celular grampeadas. Era um escândalo retumbante, figuras de proa do jet set envolvidas em intermediações nebulosas, propinas milionárias e negociatas envolvendo uma ampla gama de subcelebridades, políticos e empresários de baixo calão e grosso calibre. Mas o estrago estava feito: as acusações convergiam para o agora detido Grimaldo Laughton Precioso.

Uma merda de tamanho GG; pouco antes de ir em cana, Precioso havia encomendado a Raulino um lote de “balas”, speed, “doces” e “pó de pirlimpimpim” para uma festinha de encerramento de ano da sua corretora, agora lacrada pela PF. Resultado: com a mercadoria entregue e em paradeiro desconhecido, Raulino precisava pagar vinte mil ao trafica porque o seu cliente estava impossibilitado de mexer em qualquer centavo dos seus muitos milhões. A engrenagem da roda da fortuna girava, girava, e parecia sempre parar no mesmo lugar: os cachorros grandes brigando e ele no meio do fogo cruzado. Deram-lhe três dias.

Uma sacanagem do cacete, com tantas milhetas voando de lá pra cá em malas, malotes bancários e cuecas, Raulino estava com o fiofó na reta por pouco mais de dez mil dólares. Simplesmente não tinha de onde tirar aquela grana, menos ainda em tão curto prazo. É o cu da cobra, pensou desolado, pobre só vai pra frente quando tropeça mesmo. E lá foi ele conduzir os músicos para as suas “acomodações”: um galpão no Ipiranga cedido por um cineasta cliente seu; segundo as informações o lugar servira de oficina a um tio recém-falecido do diretor, parece que era empalhador.

Na rua do Grito, próxima à avenida das Juntas Provisórias e contíguo à favela de Heliópolis, acharam o endereço; na parte da frente ficava a produtora de cinema, seguiram para os fundos onde ficava a oficina do velho. Ergueram com dificuldade o portão de ferro corrugado, acenderam as luzes e pararam no limiar, mudos. Uma fedentina indescritível. Recheando as bancadas, mesas de dissecação, escabelos e estantes, podia-se ver uma profusão de escamas, vísceras, brânquias, barbilhões, orelhas, lábios e bordos de pele esticada; um ambiente feérico repleto de aves, répteis, anfíbios e mamíferos de pequeno porte, um zoológico estático ― Raulino se perdera na tradução, em vez de uma marcenaria de móveis de palhinha, um maldito de um laboratório de taxidermia!

Distante dali, o irmão mais novo estava sendo apresentado a um mundo novo. Os outros garotos-bandeira, recheios como ele das placas de propaganda imobiliária, levaram Rosendo para pipar crack antes de pegar no serviço; este primeiro “tum” da pedra duraria quase a tarde toda, tornando mais suportável sua jornada de menino invisível.

Noitches Paraguayas (parte 2)

2011-12-17T12:54:00.002-02:00

Durante a noite Raulino acredita escutar o tique-taque do cérebro do irmão a funcionar; na verdade, o que ele espera é surpreender o momento do descompasso, quando a um tique segue outro tique, ou quando um taque se desdobra no seu gêmeo, introduzindo o ruído na máquina babelina do pensamento. Deve ser por isso, pensa, que o garoto assiste milhões de vezes o filme do peixinho laranja que tenta voltar para o pai, e o pai para ele ― o peixinho do desenho é rengo de uma das barbatanas. O outro assunto torturante é Aluízia, que bate ponto na Love Story; de madrugada ela se transforma na Índia Guarani, ao chegar de manhã ele junta seus ganhos miúdos do tráfico ao michê dela para as compras da casa. Todos os sonhos de Raulino se resumem a ganhar muito dinheiro para poder tirar a irmã da vida e pagar um tratamento para o caçula.

Uma das poucas vantagens de ser tido como débil mental é que as pessoas, com o passar do tempo, passam a esquecer que você está presente e falam tudo que pensam. Rosendo descobriu esta vantagem feita de teimosia, amor ao impossível, vento e cheiro de bosta de vaca. Aquele vento constante e o cheiro da bosta de vaca. Duas coisas que não existem em São Paulo, assim como várias outras, por exemplo, sendo clandestino, agora não precisa freqüentar a escola; para ajudar nas despesas, trabalha de garoto-placa dos empreendimentos imobiliários da região do Baixo Augusta. O menino ama estar nas ruas, principalmente as daquele bairro animado de tribos urbanas, baladeiros, moradores pacatos e artistas, esquisitos de todo tipo, gente flauteando ao deus-dará, parasitas vivendo de sobras, expedientes, golpes de sorte ou do descuido alheio. Quase sempre sonha com milharais ondulando ao sol, sombras de bambuais se debruçando sobre a água mole de corregozinhos onde estrila o canto melancólico das cigarras.

Aluízia não suporta mais o cozinha-quarto-sala em que moram. Às vezes contempla aquele espaço pequeno demais para três pessoas e se pergunta quando a sua vida voltará ao normal. A quitinete não é feia demais, e até seria muito boa se não fosse tão ruim; a luz acobreada se derrama de uma lanterna marroquina e o grande turíbulo tibetano-fake espalha um perfume de rosa que se mistura aos odores lancinantes do pó-de-arroz, dos boiões de creme e ungüentos do seu toucador de dama da noite. A hora de dormir, que para ela é de dia, enche-a de terror; por sorte é um momento em que os irmãos não estão em casa para ouvi-la acordar gritando de medo. O pesadelo segue um roteiro praticamente invariável, há sempre a árvore ao lado das águas do rio, pelo qual vou descendo até que surge a serpente e, depois, no céu vêem-se as ondulações de um dragão vermelho; o dragão é feito de bronze e a serpente brilhante de ouro e jade. Daí em diante, sucedem-se as visões tremendas: um boi surge das matas com um demônio de rosto canino a pular-lhe nas costas; uma multidão de mulheres belas, mas corrompidas e putrefatas, que cavalgam escorpiões-serpente; um gigante esquelético com uma cabeça de bode vem do poente; ergue-se das águas uma mulher de rosto distorcido e cambiante, sua pele esparrama-se sobre o corpo de um besouro colossal; exércitos de homens semi-formados brotam da lama com os corpos unidos a turbilhões de vermes e peixes; por fim, uma figura negra espessamente velada coberta de rodas regirantes chega com uma música diferente, feita de ruídos selvagens, rimas inesperadas, amor, água, sangue, árvores, pedras, pássaros, ventos, fogo, esperma ― então acordo, porque sei que estou diante do Inominável.

― Entãonces, macho viejo, que cara que é essa? Parece que chupou e não engoliu, cumpádi, senta aí moço e vamos dividir a breja pra móde abrir a alma ― Xico Ciência batia ponto no boteco da Antônia; jornalista e boêmio, era figurinha fácil dos inferninhos e privês da rua Augusta muito antes de ela se tornar o hype vanguardista que é hoje.

― Caray Chiquito, que me muero antes de nascer. Como me gustaría teñer mucha plata, esto de hacer el dealer y dejar los paquetes gruesos con el patrón...

― Ô Raulino, meu indinho guarango, filho que não tive nem no pampa nem no Crato, a verdade é aguda e precisa qual peixeira de baiano: tu tem mais é que largar essa vida de trafica, véi, quando o esquema da boate rodar, quem roda é o bagrinho como tu, não o peixe gordo do patrão...

― Sí que lo dices bien, pero, la señoria no acepta gazapas por pagamiento, tampoco la mercería, además, quiero sacar a mís hermanos de las ruas...

― Tens razão baguá, além do que... veja, que raparigueiro eu sou, nunca neguei, nem sou de falsos moralismos, porque não há damas que cheguem aos pés das Messalinas desta abençoada e fuleira zona, amém, mas isso de pegar menor... tô fora! Também me dói, como macho de responsa, ver tua irmã por aí... Por outro lado, bichinho, por que tu não empresarias os músicos da tua terra?

― Ay, hombre, no puedo volver a mí país, los narcos me empaketan pra regalo la horita misma que yo...

― Ah, muleke, mas pra quê ir até lá se já inventaram a internet e o celula, pochonto? Escuta, aquele antro da perdição baladeira, o Caldeirão do Diabo, vai promover um mês de free style da perifa, só música latina, entra nessa, vira empresário e vai fazendo teu nome no métier...

Desta forma começou a carreira de agente musical de Raulino e a primeira excursão em solo brasileiro do grupo “Noches Paraguayas”.

Cuidar da infância: um enigma contemporâneo

2011-12-14T18:11:00.005-02:00

Até surgir a psicanálise, a infância morava num um estágio do entendimento humano pelo qual passam os objetos de existência virtual: a presença sensorial é acompanhada de retardo conceitual numa condição de pouca representação. Com os esclarecimentos e confusões advindos da psicanálise, a singularidade infantil ganhou relevância anteriormente inédita; o mundo encantado da criança mostrou ser povoado por medos, inibições do desenvolvimento, complexos e passou a se discutir abertamente o tabu da sexualidade infantil. A teoria psicanalítica, que se completou no começo do século XX contemporânea de uma era de intensa agitação política e criatividade tecnológica, conseguiu estabelecer algum conhecimento técnico acerca da criança.

A subjetividade da criança ganha o nome de infans, aquele que se constitui como pessoa enfrentando a imaturidade orgânica; tal subjetividade constitui-se como um depósito de sucessivas identificações executadas à maneira de um antropófago cujo pragmatismo não vacila em apropria-se de produtos sociais, sejam estes pessoas, coisas animais ou representações coletivas. Cada biografia particular realiza um percurso único no qual as pulsões parciais se organizam em circuitos, sendo o sujeito do inconsciente produto destas travessuras regido pela ética do ‘perverso polimorfo’[1].

Ator e autor apostado por um narcisismo absoluto que o capacita a escrutinar a validade dos ensinamentos das pessoas que freqüentam sua ambiência, o infante está obrigado a investigar, a propor experimentos, buscar parceiros para realizá-los, até que em algum momento possa depositar para si uma condição que compatibilize as representações que forja com os mundos que habita. Num segundo momento, em que se torna biógrafo de sua própria história, ele deverá acompanhar as conseqüências de seus atos, assumir responsabilidades, bem como ser recompensado por suas ações – o chamado reconhecimento social.

Ao apresentar um panorama deste sujeito, tão infinitamente mais complexo do que antes se imaginava, a psicanálise atualizou uma problemática que não poucas vezes causa horror aos adultos: as crianças dão muito trabalho na sua construção. Freqüentemente confundem-se suas reações disfuncionais com doença, muitas crianças são levadas a tratamento porque os ‘cuidadores’ (pais, tios, avós, professores, terapeutas, outros agentes, etc.) não alcançam a extensão dos problemas, tampouco as dificuldades enfrentadas pelas crianças.

Estes ‘cuidadores’ enfrentam uma série de dilemas que podem ser agrupados em três categorias: primeiramente, precisam criar um ambiente de formação protetor e ao mesmo tempo desafiante para a criança; em segundo lugar, há um conflito de narcisismos entre cuidar de si próprios e atender às exigências de um ser exigente em meio a uma sociedade em rápida mutação; por fim, há a dificuldade estrutural que se baseia numa barreira de comunicação de base: os adultos, justamente porque precisaram tornar-se adultos, esqueceram o que é ser criança.

Por que os infans de hoje são tão chatos e exigentes? Sem pretender uma resposta única e definitiva, diria que este é um daqueles casos em que, contraintuitivamente, reconhecido o tamanho do problema, a solução fica mais difícil. O mundo em que não existia a infância era mais ‘simples’, mas era mais simples porque simplesmente se reprimiam as demandas da infância, da feminilidade, das classes desfavorecidas e assim por diante. É isso aí: o mundo em que vivemos é mais complexo, mais informado e, conseqüentemente, apresenta demandas muito maiores para crianças e adultos ― mas supõe-se que estes últimos têm uma responsabilidade maior

Pais queixam-se de filhos que não são ou não fazem o que deveriam; quando a criança é muito chata quer dizer que para ela o mundo não coincide com o que precisaria ser. É preciso tornar-lhe mais agradável o mundo!
Use a psicanálise para fazer isto.

[1] Equivale dizer que opera com uma série de permissões que posteriormente serão reprimidas, p.ex.: beijar os animais de estimação, quebrar objetos, sujar-se, etc. O termo ‘perverso’ não nos deve extraviar para o fato de que este sujeito está comprometido com uma busca de sentido na construção da pessoa.

Noitches Paraguayas (parte 1)

2011-12-11T18:57:00.000-02:00

― Carajo, carajito, carajón... qué poco dinero teneis! Hmm... ¿y que tal cargarte de plomo ahora, ahorita mismo buey?

― No sé que hacer más para agradarlo señor...

― Agradarme?! Agradarme, ¿cabrón? Soy un hombre positivo, plata en mano y culo en tierra.

― La piedra que es sábia, passa la vida sin hablar nada.

― ¿Y quien le dirigió palabra, doña? Eh, huevón, cala a tu doña sino quitole la lengua yo. Dejemos de makanadas, sabes por qué he venido: a nosotros, los Zetas, no nos gusta los kilombeos que haces en este taller klandê de mierda...

― Pero sigo con lo mismo business de siempre...

― Cálate, tavyrongo! No ves que ha cambiado todo, buey, ahora en Pedro Juan Caballero no se trabaja más por los brasileños y esto debe quedar claríssimo, a full!

― ¿Joder, si los traicionar, que harán ellos de mí? Y a ustedes Zedelpas que diferencia les da? Tan chiquitito soy, no comprendo...

― Exacto, buey, lo diciste por entero: es chico, es un lambebolas de esos chongos de Mato Grosso y no comprendes ñembo. Pero la mala-onda no viendra de ellos, nosotros te vamos a joder como ejemplo. Nada personal, cabro...

― Por Diós, hombre, lo haré como decís, no necesitan...

― Estos brasileños son unos karibokas de mierda, perdieron el orgullo de vivir en una mierda de país; no se sienten más parte del tercer Mundo como nosotros...

― Sin embargo siempre hicimos buenos trades, avá...

―Carajo! ¿Ni siquiera comienzas a te dar cuenta, juguetón? No hagamos sutilezas, no percibiste o no lo quisieras reconocer que los tiempos son otros: cada automóvil que llega de Ponta Porã o del culo del diablo paga a los Zetas antes de pasar a Colombia o Bolívia. Obligativo. ¿Está claro?

― Sí, sí, de acuerdo... solo que yo...

― Solo que todavía hay huevones como tu que siguen manteniendo acuerdos con los babakuaras. De hecho las personas necesitan ser movidas por medio de la aceleración, del miedo y de la conectividad. Así que es fundamental chasquear la mídia, que nadie pase por alto lo que está por vos suceder...

― ¿Pero qué haceis?... No, no, ¿por qué la sierra?! Déjela, caridad señor!

― Es terrible la realidad, el pueblo vive em la más absoluta ignorancia. Claro está que necesitamos enseñarle unas cositas... ahora, por ejemplo, vamos a cortar tu mano y la de tu mujer... primero las damas, por supuesto...

― Nooo, qué... Aaaaaaiiiieee... AAAAAAAAAA...

― ¿Qué tipo de monstruo asesino eres? Mátela, acorte su sufrimiento le ruego...

― Chicos, que suciedad la sangre de esta galina... bueno, asierren com cuidado... eso... después al cretino... eh, pelotudo, decime: ¿donde están tus hijos? Tienes tres membiras, ¿verdad?, a los hombres voy desuñarlos pero a la yiyi... me han dicho que es una guapísima quinceanera... a ella yo mismo voy a kafishear.

― Aaah... se... se fuerán a Asunción... Aaaiii, no les moleste, por favor... Uaaaahh...

No dia seguinte os corpos foram descobertos numa parte descampada do Calejón Mafussi em Pedro Juan Caballero, Paraguai. As mãos direitas de ambos tinham sido cortadas, marido e mulher tinham sido amarrados à roda de uma camionete de luxo roubada no Brasil. Lupe e Paco mantinham uma pequena oficina, um desmanche clandestino ligado aos grupos brasileiros de roubo de veículos. O recado para a população não podia ser mais claro, embora as manchetes da imprensa local fingissem ignorar as ações cada vez mais ultrajantes e espetaculares dos autointitulados Zedelpas, os Zetas do Paraguay.

Inspirados na estrutura ‘familiar’ e na postura intimidatória de desafio aberto às autoridades dos congêneres mexicanos, o clã paraguaio cada vez mais crescia em importância neste segmento, apoiando-se num cada vez mais forte ressentimento local com a influência dos ‘brasiguaios’. Os três filhos do casal sobreviveram à tragédia, Raulino, de vinte anos, e Aluízia, de quinze, efetivamente estavam em Assunção e escaparam do massacre; o mais novo, Rosendo, de doze anos, ouviu tudo de dentro do porão da oficina onde os pais o haviam trancado quando perceberam a chegada dos matadores. O menino nunca mais voltou a falar.

Com a ajuda de uma tia, conseguiram atravessar a fronteira e fugir para o Brasil. Instalaram-se em São Paulo.

Poranduba (parte final)

2011-12-04T12:30:00.002-02:00

Instalada no brega, Joana, também apelidada a Caninana, ganhou o respeito e a consideração das outras marafonas ― em pouco tempo tornou-se uma vedete, a ‘prinspa’ do puteiro ―, logrando chamar a atenção dos maiorais e mandachuvas da política local. E assim foi que Joana, que já fora Maria, entrou na vida do senador Tucuxi. A modo de dizer, caiu-lhe no goto, em pouco tempo o senador não procurava outra que não fosse ela, e no bordel vale o ditado nortista: quem não vareia, viceia.

Muito quis o tribuno parauara tirá-la da vida, mas não houve meio ou razão que a convencesse; embora tenha consentido que o bebê fosse criado na família dele. Ironia das ironias: o famigerado Tucuxi, femeeiro incorrigível, putanheiro de quatro costados, que havia filhado, dizia-se, um cento de mulheres, não tinha herdeiros legítimos ― a esposa de direito era maninha. Joana ajuizou que melhor seria o menino criado em casa de família do que em meretrício, além do mais, não ajuda a um cabra descobrir um belo dia que é um belo de um filho da puta.

Vá a gente entender as voltas que a vida dá, e junto com elas, as que dá o coração.

Honorato entregou-se à embriaguez selvagem do catimbó, desiludido do poder do Altíssimo. Passou a freqüentar um terreiro todas as noites, trocou o incenso pelo aroma enjoativo da liamba e os hinos sacros pela música dos miritis sob o olhar fixo da coruja empoleirada no jupatizeiro; presenciava entorpecido os ritos, os passes e o aviamento das receitas infernais: banha de urubu, purgante de mamona, azeite-doce, tripa de paca, uma colher de chifre de veado moído, noz-moscada, clara de ovo e café torrado sem açúcar. Armava a rede junto do tabocal para esperar os sonhos em que a banha de urubu se misturava com a liamba e a música, os cabelos e os seios espocados de Maria; pesadelos dos quais sempre acordava gritando como se estivesse a se afogar no rio.

Até que conheceu o alferes. Estava ele uma feita nas águas do grande Tocantins, quando chegou à cidade de Cametá; tendo passado a noite com o soldado, fez-lhe o costumeiro pedido. O miliciano não recuou, foi à beira do rio, achou o monstro e procedeu como mandado: deitou-lhe leite na boca, desceu-lhe o cutelo até sangrar e... Honorato desencantou. Por amor e gratidão ao alferes de Cametá, ele sentou praça no corpo policial do Pará e entrou a servir sob nova farda ao novo chamamento da vocação.

Norato e o alferes se tornaram unha e carne, corda e caçamba. Certo dia o batalhão em que serviam foi convocado a Santarém; cumprida a missão, o comandante achou por bem soltar o freio da guarnição e concedeu-lhes folga. Logo alguém sugeriu que fossem putear (poucas coisas animam mais a soldadesca) e, antes de um piscar de olhos, estavam todos no bairro de Jaderlândia na maior farra. E, como a sorte é cega e quando bate, prega, a Honorato coube a Caninana.

Ela soube logo quem tinha pela frente, ele sentiu-se incomodado, mas não atinava com quê. Joana despiu-se com fingido profissionalismo, Norato foi tirando os coturnos lentamente, o ar de zanga, quizilento.

― Que diacho de marca é essa em tuas costas?

― Nada não, é a inicial do meu homem...

― Ele não liga que tu seja... quer dizer, trabalhe aqui?...

― Ah, não, faz tempo que ele deixou isso pra lá... agora soldado, vou colocar em você o uniforme desta caserna: a camisinha...

Pegou-a por trás e começou o nheco-nheco, prestes a gozar, arrancou o preservativo e ejaculou bem na tatuagem gritando:

― Esta é a minha homenagem ao teu homem, vagabunda!

Não voltariam a se encontrar.

O menino, filho de ambos, cresceu, fez carreira apadrinhado pelo senador Tucuxi e se tornou um nome importante na vida pública daquela região imensa, rica e sem lei. A tal ponto afluente e influente ficou, que hoje é um dos que advogam a divisão do estado do Pará em três novas unidades da federação: brevemente um plebiscito decidirá se teremos os estados de Tapajós, Pará e Carajás.

Com ou sem razão, dizem os parauaras: a divisão do Grão-Pará é como a carne da pá, que não é boa nem má; mas, se o filho do Cobra-Norato envolvido está, coisa turva ou marosca aí há!

Há de o raro leitor me desculpar por narrar este derradeiro milagre sem declinar o nome do santo (!?), mas é que no país da boiúna, e em rio onde há piranha, o jacaré nada de costas...

Poranduba (parte 2)

2011-11-30T23:18:00.002-02:00

Ela tinha ouvido bem: homem. Honorato não domara sob a batina o homem agreste que sempre tinha sido; irmã Maria haveria de o descobrir com o passar das cheias e vazantes: a colaboração entre ambos foi se estreitando, o cântaro que tantas vezes foi à fonte acabou por perder a asa e o que tinha de ser acabou sendo. Aliás, na imensa planície amazônica, devastada por extensas plantações de soja, coberta de tabuleiros e frondosas matas, ilhadas entre pastos descampados sem fim, cortada por rios, igarapés e várzeas, onde abundam a quina, a piranhuba, a salsa, o pau-rosa e a maçaranduba, em cujos lagos e lagoas estendem-se alvos garçais, esta é a regra de ouro: o que tem de ser, é.

― Maria, antes de o galo cantar, levante e vá até a beira do rio, lá vosmecê vai achar o corpo de uma sucuri; não arreceie, deite-lhe um pouco de leite na boca e, então, dê-lhe uma boa cutilada no flanco para arrancar sangue do bicho.

― Virgem Santíssima, mas que despropósito é esse, Norato?...

― Faça como lhe disse e não tenha cagaço, que amanhã virei ter contigo liberto desta maldição que tanto me aflige.

― E nunca me falou disso por quê, não lhe confiei meu coração sem reservas?

Àquela altura, ambos viviam o que os caboclos chamam de ‘casamento verde’, uma relação natural e pecaminosa que já durava um ano, e Maria, por mais tratos que desse à bola, não encontrava uma maneira de dizer-lhe que estava ‘filhada’ dele. E agora essa.

Madrugadinha lá foi ela, se embolando nas quiçaças, arrastando a custo as alpercatas e encharcando as pernas até às canelas no igapó. O lamaçal encontrava-se revolvido, com um sulco bem cravado no meio, rumo da beira ― o monstro devia ter arrastado algum barrasco para dentro das águas, a lama do tijuco fedia a pitiú de cobra. Jiboiando na enseada da praia, lá estava o bicharoco medonho com a cabeça bem iluminada pela noite de lua crescente.

Maria quedou-se estática, a cobra parecia como que morta, mas naquele momento desceu o quiriri; o terrível silêncio noturno, a hora morta em que a floresta se enche de misteriosos ruídos surdos e até o coração do mais valente sertanejo esmorece. Apavorada, ela ganhou as bredas, correu, correu, correu até o fim do mundo, e nunca mais voltou.

Em vão procuraram por ela, Honorato não economizou ajuda de caçador, garimpeiro ou barqueiro, vasculharam-se capoeiras, lagos, matagais e ilhas, peraus e paranás; nunca mais ninguém viu ou ouviu falar de irmã Maria Auxiliadora do Coração de Jesus.

Meses depois destes acontecimentos, chegava na zona de Santarém mais uma rapariga da vida com um filho a tiracolo, a noviça Joana; vestida sempre de preto, atraía uma boa clientela que não se cansava de lhe perguntar sobre um enigmático ‘H’ tatuado no cóccix. Cada um obtinha dela uma resposta diferente.

Maravilhas da Natureza

2011-11-30T18:53:00.004-02:00

Acende apaga

apaga acende

apesar do pisca pisca

não há indecisão

No convite ao namoro

o brilho dos vagalumes

aliviam a escuridão

Recordam estrelas

convidam a brincadeira

atiçam a imaginação

(Quem diria

que a bunda de um inseto

suscitaria tanta alegria

e tanta poesia)

Poranduba (parte 1)

2011-11-27T18:56:00.003-02:00

“Catequizar o gentio, mui nobre entre as mais tarefas do vero cristão”, assim pregava o sermonário do Padre Vieira, gigante da inculta e bela língua. E assim obravam o padre Honorato e a irmã Maria, a Caninana; ele, nas escolas cristãs dos Agostinianos Recoletos, ela, irmã franciscana das Missionárias de Maria; um, professor de artes e ofícios, a outra, auxiliadora de doentes.

Ocorre, porém, que Deus não é Tupã e, nas brenhas do Alto Solimões, ‘assucedem’ histórias que não lembrariam ao próprio Sete-Peles. Quem duvidar que visite a igreja de Nossa Senhora de Santa Ana em Óbidos, onde uma ‘timive’ cobra-grande jaz enterrada; a cauda oculta-se nas barrancas do rio e a cabeça bem debaixo do altar, de onde sai uma rachadura no chão que se estende até ao mercado da referida cidade.

Reza a lenda dos tapuios que, no tempo em que os homens privavam com as feras, e, como elas, viviam de caruru e capim, quiseram Sol e Lua se casar; mas a tanto não chegaram, pois acabaria o mundo. As lágrimas negras que verteu Jacy, a esposa que não foi, correram por cima da terra em direção ao mar, dando origem ao nosso Amazonas ― tão justamente chamado Rio-Mar.

Em nossa história, ao contrário, Irmão Sol e Irmã Lua se uniram.

E tudo aconteceu, como tudo por aqui acontece, vizinho ao rio, num casebre de taipa coberto de palha de ubim. Unidos pela lei da natureza, que os fez gozar com pouco em meio ao muito que os cercava; exuberante, a floresta envolvia a palhoça como quem quer abraçar e tem receio: na rama da maniva balançavam curiós, touceiras de mamorana rumorejavam à beira d’água e o tucauã cantava anunciando coisa boa. Mas, devagar com o andor, não nos adiantemos aos fatos.

Na época em que se conheceram grassava uma epidemia de possessão; irmã Maria viu-se deslocada de seu posto em Itacoatiara para São Pedro do Araguaia. A enfermaria do posto de saúde, do chão ao teto feita de folhas de palmeira, encontrava-se lotada de índias jovens. Vindo dos jiraus e das redes grosseiras de tucum trançado ouviam-se gritos espaçados, repetidos a intervalos regulares: Acauã! Acauã! As três sílabas perfeitamente escandidas: A-cau-ã!

Entre a família dos falcões, o acauã brilha por ser um caçador de cobras, as quais caça em dupla: quando avista sua presa, solta o guincho terrível: A-cau-ã! Logo acorre outro de sua espécie e põem-se a atacar a serpente; esta, por sua vez, contra-ataca os agressores, que se defendem dos botes usando as asas como escudo. Ao fim de longa refrega, a cobra cai exausta e é devorada. Para as índias virgens o grito da ave de rapina é nefasto, bastando ouvi-lo para serem acometidas de estranha letargia entrecortada por pios semelhantes ao do bicho e convulsões constantes.

O mal é sério e contagia: outras mulheres da tribo caem em seqüência, vítimas do misterioso mal transmitido pelo canto da ave. No entanto, não é assim que pensam os religiosos missionários, que vêem nisso tudo a maliciosa sugestão do pajé, em cuja atividade intuem as sementes da devassidão e da idolatria pagã. Alguma razão lhes seja dada, porque, muitas das vezes, o tratamento de descarrego do xamã acaba por incluir, além das costumeiras cantilenas e fumigações, algo muito parecido com a velha e boa conjunção carnal.

Padre Honorato e irmã Maria não mediram esforços para combater a superstição na qual se baseava o poder do (para eles) falso sacerdote; moveram céus e terra, ameaçaram os aborígenes com as sete pragas do Egito, mas o fator que decidiu a questão foi negociado secretamente pelo cura com os comerciantes locais. Estes simplesmente chantagearam a indiarada dizendo que ou expulsavam o velho libidinoso, ou não lhes venderiam mais a ‘marvada’.

Tiro certo.

O pajé foi expulso da boêmia mas cristã comunidade; antes de deixá-la às pressas, não se esqueceu de lançar um poderoso feitiço nos seus principais perseguidores. Irmã Maria soube do boato e correu a procurar o padre.

― Er,... o senhor não arrenega praga?

― Qual, irmã, e eu lá sou homem de ter medo de tangolomangolo, caiporismo, balaco-baco?...

― Ho-ho... mem, o senhor disse?

― Peço-lhe, pare de me tratar por senhor...

obrigada eu, (parte final)

2011-11-20T13:00:00.004-02:00

Meti a louca. Já que não tinha mais nada a perder, resolvi ir além do que ele me pedia; estava disposta a entregar tudo, até o que não precisava. Só queria sair viva daquela pua e, se possível, com a minha pele intacta. Acho que fiquei tão transtornada naquele momento que o ladrão se acalmou por comparação.

Peguei as minhas malas Silver Integral, as mais mais: leves, resistentes e metalizadas; fui pondo dentro jóias, objetos de valor (alguns ele nem desconfiava), laptops, até que, finalmente, chegamos à entrada da caverna do Ali Babá.

“Espera um pouco, a senha do cofre está aí no Ipad, é, aí, nesse arquivo... swordfish, vai lendo pra mim...”, entramos com a seqüência de números e pude ver os olhos dele desenvesgando por um breve segundo.

Não era para menos: lá dentro, remanescentes da partilha, havia maços de dólares, euros, reais e a jóia da coroa... barras de ouro puro. Vinte e quatro quilates, pureza 999, cem gramas cada lingote ― o bandido agora parecia uma criança vendo o trenó do Papai Noel descendo na porta da sua casa.

“Deixa comigo dona, olha isso!...”, ele ficou, pela primeira vez, de costas para mim enquanto carregava as malas. Afastei-me ― sei o quanto a idéia é ridícula ― para não correr o risco de que ouvisse o meu pensamento. Àquela altura já tinha perdido toda a capacidade de resistir, ou mesmo partir para o ataque; aceitei resignada, rezando para que não me matasse na saída por ter lhe visto o rosto.

“Vou fechar o capô do carro, tó: o controle do portão e as chaves...”, achei que tudo acabava ali, mas me enganei mais uma vez; restava ainda uma última humilhação.

“Então tia, vou te amarrar e passar uma fita isolante na sua boca. Não posso sair daqui com você gritando na minha cola, certo? Viu só?, colaborando, não pega nada pro teu lado... obrigado por tudo.”

“Obrigada eu.”

E se foi, levando a Mercedes. Fiquei trancada no escritório talvez uns quarenta minutos, até ouvir a campainha tocar. Tocou, tocou e nada. Os meus grunhidos não chegavam até à porta, era inútil. Preparei-me para passar umas horas naquela posição incômoda, com as cordas de varal machucando meus pulsos e pernas. Então ouvi a porta se abrindo.

Valha-me São Judas Tadeu, a Zefa! Escutei-a andando pela casa, chamando por mim; devia estar achando esquisita a bagunça que via, as coisas quebradas pelo chão da sala. Até que me ouviu ganindo e chutando a parede do escritório e veio me soltar.

“Virgem santa! Que é que aconteceu aqui, machucaram a senhora?”

“Ai Zefa, foi Deus que te enviou!”

“Pois é, quando cheguei na estação de trem é que vi que não tinha devolvido a minha cópia da chave para a senhora e resolvi voltar.”

Tomei dois tarja-preta da farmacinha caseira e ligamos para a polícia. Pouco antes dos investigadores chegarem, assistíamos a um desses programas televisivos de notícias mundo-cão quando o locutor, exultante, começou a gritar com a notícia ao vivo:

“Comandante Hamilton, dá um rasante pra gente ver melhor... tá lá, o carro importado, roubado... o acidente foi feio, há relatos de que o motorista morreu na hora, daqui podemos ver a equipe do CET, o resgate chegando, o SAMU... a informação que nos chega é que se tratava de um assaltante de residências, chamado Djeimes Din Maciel... dá uma olhada, gente, não sobrou nada do carro, petê, um arregaço... o marginal já era, esse não faz falta nenhuma, um a menos!”

Nessas horas a gente percebe o quanto vale gastar um pouco mais numa boa mala: ultra-resistente, alumínio e policarbonato. A merça tava no seguro mesmo... pobre moço, nem reparou que o pedal do freio estava baixo demais; acho que esqueceu o que eu tinha lhe dito sobre sangrar o burrinho. Não acredito que ninguém vá se preocupar em verificar vazamentos no cilindro-mestre. Preciso ser justa, Teteu, até que aprendi algumas coisas úteis com você.

obrigada eu, (parte 2)

2011-11-16T20:26:00.000-02:00

As coisas foram acontecendo em seqüência aproximadamente na mesma época: a morte da Nita, a cachorra-quase-filha, o Teteu anunciou que ia sair de casa e eu descobri que estava com diabetes tipo dois. Perdas em série, embora nem todas negativas, por exemplo, depois que comecei a tomar a metformina dei uma secada impressionante. O problema: depois de uma certa idade, até mesmo perder peso fica complicado. Na terra das mulheres-fruta e do biquíni-etiqueta, não ‘orna’ muito ser a tiazinha ameixa-seca... virado o cabo da Boa Esperança, até mesmo um assaltante pode destruir o que te resta de autoestima sem puxar o gatilho.

“Que la merda, tia, só tem bagulho light nesta cozinha?”

“É que fiquei doente...”

“Tô ligado qual que é, minha mãe também se acabou quando o vagabundo do meu pai picou a mula com outra...”

“Homens... quer dizer, espero que você não se ofenda...”

“Que nada, dona, negar pra quê?, é a real, eu mesmo pego várias lá na minha quebrada... e acha que fico escondendo?... Seguinte, agora vamo trampar, primeiro, me leva no computador das câmeras de segurança... já vai passando celular e nextel, isso, depois vamos cortar o alarme e o fixo, belezinha?”

Enquanto fazíamos uma espécie de tour guiado pela casa atendendo a tudo que ele ia pedindo, cometi o erro mais grave de todos. Justo quando a minha moral com ele estava no ponto mais alto.

“Bom, estamos indo bem, senhora, cadê dólar, jóias... o cofre?”

Tinha acabado de encontrar a minha bolsa perdida entre as almofadas do sofá da sala, abri-a, tirei de lá duzentos reais que estavam na carteira.

“Toma, leva isto, é tudo que tenho aqui hoje. Pega o carro também, é uma Mercedes 91 mas vale uma boa...”

Uma prateleira caiu de uma só vez no chão; eram muranos, porcelanas, cerâmicas, cristais, biscuits, peças de família, lembranças de viagem, que o rapaz derrubou furioso e agora esmigalhava os pedaços caminhando sobre eles, ao mesmo tempo em que me esculachava aos berros e me enfiava o cano da automática nas narinas. Os cacos faziam um barulhinho insuportável comprimidos entre as solas altas dos tênis de corrida importados dele e o assoalho; e, como para sublinhar o que dizia, ia e vinha, ia e vinha, esmagando-os em pedaços cada vez menores. Confusa, aterrorizada, humilhada por ter cometido um erro tão primário, por ter sucumbido à ilusão de achar uma saída rápida e fácil para aquilo, levei uns dois minutos para entender o que ele urrava junto aos meus ouvidos.

“Tá me tirando de mané, sua loque do caralho?! Tá se achando, é, sua puta velha?”, esquadrinhava o ambiente como uma fera na jaula, saiu pela casa afora ensandecido em busca de algo, agora entrava e saía dos cômodos já sem se preocupar diretamente comigo.

Repentinamente, sentia um cansaço em todos os cantos do corpo, um cansaço do tamanho da vida toda. Emudeci. Não conseguia sequer pedir-lhe desculpas, argumentar o que quer que fosse; onde me deixou na sala, ali fiquei, paralisada em pé como se estivesse pregada à parede ou suspensa por fios invisíveis.

“Agora, quero ver tu ficar de rosca comigo, madame, tua chapa vai esquentar!”, trazia um litro de álcool na mão, que deve ter achado na churrasqueira (outro souvenir do Teteu; thanks darling, sempre posso contar com você para terminar de me fuder).

Despejou todo o álcool sobre mim. Acendeu um cigarro.

“Vamos repetir a pergunta que vale um milhão: onde está o cofre? Burguês como você, madame, sempre tem; não vai achando que os outro é burro só porque não estudou...”, falava e, ao mesmo tempo, soltava baforadas na minha cara que me lembravam do cigarro que segurava com a mão livre.

A imagem que se formou na minha mente foi a de um trolho de bosta untado de querosene ― o resumo da ópera ―; uma síntese da minha situação, mas também a daquela vizinhança chique irmã das favelas do entorno e, como elas, sem saneamento básico; um bairro cravejado de condomínios de ‘altíssimo padrão’ com fossas sépticas a contaminar os lençóis subterrâneos, de empreendimentos imobiliários que despejam sem tratamento a sua merda no rio Pinheiros; uma cidade desregulada cujos rios e córregos não passam do mesmo esgoto a céu aberto a unir perifas e zonas ‘diferenciadas’. Um maravilhoso edifício social a rolar bosta para todos os lados!

“Moço, pelo amor que você tem a Deus, não faz nada comigo. Te levo agora, te levo já, você pega tudo que quiser, mas não me queima...”, eu não conseguia deixar de pensar que aquele moço balançando uma arma na minha cara podia muito bem ser filho de alguma empregada doméstica da rua onde moro.

Foi aí que me lembrei de que lado eu estava desse balcão.

obrigada eu, (parte 1)

2011-11-15T22:07:00.004-02:00

No começo as pessoas me telefonavam para ter certeza de que eu não estava deprimida demais, sozinha demais, comendo de menos, bebendo demais, ou de luto, estranhamente alegre, alheia ou confusa além da conta. (Claro que tudo isso acontecia e ainda acontece mas resisto reclamando só um pouco, ciente do quanto me seria prejudicial ter os amigos e amigas muito perto ou muito longe numa hora destas.) Então é assim, levar um pé na bunda do marido aos cinqüenta. Não se fala na lata, está implícito: cinqüentinha na carcaça e o papo muda, ninguém mais diz que você tem a vida pela frente; finito, caput, já elvis, todos sabem que as portas do tal de ‘mercado’ se fecham.

Abri a porta para a empregada sair pela última vez depois de doze anos; acabávamos de fechar o acordo de demissão, paguei de uma só vez o proporcional de férias, décimo terceiro e o FGTS. Tudo certo e assinado. Precisei de um bom tempo de separação para perceber que a casa doravante seria um enorme trambolho para administrar e que, entranhado em cada canto, cada objeto, haveria uma mistura doída de presença e ausência dele. Teteu, seu estropício, precisava ser tão clichê e me trocar por uma mulher dez vezes mais gostosa e vinte anos mais nova?

“Você fica com a casa, a chácara em Itu e trinta por cento do faturamento em pro labore até eu conseguir comprar a sua parte na empresa...”

“E você fica com a Bugatti e a vadia do marketing, né, impiastro?!...”, rugi feito leoa mas aceitei feito gatinha mansa todas as condições razoáveis do cagalhão do meu ‘ex’; hoje, ganho para não ir trabalhar. Não tivemos filhos, as famílias não se dão, os amigos se dividiram salomonicamente; não temos mais porque nos encontrar.

No passe partout da sala estamos os dois abraçados, com montanhas brancas e a estação de esqui ao fundo; na dura realidade atual o desgraçado tem circulado com a Vesga por todos os restaurantes e casas noturnas em que pode encontrar conhecidos nesta cidade. Curioso como me peguei com essa característica dela, a vesguice, como se um pequeno defeito me servisse de alívio para as muitas, e óbvias, vantagens que a piriguete leva sobre mim. Acho mesmo que a princípio me iludi com o zarolhismo dela, no fim das contas, a falsa-sonsa catou a sardinha, a frigideira e o gato.

Coincidência: este moço que encontrei na garagem de casa também é estrábico. Pardo, jovem, tênis, calça jeans e blusa com capuz.

Ele simplesmente entrou pela porta da frente aberta sem que o tivesse visto enquanto me despedia da Zefa ― aliás, é incrível que ninguém tenha se apercebido da presença dele numa rua curta de um bairro residencial com escolta motorizada. Bairro nobre do lado de favela, mulher morando sozinha num casarão deste tamanho; os amigos bem que tentaram fazer a minha cabeça antes. Por sorte, parecia calmo.

“Ô tia, tem água pra mim?”, um volume sob a blusa que coçava sem revelar o conteúdo.

“Ali na cozinha, te levo. Por aqui.”

“E os cachorros?”

“Era um só, morreu faz um ano. Sobraram três gatos.”

“Tá sozinha?”

“Tou. E você?”, me arrependi imediatamente quando os nossos olhares se encontraram; saquei que ainda não estava autorizada a fazer perguntas, as regras iam se estabelecendo sem palavras e numa velocidade acelerada em relação aos padrões normais. Sentia uma lucidez e uma tranqüilidade vertiginosas, que não me abandonaram mesmo quando puxou a arma para fora.

“Ei, onde tá indo madame?”

“Te dar de beber. Tem refri na geladeira...”, tive de correr o risco para trazê-lo de volta.

“Tá... mas não faz nada sem me avisar, certo?”, sentou-se na cadeira que puxei para ele.

Ia me sentar também; parei, horrorizada, a meio do movimento. No estofamento da cadeira onde estivera há poucos minutos havia duas marcas fundas. Bem vinda à sua nova pessoa, querida, agora você senta com dois fêmures e um cóccix praticamente despidos daquela carne que antes se chamava bunda. Só que tinha bem mais com que me preocupar naquele momento.

“Onde tá seu marido, dona?”

“Não tenho mais, ele se mandou com outra.”

“Tá me tirando? E quem é que tá mexendo na merça da garagem, seu filho?”

“Não tivemos filhos. Aprendi a consertar de tanto que ele gostava, era colecionador de carros...”

“Carro velho, né tia? Mas, belê, vou sair fora nele quando acabar. Tá andando?”

“Sim. Você só me deixa dar uma sangrada no burrinho antes de sair, acabei de trocar as pastilhas e o fluido do freio...”

“Caraco, olha a mina, e não é que tu entende mesmo desta porra? Aí, então nóis tá sozinhão de tudo numa puta de uma casa monstro?”

Houve uma mudança na voz dele ― uma rachadura, algo como um ator de televisão imitando o sotaque dos pobres. Sob a luz da janela da cozinha via que ele não era tão moço assim; só havia reparado no corpo magro, o rosto escuro contra o clarão da manhã. Um choque de frio negro me subiu do pé da coluna em direção à nuca. Era verdade, ele podia fazer o que quisesse comigo. Até aquele momento tinha conseguido manter esta informação fora dos meus cálculos da situação. Gozado como a gente consegue se enganar. Mas ele não se enganou com a cara que devo ter feito.

“Êee... aí tia, tá suave, sem nóia, não tô a fim de te comer, não... você é velha, se ainda fosse bonita e eu sentisse um pouco de... tipo... então, fica tranqüila.”

“Eu estou, mas obrigado por me dizer.”

CALDEIRA DADA DIVERSIDADE

2011-11-08T21:35:00.000-02:00

2011-10-30T17:52:00.002-02:00

Atrações da Caldeira d a d a Diversidade

1-Música Dj Kblo e Dj João Rocha, bandas: Boy´s Night, Pappas Palace, Anima, Nico Latinidade, Maracatu de Raquel Trindade e banda Gaza. E mais, Tag tool e Guitarrada

2-Cia de Dança de Claudia Souza, Palhaços e Teatro Jandira

3-Desfile Dasdoida em homenagem a Foucault
lançamento Revista Lowcultura e do livro Igapó de Anísio Mello, editora VALER

4-Feira solidária Bazar da Rede Ecosol

5-Alimentação: churrasco Só a Antropofagia no Une, salgados e bebidas

6-Instalações e videos de Janaina Nagata e Nídia Bastos, Playmobil em obras de Lê Machanoscki

7-Oficinas
-silk screen DASDOIDA, cerâmica de Vicente Cardia
-tear+origami João Villares e Silvia Arima
-EVGB sobre eleição de heróis de videogame com Willian JS e Geane Baccar

8- Balcão informativo da Ong Caleidoscópio

questão

2011-10-28T21:28:00.000-02:00

por que insisti naquela porta

se não havia lá nada

que já não estivesse

fechado

outra tantas mais batalhas

se todas as guerras são a mesma guerra

perdida

ir embora nova terra novo mar

se nenhum navio me leva onde já não tenha

chegado

se a cidade seguirá atrás de mim

com as mesmas ruas que cruzam

as mesmas esquinas

os mesmos subúrbios insensatos

a desembocar nas praças baldias de sempre

por que não há outra terra

outro mar

nem outra casa nem será possível criar

um outro lugar

apenas a velha armadilha

do ideograma chinês

我 (eu)

Lançamento #2 Revista Lowcultura

2011-10-23T01:46:00.001-02:00

Rimbaud era zagueiro de várzea na Vila Manchester

2011-10-22T16:21:00.001-02:00

eu sou o pirata

da cara-de-pau

eu vendo sujeitos

à razão social

consumo doses diárias

de autoajuda

o photoshop

da alma

pratico yoga pilates tai chi

maharishi moxabustão

apóio causas perdidas

como a dos ba’hái

e o Curdistão

aprendi com os autoreverses

davida

que maçã prende

mamão solta

branco engorda

preto emagrece

e que a rapadura é doce

mas não é mole

não

(por isso my brother Charles

mesmo sabendo que é abuso

antes de ir

agito e uso)

e eu o barco bêbado

dos bailões do patropi

cabra da peste

a leste

de Bucareste

tive o estalo de Vieira

o insight de Jobs

no Buena Vista Social Club da vida é Wim Wenders

... e aprendenders

SENTIDO CONTRÁRIO

2011-10-17T10:23:00.001-02:00

Ele vinha alegre,

ele vinha rindo,
vinha meio grogue,
curtindo o efeito da bebida forte
e sei lá mais do quê.

Ele vinha alegre,
vinha caminhando,

e vinha cantando,

e seguindo a canção.

Vinha bem feliz.

No meio da noite,
porém,
todavia,
vinha o infortúnio
em sentido contrário:

Tá rindo do quê?

Fim da libertè,
da egalitè, e não sei mais o quê.

a cidade dos vidros

2011-10-14T22:01:00.003-03:00

o bulbo branco no teto brilha

um instante e se dissolve

como uma pastilha de sal de frutas

no copo da escuridão

desperto

caindo de guarda-chuva

na zona verde

da manhã

como se mergulhasse numa

floresta

rumo ao imenso

sistema das raízes

ou como se o mar fosse fundo

espelho voltado

para a lonjura do céu

um muro horizontal

o lago de mármore janela

aberta para o centro

da terra

o que é ser rio e correr?

cada pessoa é uma porta

entreaberta

para um mundo

onde há lugar para todos

mariposas loucas de verão

são pequenos telegramas

pálidos

que a noite envia

passeio pela avenida neonazi

skinheads por detrás das nuvens

uma chuva fininha pura

como agulhas de vidro

tudo que está vazio

volta sua face para mim

e murmura não estou vazio

apenas espero

na noite estrelada

dos meninos de rua

o último a dormir

apaga a lua

o pintinho amarelinho

2011-10-12T10:41:00.000-03:00

Pois é. Já tive a cor amarelinha, a silhueta roliça e felpuda, o ar carente de bicho de pelúcia que conquista instantaneamente o coração de adultos e crianças. Imagino às vezes que ainda sou uma daquelas bolinhas de vida piante ― como as que vocês ganham em quermesses ou compram nas feiras ―, parecendo uma gema de ovo com pés, asas, olhos e bico.

Houve um tempo em que eu era um pintinho amarelinho e a minha vida era simples e feliz andando em volta da mamãe com os meus irmãos e irmãs. Naquela época dormíamos todos bem juntos e quentinhos, exaustos de tanto brincar e empanturrados da ração que os ajudantes de Deus jogavam do céu. Sinto muitas saudades da infância, quando havia dias e noites.

Tá certo, nem tudo foi flores, cansei de tomar na cacunda dos irmãos maiores quando me atirava sobre o farelo de milho que aparecia magicamente no chão. Havia uma ordem nas bicadas, e ela tinha de ser respeitada; os mais velhos nunca esqueciam de me lembrar disso. Apesar, e talvez por causa, das brigas, a hierarquia de então me parecia não só natural como a única possível. Crescer é que tem sido traumático.

Mas isso foi há muito tempo. Ou não, é difícil lhes dizer exatamente, tenho a memória muito curta, além disso, o meu cérebro de galinha não permite raciocínios longos sem que os meus escassos miolos comecem a doer horrivelmente. Ainda assim, enquanto me tornava um robusto frango de crista vermelha e penas brancas, aprendi algumas coisas por observação. Por exemplo, recolhi sérios indícios de que a Indesejada vai me pegar antes dos vinte dias de idade.

Os instintos me mantêm sempre alerta para o perigo ancestral que vem de cima na forma de duas grandes asas, porém, o que realmente sucedeu foi que, um belo dia, os alimentadores ― que supus serem anjos! ― entraram no nosso cercado, cataram a mim e aos meus irmãos pelo pescoço, e depois nos jogaram em um caixote escuro cheio de outros jovens aterrorizados berrando por suas mães. Terminava ali a parte feliz das nossas vidas.

Girando o pescoço, para onde quer que olhe neste galpão superaquecido em que a luz artificial nunca se apaga, vejo a mesma cena estendida ao infinito: milhares e milhares de gaiolas enfileiradas. Em cada cela individual há serragem, um bebedouro, um cocho e uma barra de alumínio a toda a volta da gaiola que impede os desesperados de se machucar contra as grades. Entre uma fileira e outra, no teto, ficam as nórias, trilhos por onde somos transportados suspensos pelas patas.

Só se entra ou sai daqui de ponta cabeça.

Não há muita distração neste lugar. Um zumbido, que a princípio não pareceu tão incômodo, tem deixado os meus nervos exaustos; isto, somado à falta de sono e aos hormônios da comida, ofertada constantemente, me faz viver em um estado misto de cansaço, superexcitação e bulimia. Venho sentindo muita necessidade de sexo, o que na minha situação é um problema, pois o órgão sexual fica embutido; como tive as asas cortadas e o bico serrado logo que cheguei, não dá nem para dar uma catucada no bichinho. Como queria ser um marreco nessa hora!

Um colega da gaiola ao lado, que dizia ter sido levado por engano a um abatedouro quando criança, contou-me sobre as coisas horríveis que lá se passam. Eram histórias tremendas sobre cabeças mergulhadas na água salgada, correntes elétricas paralisantes, sangrias em vivos, eviscerações e medonhas depenadeiras automáticas. Ainda bem que sumiram com ele, aquilo me fazia mal. Dois episódios posteriores, no entanto, acabaram de vez com as minhas convicções.

Hoje me encontro entregue à amargura: deixei de acreditar que tudo que estou passando faz sentido, que um dia o castigo acaba e estou livre para andar por um amplo terreiro, onde frangas de ancas largas me facilitam a montada e posso finalmente afogar o ganso. Deus se mantém distante deste mundo de pesadelo, e aqueles a quem julgava servos dos Seus desígnios bondosos, vejo agora como demônios cuja língua articulada e violência sem limites me dão calafrios.

Os galináceos enxergamos muito bem (disso depende a sobrevivência), o que nos dá acesso até aos minúsculos dramas da vida dos insetos. Faz muito tempo, quiçá uns bons três dias, acompanhei de perto as desventuras de uma formiga-macho; chegada a época do acasalamento, e sem acesso às fêmeas, violentou uma operária, cujos órgãos atrofiados impedem a cópula, provocando-lhe a morte em meio a dores atrozes. O alarido provocado pelos meus colegas, atiçando o agressor com furiosos cacarejos, serviu-me de lição sobre a verdadeira natureza das aves.

Recentemente ocorreu uma alteração na rotina férrea desta penitenciária, talvez um feriado religioso; o fato é que havia menos tratadores e estes apresentavam um comportamento selvagem, distante da indiferença habitual. Os chefes não estavam. O churrasco fedorento que prepararam me embrulhou o estômago, beberam de uma água com cheiro acre e se puseram a rir e a cantar. A certa altura, abriram uma gaiola e arrancaram de lá um frangote recém-chegado, que passaram a torturar por diversão.

O coitado foi apanhado pelo pescoço e forçado a beber o líquido malcheiroso, depois soltaram a pobre criatura completamente grogue no meio da roda. Chutavam-no de lá para cá a cada vez que se aproximava de um deles. Assisti horrorizado um dos demônios, o que tinha os olhos mais injetados, pegar um cutelo e decepar a cabeça do rapaz. O corpo dele ainda cambaleou alguns passos antes de cair no chão remexendo as patas.

As gargalhadas daqueles sujeitos não me saem mais da cabeça. Diante disto, o que posso esperar? Mas pensemos pelo lado bom, eventual/raro leitor, você poderá saborear a minha história e a minha carne macia e anabolizada até o fim: desfiada na sopa, assada ou frita, quem sabe até mesmo poderá cravar seus bem tratados dentes no meu coração na ponta de um espetinho. Não guardo ressentimentos, não se pode culpar ninguém por ser o que é; afinal, o problema da vida é o mesmo para todos: sempre haverá por último um enigma impossível de resolver.

2011-10-10T02:20:00.000-03:00

Não sou comunista
humanista
socialista
nenhum -ista
que já exista

fecho os olhos
pedindo que o amanhecer
não venha
apenas
a duras
penas

um caminho sem chão

2011-10-07T15:02:00.001-03:00

entre o poeta e a poesia existem caminhos

tempos

que ele estilhaça para sair de todos

os existentes caminhos

porque este ser tão construído

com poesia

não é da ordem do mapa

da geografia

porque um poeta busca nessa

ausência de lugar

o seu universo

único

em cada estrada que vai

de nada a lugar nenhum

procuro sempre além

do encontrável

escrevo exatamente porque

não sei

que idioma vozes margens ou veredas

me inundarão com a Vida

entrevejo uma nação

encantada

que só pode ser dita pela palavra

por inventar

e a todo poeta compete um percurso

lento e cego

que não se presta a revelações

senão esquecimentos

já que só existe uma verdadeira

ameaça

a invasão de um território único homogêneo

a anular

lá quando

os sonhos

sonham

a curadora (parte final)

2011-10-05T16:37:00.002-03:00

― Tenta mesmo assim, nada sobre você pode me surpreender ― não era verdade; naquele exato instante, sentia-me, sim, surpreso em descobrir que não estava apaixonado por ela (e nem ela por mim); o que me aguilhoava era curiosidade, com largas doses de gratidão.

― Tudo começou há dois anos, a gente pensando em parar a banda, repensar a carreira, quando um empresário nigeriano, Mr. K, veio falar com a gente depois de uma canja no Studio SP...

― Hmm, daí que veio o link com...

― Deixa eu terminar... o Mr. K passou a lábia em nós, quando vimos, estávamos no avião, fazendo pinga-pinga no continente... só fomos descer no Malaui, daí, mano, horas, dias, dentro de umas lotações sinistras, que eles chamam de candongas, até chegar na tribo do maior xamã africano vivo: Kalelwa Obalasanje. Naquela noite teve festa na cubata, deram umas bebidas fermentadas pra nós, umas paradas bem esquisitas... caímos no baticum da galera, mano, entrei numa gira bem lôca...

― Peraí, cê não tá me dizendo que, então, você virou uma poderosa xamã e, com um único beijo, fez o que dez anos de análise, tarjas-pretas, yoga, vegetarianismo, eletrochoques, magnetoterapia e três tentativas de suicídio, não puderam fazer por mim?...

― Escuta...

― Ah, e detalhe: estou bem há cinco meses seguidos, isso nunca tinha me acontecido desde...

― Você quer me escutar até o fim? Bom, não é que eu tenha virado feiticeira, mas é que fomos iniciados pelo Obalasanje... uma honra muito grande, na verdade, é uma espécie de dom, que o Mr. K detectou na gente logo de cara...

― ... e que, com certeza, não era o dom musical!

― Quer parar? Saco! Olha, eu nem devia estar contando isso para você, pode ser perigoso se você der com a língua nos dentes...

― Certo, estou começando a achar que caí nas garras da máfia africana, aquela que vai desbancar a yakuza e a máfia russa.

― Você ainda brinca? Pois é disso mesmo que se trata, tem uma galera ganhando um bom dinheiro com isso... cara, não fica magoado comigo, de certa forma, foi você que pediu para isso acontecer.

― Isso o quê? Fala logo, até parece que você me roubou um rim...

Uma expressão de puro pavor atravessou o rosto dela por meio segundo; afastou o copo, como se contivesse a bebida mais amarga de todas. ― Você já ouviu falar em ngangas? Não?, pois foi nisso que me transformei, os ngangas são responsáveis por manter o mundo dos mortos e dos vivos em equilíbrio, sem eles, os vivos se esquecem do aqui e agora, e os mortos retornam do além-túmulo...

― Ok, digamos que você trabalhe na portaria da casa do capeta, mas, e daí?

― Daí que, quando nos beijamos, eu suguei a sua alma.

― Cruz-credo, pé de pato, mangalô três vezes! Como assim, sugou a minha alma?! O que é que é isso, tá me zoando, mina?

― Não, não estou. Entenda, isso não pode ser feito com qualquer um, precisa a alma querer sair do corpo... quando bati os olhos em você, senti logo toda a enorme escuridão da sua vida, o sofrimento todo que você carrega, a vontade que havia em você de começar de novo... enfim, você já estava cansado de carregar seu próprio fardo, e resolvi ajudar.

― É mole uma conversa dessas? Simples assim: você vem, faz um boquete espiritual, some no mundo, e estou curado; é perfeito demais, um tratamento gratuito e indolor. Mas, e não vai me fazer falta, digo, andar por aí sem a minha alma velha de guerra? Devo evitar espelhos e a luz do sol, agora que perdi a sombra?

― Deixa de ser bobaldo; fica sussa, dá pra viver perfeitamente sem alma nos dias de hoje, repara em volta: milhões de zumbis indo e voltando do trabalho, comendo, trepando, enchendo o planeta de lixo, se matando uns aos outros... quem repara se mais um ou menos um está meio desligado, vivendo por viver?

― Hmm, não tem mesmo nenhum efeito colateral?...

― Bom, você não vai mais conseguir se apaixonar por ninguém, mas também... já era assim antes, não é? É como se tivessem compactado as tuas emoções num equalizador, nem picos de paixão, nem vales de melancolia, nem expectativas ilusórias, nem amargas decepções; fala a verdade: há muito você sonhava com isso.

― Verdade. Agora, e o que vocês fazem com essas almas roubadas?

― Alto lá, não fui eu que roubei sua alma, foi ela que pediu pra sair... nas turnês, vamos ficando lotados de almas dentro da gente, então, voltamos para o Obalasanje que as retira e depois comercializa; você não imagina o quanto tem de gringo desalmado neste mundo que está disposto a pagar uma bala para poder voltar a sentir alguma coisa. Mesmo que seja sofrimento.

― E se eu quiser ir até lá e recuperara a minha alma?

― Entenda isso, bro, você não é rico e cheio da nota, você é um classe média mal remediado; se tu cai nas mãos dos caras errados nesse meio, fodeu, vai se tornar doador involuntário de órgãos...

― Mas, e você, tá fazendo uma grana nisso, não?

― Tipo, é verdade que sempre quis desenvolver algum dom especial em mim, e o Mr. K me ganhou com esse lero, mas também tenho que pensar no futuro. Você sabe, viver de música neste país...

a curadora (parte 2)

2011-10-03T22:55:00.002-03:00

Acabei descobrindo um padrão que se repetia nas apresentações do grupo auto-intitulado os curadores: invariavelmente eles tocavam em festivais ou concertos beneficentes, sempre em palcos coletivos; aquela banda meia-boca não segurava um show solo, nem aqui, nem na China. Musicalmente falando, o som do The Healers é uma salada de ritmos, citações, samples e influências que não vai para lugar nenhum em termos artísticos; um pupurri tosqueira que não diz ao que vem. O empresário deles devia ser um Midas, um mago, ou o melhor empresário musical do mundo, para conseguir promover aquela sonzeira cansada.

Estava louco de expectativa para reencontrá-la, mas, ao mesmo tempo, experimentava uma leveza inédita em três décadas de vida: flanava. Vagabundeava a esmo pela cidade, tirava fotos com o celular, refletia, parava de basbaque numa roda de taxistas e comentava qualquer coisa; estava tomado pelo vírus da observação, que é primo do da vadiagem. Saía bundando por aí de manhã, de tarde, à noite, acompanhava a coleta do lixo, os consertos da rede de TV a cabo, a entrega dos jornais, os congestionamentos, as discussões dos mendigos.

Foram meses de turnê mundial dos curandeiros do afrobeat, Escandinávia, Europa Oriental, Sudeste Asiático, então, finalmente, um show único no Brasil. Para meu azar, Salvador. Como atualmente só trabalho de frila, não foi problema enforcar a sexta-feira e me jogar na ferveção do circuito Barra-Ondina. Estava uma muvuca ensandecida em torno do palco, constatei in loco que a animação do calendário de festas em Salvador é mesmo do balacobaco. Baiano não nasce, estréia.

Lá pelas tantas, saquei que ela já tinha me visto, mas brincava de esconde-esconde; só que não estava disposto a desistir tão fácil da minha vocalista, cacei-a com o fanatismo de um cão perdigueiro, um seguidor de Xuxa dos tempos modernos. Até que praticamente esbarramos um no outro numa curva do backstage. Gata encurralada, não havia para onde correr.

― Oi...

― Oi. Então, cara, desta vez você gostou?

― Bem, médio... mas eu preciso, quer dizer, dá pra gente sair fora e conversar noutro lugar?

Saímos dali, fomos para um quiosque onde pedi duas margheritas. Demorou um tempão para trazerem as bebidas, mas agora já tinha perdido toda a pressa. Ela me pareceu mais relax, aparentemente, tinha parado de fumar.

― Hãm, o que é que você fez comigo?

― Não sei do que é que você está falando...

― Sabe sim, desenrola a fita aí, vai.

― Você que pediu, não vai acreditar mesmo...

a curadora (parte 1)

2011-10-02T13:18:00.001-03:00

O inferno dentro de mim durou poucos instantes, não mais que uns dois ou três minutos, mas, desde aquela tarde, voltaria de tempos em tempos, em períodos cada vez mais longos e eternos. Provavelmente cinco horas ou mais. A proximidade da noite sempre me trouxe uma espécie de melancolia feliz; tenho doze anos, estou deitado de costas no tapete da sala a olhar para o lustre, esparramado no chão da minha casa. Na parede uma foto antiga, daquelas coloridas à mão, retratando meus avós, que pareciam prestar atenção em todos os móveis e sombras e silêncios da sala e também olhar para mim.

Pela primeira vez me pergunto quem são eles, o que há dentro do rosto deles, de quem eu carrego semelhanças e a distância que vai dos vivos aos mortos; o que faz com que eles sejam eles e não eu? Meus pais saíram para visitar a minha tia que tinha sido operada, era um domingo e podia me entregar à vadiagem. Era bom demais ficar só e somente ser. Em seguida fecho os olhos e penso no escuro quem sou eu e o que faz com que eu seja eu e não aqueles outros, que também são eu, mas que já não são. Sou então atingido pelo susto assombroso, a consciência de que também um dia serei uma foto cafona na parede, um inseto preso pelo alfinete.

― Você que tava cantando naquela banda... hã, como é que chama, The Wailers? ― fui para aquela balada na fé, no flyer vinha a programação da noite temática: Afrobeat. E ainda trombo com a vocalista de uma das bandas no fumódromo da casa noturna, bem do meu lado.

― Eu mesma. E aí, gostou?

― Mais ou menos. A sua voz, é estranho, parece, tipo, várias vozes diferentes lutando entre si... aí, na boa, você não devia ter feito aquele cover da Amy...

― Hmm, é... o lance da voz sempre me acontece nesta fase do ciclo... Ei, relaxa, cara, não é esse ciclo que você tá pensando... sabe o que é?, tenho a mesma idade que ela e...

― Desculpa, eu aqui só dando pitaco...

― Que nada, você é fofo, sincero.

― Bom , não vai cair na maldição dos cantores de vinte e sete... sabe?, me preocupo com o Justin Bieber, ainda vamos ter que agüentar por mais dez anos!...

― Hahaha, boa, mas o pior é mais vinte anos de Restart...

Caímos na risada. Dali a pouco fui buscar umas cervas pra nós, a mina fumava um cigarro atrás do outro. Não desgrudamos mais o resto da noite, o papo fluía fácil com se nos conhecêssemos há mile ano. Lá pelas tantas, bebaços, nos pegamos num puta amasso. E como ela beijava! Fiquei ligadão, mas não deu pra arrastá-la dali para onde quer que fosse, ela precisava ir com os músicos, viajavam de manhã bem cedo.

Em retrospecto, percebo que fiquei doente desde então; como se tivesse me distraído de mim, ou do que eu pudesse ser, e até do sentido mais trivial da vida. Sofri diversos surtos depressivos depois daquele ‘aviso’ aos doze anos, cheguei às vezes a pensar que seria sempre assim, com aquela opressão no peito, aquele demônio do meio dia a obscurecer o meu destino. Foi como se houvesse perdido a familiaridade com as coisas mais comuns que faziam parte do meu cotidiano como comer um doce, jogar bola ou roubar frutas do terreno do vizinho ― hoje digo que me assustei com o susto de existir e, periodicamente, escorrego da existência de fato para um espaço onde eu me estranho e não me reconheço.

Quando conheci a cantora estava numa destas crises, mas, estranhamente, não fiquei trancado em casa desta vez, saía todas as noites. Balada de segunda a segunda. Passei a seguir os passos da banda The Healers pelo twitter; uma improvável turnê pela África: Luanda, Johanesburgo, Maputo, Nairóbi, Brazzaville, Dakar, Kinshasa e... Mogadíscio! Uma zona de guerra, um lugar em que até os marines tomam suadouro... Não fazia o menor sentido; de mais a mais, uma bandinha mequetrefe daquelas, como é que fazia um sucesso internacional de dar inveja em gente grande?

O que motivou a minha súbita conversão em groupie é que constituía para mim o maior mistério e a maior bênção: depois daquele beijo, não sentia mais nada. Acreditei então que a Era Glacial da Alma derretera. Estava me sentindo como nunca imaginei que fosse possível desde aquele domingo perdido na infância, que parecia finalmente ter acabado. Precisava encontrar com ela de novo de qualquer jeito.

HORAS VAGAS

2011-10-02T09:25:00.001-03:00

Horas vagas,

horas longas,

horas vagas e sem importância,

longas horas da gente - outro tempo.

No terreiro.

Cantam chatas

e agudas

e ocultas,

milhões e milhões de cigarras.

No ramo da acácia balança um pardal.

Dois pardais,

três pardais, mil pardais!

O raio de sol

fura a moita de antúrios

e avencas

e inhames,
e bate no caco de vidro, reflete.

E brilha. Rebrilha. Reflete.

No caco de vidro,
na gota de chuva,
na bacia de roupa de molho,
na pocinha escura de água da chuva.

Longas horas,
horas longas,
olhando coisas,
sentindo coisas,
sem pensar, tão somente deixando existir.

E os pardais, mais pardais, mais pardais...

foto: Sparrows

o dia que ia chegou

2011-10-01T16:39:00.001-03:00

todo amor procura

dos pés ao negror

profundo

triste canta

o juriti

delícias atravessam

o amor tudo move

montanhas aluviões teu dorso

assomam

caminhos abertos a bala

do facínora

os fracos e fortes mata

rios abismam o corpo amado

na encosta do tempo formam

cascata

junto deles

nasci

todo louco salva mundos

Multiversos

com sua loucura

vai chegar a hora

em que tudo que te resta

serão esquecidas

lembranças que por engano

te mantêm

ainda

Síndrome de Muichkine (parte final)

2011-09-24T00:39:00.000-03:00

15.

― Como é que pode... o ponto? ― ela se aprumou, enleada-assustada com o achego dele.

― Pode o quê?, meu docim de girimu, e que raio de ponto que é esse? ― falava manso e ao mesmo tempo fazia avanços de polvo, encompridando sobre a menina olhares langorosos e amebentas mãos bobas.

― Peste! Se aquiete, seu!... É assim: uma linha a gente vê no horizonte, às vezes, aparece um triângulo desenhado na forquilha de uma árvore, mas o ponto... tipo assim, é o oposto de uma coisa, está lá, mas precisamos deixar de enxergar para ver .

― Mas tu gasta a cachimônia com besteira demais... olhe, a imaginação às vezes tem de pôr, às vezes de tirar, o ponto é como... humm, o buraquinho deste seu piercinzinho aqui... ― insinuou a língua marota no ouvido dela; fazia-se de professor acompanhando-lhe os estudos, embora se concentrasse em matérias para lá de extracurriculares.

― Com bilhões, trilhões, sei lá quantos, de pontos dá pra construir uma casa, um palácio, uma pirâmide, mas com um apenas... nada! O todo existe, as partes não... por que você e mamãe se separaram? ― voltou-se de frente para aqueles dois olhos negros em que pontos de luz brilhavam como uma noite de estrelas; aqueles olhos prometiam a glória. E também a dor.

― Sua mãe não entendia as responsabilidades que assumi... o caso é que foi ela quem deixou esta casa ― procurou desviar, não queria enveredar por ali ―, já eu, continuo aqui, fazendo de tudo para a sua festa de debutante ser inesquecível...

― Mas falam tão mal de você, da nossa família, nos jornais...

― Ah, que cansaço da humanidade... não dê trela pra bocas-de-maria, tudo inveja, interesses escusos, lindinha, não gaste seu tempo com a mídia golpista, este país é muito ingrato com os que se dedicam a ele ― e trabalhava por erguer-lhe a barra do vestido.

― Li na internet que a minha festa o senhor vai pagar com o dinheiro que falta nos hospitais e escolas... por que fazem isso com a gente? ― abaixou as pálpebras como se estivesse lisonjeada, catava fios imaginários na saia.

― Me deixe sugar o furinho do seu brinco, deixa, vai; você ainda é virgem, anjo meu? ― sopesou em pensamento os seios que despontavam na adolescente, tetinhas implorando para ser mordiscadas e lambidas.

― Oxe, logo quem devia saber mais é que pergunta... eu sou é louca de lhe dar essas confianças... ― deixou que ele enterrasse o nariz nos seus cabelos, cruzou as mãos sob as coxas, balançando os pés de nervoso.

― Pedir mais o quê da vida?, ficar aqui do seu ladim, beijando este queixinho de, de... Jesus amado, se Deus me dera a sua belezura, ia viver nua numa praia deserta só me beijando por todo o corpo...

― Páim, como que tantas pessoas lhe obedecem? ― bem quieta, um sorriso deslumbrado de dentes certinhos; de repente, agarrou-lhe a mão, a dela suada.

― Que boca de anjo, rostinho mais que adorado ― arremeteu aos beijos, delirando pescoço acima ― ... não é segredo nenhum, embora as pessoas esqueçam disso a toda hora, é como naquela sua história de ponto: enxergue sempre o jumento batizado por baixo da roupa, sob o adulto, vive a criança assustada e carente; por uma medalhinha, um desembargador te entrega a alma da mãe, um ministério chinfrim compra o banqueiro, todos, todos, viram índio querendo cachaça...

― Andei pensando, sabe, com o tempo acontece a mesma coisa: o ponto do tempo é o instante, mas ele escapole de pinote, e nada permanece, e ninguém pega uma coisa quando ela é, porque já aquele instante dela passou, e passou de novo, e de novo...

― Pois então, carpe diem, porque a noite é certa... ― viu que ela se contorcia na cadeira e descruzava as pernas, enlouquecido, imaginava a cena tantalizante: o fio da calcinha deslizando por aquele rego calidamente umedecido.

― O senhor... é feliz com a nova esposa? ― ela sabia de cor cada um dos passos da coreografia preestabelecida que viria a seguir e que sempre terminava com: chupar a estrovenga do véi babão. Até então, pode-se dizer que ele a “respeitara”, circunscrevendo seus avanços a estes rituais de “passar a lição”, mas não se iludia sobre o que a esperava daqui para a frente, afinal, aos quinze completos, já era “mulher feita”.

Arriou as calças, descobrindo o membro caprino ― Aqui meu bem, assim... haa, assim... hmmm... cadelinha mais fofa, você é o meu anjo, perdição.

EU QUERO ACREDITAR

2011-09-20T06:41:00.001-03:00

Eu quero acreditar
na nossa eternidade.

Que algo permanece
quando o corpo vai.

Que fica nesse mundo
ao menos a essência.

A alma, a energia,
o perfume da vida.

A marca registrada,
mas hoje, sei lá...

Eleição de Super-Heróis na Mídia

2011-09-18T23:05:00.000-03:00

http://blogs.estadao.com.br/jt-politica/o-garoto-que-ainda-acredita-em-politica/

Síndrome de Muichkine (parte 2)

2011-09-18T15:36:00.000-03:00

― Respondendo à sua pergunta: sim e não; sim, ela vai se desenvolver normalmente do ponto vista físico e, no aspecto mental, até mesmo evoluirá num patamar superior às outras crianças; e, não, ela nunca vai atingir um rendimento psicológico comparável, no longo prazo, aos demais colegas. Precisa ficar claro que, sem a aquisição completa da linguagem, o indivíduo não consegue competir com os outros no que se refere à habilidade de integrar múltiplas competências, aí incluído o desembaraço social...

― (Suspiro) Doutor, esqueça quem está na sua frente e fale na bucha, o senhor arrodeia, arrodeia, pra me dizer que a minha filha tem um retardo, uma espécie de autismo, como é mesmo o nome?...

― De alta performance, autismo de alto funcionamento. Veja bem, hoje em dia, procuramos relativizar essa nomenclatura do “retardo” e da “deficiência”, até porque se trata de uma população de pessoas realizadoras e criativas: dedicam-se geralmente à pesquisa, à música e...

― Sei bem... gente que depende da caridade dos outros... mas não, não me interprete mal, afinal de contas, sei o que é isso: estive em cargo público a vida toda, não é mesmo? Pra lhe ser muito sincero doutor, vou no popular, cago montanhas para o que falam de mim, se o estado que governo é atrasado, a culpa é do povinho mofino que lá padece e vive. Não sou de latomias nem relambórios, doutor, sou homem de ensinar lei pra juiz, mas Deus me guarda de ensinar a medicina ao esculápio e a missa ao vigário. O causo é que punha tento de fazer da menina a continuadora da minha obra política...

― Ha-ham, no entanto, repito, ela é capaz de fazer contato pleno com mundo como ele é, capaz inclusive de uma leitura emocional das situações bastante sofisticada, embora seja, e vá ser pela vida afora, uma analfabeta funcional quanto ao manejo da metalinguagem...

― Tenha a bondade de me traduzir o latinório...

― Bem, quer dizer que há essa coisa na fala... quando ela se volta sobre si mesma, entende?, é... imagine um elevador com espelhos paralelos: de um lado, as regras lógicas e gramaticais, do outro, a combinatória infinita do código lingüístico. Pacientes com a forma mais grave da síndrome não desenvolvem esta reflexividade, o que, se não os impede de compreender, os impossibilita de usar trocadilhos, ironia, duplo sentido, persuasão, etc.,...

― A bichinha é incapaz... de mentir?!

― Isso mesmo. É a característica dominante, que inclusive serviu para batizar a condição. O príncipe Muichkine, de Dostoievski, não conseguia mentir em nenhuma situação. Sua criança tem cinco anos... bem, o senhor me procurou porque a conduta dela já começa a gerar conflito no ambiente escolar. Hãm, também não quer dizer que ela é dona da verdade, digo, da “verdadeira verdade”, afinal, a verdade das minhas proposições é o teste do meu entendimento destas proposições...

― Hehehe... doutor, o senhor não tem jeito não, me tira mesmo por tanso, vai dando as más notícias a conta-gotas... esse príncipe era idiota, né não? Sinceridade em política é veneno, veja o caso dos acessos de Ciro Gomes, o estrago que lhe fizeram... Traduzindo, o senhor está me dizendo: olhe que inteligente ela é, e como pai sabe disso, mas sua herdeira política é que nunca será! Tô certo?

― Quer dizer, talvez... sim. É uma ilusão rousseauísta pensar que, se pudéssemos dizer tudo o que pensamos o tempo todo, a sociedade seria menos hipócrita e as relações mais verdadeiras. O que se observa na família destes pacientes é o contrário: a interação torna-se tensa e o clima afetivo, irrespirável. A mentira tem o dom de “amaciar” a comunicação, de aparar as arestas do convívio social; quando “tudo” é dito na lata, podemos ficar sem ter mais nada a dizer uns aos outros.

― O senhor faz o mesmo que eu faço: doura a pílula. Em política também é assim: criamos fatos, versões, inventamos personagens, para, logo em seguida, deixar tudo pelo caminho. A língua do homem público é um jogo imprevisível, ou seja, sem convenções, pressupostos ou regras explícitas; não é racional nem irracional, apenas está lá. Como a nossa vida.

Síndrome de Muichkine (parte 1)

2011-09-17T23:39:00.003-03:00

25.

Durante as últimas semanas observara o pai, corroído pela doença, se desfazer em demorados e oscilantes restos mortais. No espaço de oito meses havia testemunhado o antes robusto patriarca envelhecer trinta anos e perder outros tantos quilos.

Por coincidência, ela era a única pessoa presente quando a velha raposa política finalmente expirou. Presenciou a raiva muda e impotente, a gana do maldito viciado em viver ― vindicando ainda mais, quem já obtivera tanto!

Alguns minutos mais tarde, quando os irmãos chegaram e todos ficaram mudos à beira da cama, ela se pegou recapitulando a última conversa que tiveram; coincidentemente também, a última que ele conseguiu manter entre um acesso de dor e outro.

Fisicamente encontrava-se no mesmo quarto com a sua família, por outro lado, estava claro, para ela e para todos ali, que aquele seria um breve interlúdio antes de retomarem a batalha judicial, iniciada tão logo aquela alma começou a desencarnar.

Não, pensou ela, há mortos que não merecem a esmola da nossa tristeza; assim como há um corpo simbólico, do qual usufrui até o mais ínfimo cidadão, cuja decomposição leva muito mais tempo que a do corpo material. Sabia que precisava agir rápido.

― A minha mãe manteve um diário íntimo, onde ele está?

― Queimei...

― Com que direito? Ah, esqueci, com o mesmo direito que o senhor usa do país como se fosse a sua fazenda, e da porra deste estado, um dos lugares mais atrasados do mundo, como se fosse o seu curral!

― Você veio só... para insultar seu pai, com ele nas vascas da morte? ― o velho aparentava cem anos; parecia ligeiramente um macaco, um arrasado macaco-japonês que nem por isso abaixava a grimpa e deixava de encarar a filha olho no olho.

― Não, não vim só pra isso não, tem uma coisa que me contaram, olhe bem na minha cara, você falou com mamãe antes daquele acidente; o carro voando por cima da ponte, uma fatalidade, não é?, vocês estavam bebendo e discutiram, ela saiu e... e, com isso, o nome da família foi salvo... Foi ou não foi?

A respiração do pai aumentou, e agora assobiava ao passar pelas narinas entupidas, enchendo o aposento com um fedor que se agarrava às roupas, móveis e paredes. ― Hmm, quer dizer que até disso eu fui culpado? Sua mãe, foi ela que largou este lar por causa de outra mulher, uma hora não suportou a vergonha e saiu pra dirigir bêbada... e foi o que foi.

― Mentiroso! Você não se conformava de ver minha mãe feliz, ninguém pode ser feliz à sua volta, só existe a merda da política, esse matadouro onde tudo berra e onde tudo é boi! Mas foi Aniceto quem me disse, viu?, ele tava lá não tava?, enquanto meu pai punha calmante no copo de minha mãe...

― Vou... mandar comer esse cabra de pau... arrombado do carai! ― lágrimas brotaram dos olhos do moribundo e lhe escorreram pelas faces, lágrimas de fúria; com um estalido de catarro, ele irrompeu num áspero gargarejo que fazia a voz sair afogada, submersa.

― Não, não vai, porque nem seus jagunços controla mais, seu assassino... Por quê, hem?, por quê, depois de tudo isso, ainda me vai e pega um embrião congelado e me põe aqui neste mundo numa barriga de aluguel? Quis remoer o que já tinha moído? ― então, tudo foi externado; com um solavanco de dor que atingiu a ambos, passaram para a luta franca, a sinceridade brutal.

― Isso... mesmo. Você, o grande erro da minha vida. Quando vi que meus dois filhos varões eram os inúteis que aí estão, e as outras filhas umas peruas de miolo-mole, apostei em recomeçar do zero... mas errei de novo, como bem se vê ― falava aos arrancos, a respiração sumia e voltava, quase se podia ouvir o estalar dos ossos toda a vez que ia recomeçar.

― Mas aí não bastou, já que tava pagando, não é?, você plantou e comeu: a filha que só você escolheu pôr no mundo... O que pode lhe fazer parar, morrer?

― Nunca entendeu, não foi? Pois comi mesmo. Você não vale é nada, nunca serviu... a débil mental da família, tudo que diz e faz não aproveita a ninguém. E sempre foi assim. Se enxergue, rapariga: vinte e cinco anos nas costas... e nada que preste.

Camilo, o Excessivo

2011-09-17T16:20:00.003-03:00

Devolvo acertos, compro erros inaptos

dou passagem à gratidão

Quero matisses roubados

acorrentadas, nulas, solidões

Encomendo tradição ao acaso

injetando brevidades no adeus

Facilito a força dos prazeres

mas intenciono garantias alveoladas

Comemoro o absoluto invisível

sem comunicar a opinião da memória

Enjeito o poder dos poderosos

cancelo porquês com pecados

Flutuo no íntimo, coagulo,

ideológico, o azul cooptante

E sofro,

sofro à porta da tristeza crua

A desgraça do próprio destino

antecipado

Removo a montanha dos apesares

atinjo o que sente e não pensa

Contenho toda a distância, acaricio

a promessa e os profetas

E agora, alfinetado à vida

mariposa, dor e raiva

Tenho o caminho fechado para

ela ― Ah,

Não ser inocente, insensível, nem mesmo

um velho fantasma dos mortos perenes

2011-09-11T15:01:00.002-03:00

é preciso reconhecer

a vida

não resiste

a uma pergunta

séria

e que é difícil

mesmo impossível

atribuir

sentido ao que não

tem

o brilho do nada

que

há em tudo que

vive

em tudo

quanto busca

o transcendente

pela

recusa do seu

falso

rosto máscara do

corpo

esse traidor em

potencial

virtuosamente

adestrado

hipocondríaco

higiênico

instagram

do universo

contemporâneo

cujos caminhos e leis

oferecem

sinais de inédito

ouro

invernal

os zerossexuais (parte final)

2011-09-01T21:33:00.004-03:00

Do lado de fora do banheiro, a moça procurava acalmá-la, insistindo que parasse de gritar para que pudesse explicar a situação. Passou-lhe roupas pela porta assim que se convenceu de que não havia perigo. Chorava muito.

Até que tomou coragem e saiu.

Uma olhadela rápida desfez a hipótese maluca que se formara na sua cabeça: não tinha feito sexo com um travesti ou algo do gênero, diante dela, inteiramente nua, estava uma pessoa que positiva e definitivamente pertencia ao sexo feminino.

Na certa essa zinha daí havia se infiltrado na casa dela, enquanto o comparsa fazia a “limpa”. Detalhe incômodo que não encaixava: o que faziam as roupas do cara de ontem espalhadas pelo chão do quarto?

― Não tenho dinheiro vivo em casa, as poucas jóias você vai encontrar naquela gaveta...

― Você pode ficar descansada, não vim aqui atrás disso; este é um assunto delicado e que diz respeito a nós dois... digo, nós duas...

― Cadê o cara das flores, que veio ontem? Por quê vocês precisavam me enganar desse jeito? ― a Mulher soluçava desconsolada, só queria que tudo aquilo acabasse logo.

― Aí que tá, o Alfredo sou eu.

― Hahahaha, fala sério! Essa é boa, me diga... então você tava usando um consolo ontem à noite?... mas, e os peitos, e esse cabelão, como é que você disfarçou tudo enquanto me passava a cantada?

― Em primeiro lugar, não foi uma cantada; segundo, ontem eu ainda não tinha sido transformado por você...

― Como assim, transformado? É trans-for-ma-da, você é uma mulher!, ou está querendo me dizer que você é uma espécie, assim, de camaleão do sexo?

― Do sexo não, do amor. E você também é.

A Mulher deixou-se cair na cama queen size, era muita informação demais. O incrível é que agora, reparando bem, a fulana realmente parecia uma versão feminina do homem que lhe proporcionara uma noite inesquecível.

― Sei que não é fácil para você, como não foi para mim quando descobri... somos assim, adquirimos a forma daqueles a quem amamos.

― Somos?... somos? Fale apenas por si! Quem é você para me dizer o que eu sou ou deixo de ser?

― A maioria das pessoas tem, vamos supor, uma alma sexuada: homo, hetero, trans, bi... nós não, depende por quem nos apaixonamos; não é uma identidade definida à partida, mas que acontece enquanto o jogo é jogado.

― Sei, sei... quer dizer que você virou a casaca porque se apaixonou por mim, mas... e se eu não achar graça nenhuma em me relacionar com outra mulher? Como é que fica, você vai ter mudado à toa?

― Às vezes acontece; eu posso ter encontrado o que estava procurando, mas você não. Dependendo da ferida que isso me causar, posso continuar como estou ou voltar para a forma anterior. Não dá pra saber...

― Que maravilha de cenário: se te abandono, você volta a ser aquilo que eu queria que fosse...

Emprestou-lhe umas roupas suas meio fora de uso, já que as de Alfredo não lhe serviam mais ― pelada é que não ia deixá-la ficar. Passaram para a cozinha, um café bem forte seria a melhor maneira de tentar recomeçar aquela manhã esquisita.

― ... imagine que o gênero feminino e o masculino fiquem num continuum que vai de +1 a -1, são infinitas as variações... mas no meio haverá sempre o zero, que não é um número, mas um buraco na linha, um vazio cheio de possibilidades...

― Pode até ser, mas nesse seu layout atual, vai ficar ruim de encarar você de novo... ao menos como aconteceu ontem...

O sol da manhã batia no peitoril da janela, da cozinha ouviam a rua se encher dos ruídos do dia; encolhidos nos seus pensamentos, dois animais humanos, famintos e canibais, contabilizavam suas feridas avaliando o próximo passo.

A Mulher rumina, indecisa.

Na balança da vida pesam mais as dores e perdas; e só haverá redenção se obtivermos qualquer porção, grande ou pequena, efêmera ou duradoura, de conhecimento ou beleza ou amor.

Mas a verdadeira graça está no amor.

os zerossexuais (parte 2)

2011-08-31T12:51:00.002-03:00

― Alfredo, de que planeta você vem?... essa certeza cega de que sou a mulher da sua vida, sei lá, parece uma coisa meio freak...

― Certeza, certeza, ninguém pode ter, em se tratando do que se trata... mas, veja, você mesma, contra a sua vontade, já está sentindo uma simpatia inexplicável por mim...

Ela percebe que é verdade, mas não se dá por achada ― ... e não é tudo: você ainda me vem com essa de que eu nunca consegui me acertar com ninguém porque todos temos um amor prometido. Ai, ai, receio que você esteja no século errado.

― Bom, digamos que pessoas como nós sempre existiram, mas só agora começamos a nos reconhecer numa categoria à parte... hmm, dizer que somos solitários... o que acontece é que é muito difícil achar os nossos semelhantes.

Nada do que ele dizia era particularmente original, nem mesmo interessante em si; o que realmente chamava a atenção da Mulher era a candura, o desassombro com que falava daquilo que para ela constituía um mistério da vida inteira.

E então vinha esse rapaz, caído do azul do céu, reduzindo o enigma insolúvel a pó de traque com uma clareza meridiana: simplesmente não havia encontrado ― até agora, segundo ele ―, a pessoa certa.

Daí uma coisa foi levando à outra: suave era a noite, o papo, solto, o passionário sopro, a brisa sussurrante, a blandícia de palavras e gestos; piano, piano, acabaram indo lontano: foram para a cama.

Ele trazia camisinhas.

“Safado”, ela pensou, “veio de caso pensado”. E adormeceu, depois da melhor transa da sua vida.

No dia seguinte, a surpresa. Uma mulher deitada ao seu lado.

Levantou-se gritando, puxando o lençol para se cobrir e se refugiou no banheiro; diante do espelho, perguntou a si mesma se continuava sonhando. “Ridículo, isto não está acontecendo”.

Estava assustada de verdade. Depois de uma noite de sonho, aquilo era um despertar de pesadelo. No lugar do desconhecido que dormira com ela, Godofredo ele disse?, agora havia uma igualmente desconhecida... mulher!

o aluno seu mestre e a hora de ir

2011-08-30T15:19:00.000-03:00

os zerossexuais (parte 1)

2011-08-29T20:10:00.002-03:00

A campainha soa. Péim, péim, péeeim...

Um toque apressado, impertinente, quase irritado de sem paciência. Quem seria a uma desora destas? A Mulher não está esperando ninguém.

Pensa no que a avó lhe dizia: “Pra quê essa mania de independência? Pode isso?, ficar enfiada nesse apartamento num sábado à noite... acha que o príncipe encantado vai bater na sua porta?”

Levanta-se do sofá, vai até à entrada. Abre a porta.

Antes de completar o gesto, enquanto gira a maçaneta, vem o pânico: ninguém tinha sido anunciado pelo interfone do condomínio. Mas já não consegue interromper o movimento.

Um homem, desconhecido.

Que lhe estende um arranjo de flores amarrado com fita, de onde pende um pequeno envelope grampeado ao embrulho. O olhar dela escaneia rapidamente a figura do sujeito procurando adivinhar onde poderia estar escondida uma arma.

― Bem, se é só a entrega...

― Hãm, meu nome é Alfredo. Sei que você não perguntou, nem pediu para me ver, mas acho que é mais adequado começarmos assim.

― Começarmos... começar o quê, cara-pálida? E como é que a portaria deixou você subir sem me avisar, heim, Alberto?

― Alfredo. Mostrei o bilhete e eles entenderam, aliás, não vai ler?

A Mulher permanecia em guarda na soleira, mantinha o lado esquerdo do corpo semi-oculto pela folha da porta. Não se dignava pegar as flores que o outro se esforçava por lhe entregar.

Alfredo atura cada uma das questões e objeções com uma serenidade tão desabituada que ela não consegue deixar de se impressionar com o rapaz.

A Mulher, finalmente, lê o cartão.

Empalidece. O rosto dele se ilumina de expectativas. Um silêncio cavo constrange ambos no hall do elevador.

― Isto é uma brincadeira, ou você é maluco? Com que direito você invade a minha privacidade... vem dizer que me ama, que, se eu lhe der chance, também vou lhe amar, e que, depois que a nossa relação nos transformar, tem medo de que me afaste de você?!...

― É, a minha fachada não impressiona, mas se você chegar a me conhecer...

― Como assim, lhe conhecer? E você, de onde me conhece, senhor perfeito desconhecido?

― Ah, isso!, bem, com tanta informação por aí, você sabe, hoje dá pra saber quase tudo sobre alguém antes de conhecer propriamente...

E por aí foi.

Ela foi também, mas não sem que antes lhe viesse à mente outra frase dos tempos do zagaia: “Se a Terra gira, então andamos todos tontos”.

Deixou que ele se explicasse na sala de estar. Fez-lhe um café. E um drinque. Alfredo tinha dito a verdade, e ela foi se encantando conforme o conhecia; embora a chocasse tamanha facilidade em aceitar um estranho dentro de casa.

Kathryn

2011-08-21T00:44:00.000-03:00

Pronuncia-se “quétrin”, quase como em inglês, a única coisa que muda é o “h”, que em lugar do som aspirado do “th”, passa a ser letra muda. As palavras e as coisas não se entendem mesmo. Na vida real, não poderia haver duas pessoas mais diferentes no mundo, Catarina, a minha noiva, e Kathryn, uma garota com quem venho me encontrando nas viagens de trabalho.

Chamei a Catarina de noiva e já me arrependi, diria com mais acerto namorada, uma vez que é assim que nos apresentamos aos que não nos conhecem. Dez anos de namoro. Catarina pressiona cada vez mais: há coisa de uns três meses praticamente me obrigou a usar uma aliança de ouro na mão direita. O relógio biológico, costuma repetir.

Vai acostumando a usar, disse; um pré-noivado, porque o noivado mesmo ela já decidiu que vai ser no final do ano em alguma reunião familiar. Uma moça direita é o que é, gosta de rituais, das coisas certas, feitas do jeito certo e na hora certa. Quanto a mim, vou barrigando sem pressa, no vai da valsa. Deixo a vida me levar.

A maneira como conheci a Kathryn é um pouquinho difícil de explicar. Para falar a verdade toda, no momento a minha condição geral é bastante pouco precisa: aparentemente fui promovido ― ganho bem mais que antes ―, mas não faço idéia sobre o cargo que ocupo atualmente na empresa. Catarina sobe a serra com a vaguidão de uma situação profissional como esta.

Acontece que ninguém me fez o favor de ser claro acerca das reestruturações ocorridas, o pouco que sei conto para ela. Bem, não contei sobre a Kathryn. Até porque não sei definir o que me liga a uma garota tão sem eira nem beira; às vezes, nos meus devaneios, imagino que apresentei uma à outra e que fica tudo bem, como se nos unisse a mais santificadora amizade e não devêssemos satisfações a ninguém.

Nunca daria certo, e só agora me ocorre, também eu e Catarina não poderíamos ser mais diferentes um do outro. Ela, por exemplo, já teria esclarecido outra informação anterior: não se trata de viagens de trabalho, seria mais exato dizer que viajo todos os dias para ir e voltar do trabalho; de manhã cedinho pego o TAV, trem de alta velocidade, para um desses modernos “distritos de negócios” na região de Campinas.

As funções que exerço são as mesmas de sempre: examino contratos, participo de reuniões, negociações, seminários, workshops, etc. É meio estranho trabalhar num lugar onde ninguém mora, um bairrão artificial em que tudo foi construído de uma vez só e as calçadas servem para tudo, menos para andar nelas. A vida nas ruas inexiste fora dos horários de chegada, almoço e fim do expediente.

E, claro, também escasseiam nesta cidade-fantasma bares onde um cristão possa fazer uma horinha antes de voltar para casa; pelo contrário, no fim do dia, todos saem frenéticos na direção dos coletivos e automóveis, disparando para fora daqui. Talvez seja a razão por que não chego a formar um mapa mental deste mega-brega condomínio empresarial com a sobriedade típica de um emirado árabe.

O que salva a humanidade é que sempre existirão os botecos de caminhoneiro; num desses pés-pra-fora, nos arredores da estação do trem, vim a conhecer Kathryn. Foi como descobrir a dinamite. Cheguei nela com a conversa a mais manjada da história do universo: “você vem sempre aqui?”, “onde você trabalha?”; e por aí fui indo, imprudente, sem conseguir frear os clichês que borbotavam da minha boca.

Até que levei a cipoada. ― Que é isto Vicente, você tá preenchendo um cadastro, ou o quê?

― Hmm... e o que mais você sabe sobre mim? ― difícil discernir o que mais doía, se o tom em que falou, se os fúlgidos olhos escuros que cravou em mim ou o fato de saber o meu nome.

― Sei que as lágrimas que você chora são de má água, e que acorda assustado à noite, e que as suas angústias são os prazeres sujos que busca, sabe que mais?, quem está atrás de tudo, não encontra é nada...

― De qualquer maneira, admiro a sua coragem... um lugar como este...

― Sou uma mulher civilizada, não posso me dar ao luxo de acreditar na coragem. Confio bem mais na traição.

Com estas e outras Kathryn foi me quebrando as pernas, me pirando o cabeçote; além do que, não me exige nada, não pede nem fornece qualquer informação sobre o passado. Tudo que a pode interessar encontra-se estrita e radicalmente no aqui e agora. De noite, comecei a ter uma série de curiosíssimos sonhos recorrentes: estou num mundo paralelo (pesadelo, videogame?), lá, devo escalar uma torre, escapar de armadilhas, e tudo isso com um pernicioso limite de tempo.

Não tem apelo, ajunto, nem agravo; se erro na montagem dos quebra-cabeças, ou vacilo na escalada da enorme Babel, na qual se ascende subindo em caixas que se puxa e empilha, perco a vida e volto ao começo de cada estágio. Bizarro, não sabia que era possível sonhar assim, avançando através de fases, como se houvesse um problema a ser solucionado. A dificuldade varia de moderada a simplesmente cruel.

Gozado como são os pequenos incidentes que mais podem descortinar os infinitos desfiladeiros da angústia. No moderno trem veloz, viaja-se praticamente sozinho; sempre que possível, os poucos passageiros preferem se isolar nas cabines amplas e iluminadas. Não conversar com o vizinho ao lado já está incorporado como o não fumar. Mas o camarada estava na minha frente, aos prantos, soluçava balbuciando ora para mim, ora para um celular que não completava a ligação: “atende, por favor... como é que pode desaparecer assim?...”

a bárbara multiplicidade do maravilhoso terrível

2011-08-14T02:29:00.003-03:00

Todos os meus cachorros se chamam Bingo.

Quero dizer todos os que vieram depois do Bingo, o primeiro, aquele que desapareceu no mesmo dia em que terminou a minha infância. Ainda não ia para a escola, mas começaria no ano seguinte; acabava de completar seis anos.

Quase sempre, em meus devaneios, me transporto para aquela casa, e é sempre a mesma sala onde derivo sozinho, perdido entre painéis de mogno; (estou sentado no chão escuro), os dedos entrelaçados ao brocado do sofá, oprimido pelo estofamento e o peso das cortinas.

Às vezes quedo-me pasmando durante minutos ou horas, tenho esse costume de ficar de cisma, espécie de meditação involuntária que termina numa pergunta inútil: “Será possível que não tenham percebido a ação da Bloqueadora?”

A escada do sobrado onde morávamos tinha um patamar onde a Bloqueadora se escondia para nos tocaiar. Surgia do nada e impedia a passagem de um lado: “Oh, me desculpe”; depois do outro, “Me desculpe novamente”.

“Desculpe, desculpe, desculpe outra vez”, ela prosseguia até o primeiro grito; então, desaparecia correndo, deixando um dos irmãos mais novos a chorar. Eu era o caçula, tinha menos sete anos que ela. O único ser vivo que me ligava ao mundo era um fox paulistinha com jeito de vira-lata.

Castigos físicos não a assustavam, como se a certeza de saber infligir mais do que recebia lhe pagasse com alguma forma de corretagem da dor. Descobriu que podia maximizar a minha angústia adiando a retaliação e, sobretudo, variando suas muitas, e para mim incompreensíveis, vinganças.

Viajamos nessa época com toda a família, duas semanas em Caxambu. O carro cheio, a casa trancada e a Bloqueadora com um sorriso petulante. O Bingo ia ficar com uma vizinha que não conhecia; acho que foi a última vez que rezei ainda acreditando.

Voltamos e o Bingo não voltou. Anos depois disso, mudamos para um apartamento em outro bairro. Mas aí já era outra pessoa. Lembro que odiei a escola, os colegas, o bairro, e tudo mais que veio em seguida desde então.

Foi também quando comecei a desejar que Deus morresse. Até porque Ele tinha visto tudo: a trama da minha irmã, a omissão conivente de mamãe, a paralisia do meu pai, os primeiros sinais do problema do meu irmão...

Mas o que o cão tinha a ver com tudo isso me escapava, como ainda escapa. Nas lições da catequese descreveram-me o pecado como um cravo na madeira mole da alma; a confissão é capaz de remover o cravo, mas não a marca deixada por ele.

Evento Literatura Plural 25 a 27/08 no Sesc Osasco

2011-08-07T12:34:00.002-03:00

Clique sobre a imagem para aumentar.

na temporada dos furacões

2011-08-03T13:59:00.004-03:00

É como uma revoada de pombos em fuga de um campanário que estronda subitamente. Hoje, principalmente agora que faço um esforço de sistematização nestas minhas memórias, percebo que as badaladas daquele sino me embriagaram o juízo e obstruíram os sentidos. Diziam-me: “Irany, você é o Collin Powell brasileiro”, “desse jeito ainda vai chegar a Ministro da Defesa”, “o primeiro negro no Estado-Maior do Exército”, ou ainda, “a importância da sua missão é maior do que se tivesse sido enviado para Marte”.

E não era pra menos, basta considerar o contexto da época: os americanos atolados no duplo front do Iraque e do Afeganistão, o Brasil aspirando ao protagonismo no cenário sul-americano e mundial, a situação na ilha deteriorando rapidamente para um quadro de guerra civil ― literalmente tudo parecia recomendar a missão de estabilização do Haiti decidida pelo Conselho de Segurança das Nações Unidas em 2004. Os capacetes azuis seriam majoritariamente brasileiros e a chefia militar da Missão de Paz era minha, General de Divisão Irany Damião Galdino.

Embora muito me custe, porque amo a instituição à qual servi tantos anos ― e já que aqui me permito expor o que os nossos arquivos não revelarão nunca ―, sou forçado a admitir que a intervenção no Haiti é um redondo fracasso: político, estratégico, militar, humanitário, etc. Aliás, recomendo a qualquer um que habite um lugar onde chegue qualquer coisa que leve o nome de “missão de paz”, que fuja incontinenti. Sebo nas canelas. Nada é o que as palavras dizem, e não me espantaria se esta desastrada intromissão na soberania de um país entrar para a história como um sucesso retumbante.

O que você enxerga na figura abaixo?

Tanto pode ser um pato como um coelho; poderia até ser ambos, um ambíguo pato-coelho, mas também se pode dizer que nem uma coisa nem outra, pois não passa de um conjunto de pontos e linhas... onde vemos o que queremos ver! Assim é a linguagem, com a qual começamos por representar o mundo, mas que acaba por criar um mundo próprio com seus infindáveis jogos e disfarces. Assim sucedeu a mim, Monsieur le Général Galdino, lobo-ovelha & um dos muitos arquitetos do caos que arrasta os caribenhos para a miséria e o massacre ao sabor dos impérios que há séculos assolam suas águas azul-turquesa.

Monsieur le Général. Desta maneira, com o suave acento creole, me tratava o meu intérprete e ajudante-de-ordens informal, Pascal Beauvoisin. Recrutado meio por acaso entre os milhares de jovens sem rumo nem futuro que enxameiam pelas ruas de Porto Príncipe, rapidamente Pascal se tornou imprescindível no meu trabalho que envolvia diretamente a população local. Através dele comecei a ter um vislumbre do que realmente se passava ali, e o que a princípio me parecia cristalinamente claro, mostrou ser um dos tipos mais cruéis de pato-coelho.

Foi na Ilha de Hispaniola, que hoje abriga o Haiti e a República Dominicana, que Colombo primeiro pisou a terra do Novo Mundo; no Haiti levou-se a cabo a primeira rebelião bem sucedida de ex-escravos; espanhóis, franceses, americanos, e agora, nós, a potência emergente, decidimos que não ia ser bem assim. Desde que a CIA e a NSA depuseram o último presidente haitiano democraticamente eleito, a única catástrofe que Washington e a “missão pacificadora” que chefiei não causaram diretamente foi o terremoto de 2010.

Porque até uma epidemia de cólera trouxemos para esta ilha onde 80 % das pessoas vivem abaixo da linha da pobreza. Um destacamento de soldados nepaleses contaminados; perfeita ilustração de como um encontro internacional de escoteiros pode muito bem encobrir os mais espúrios interesses geopolíticos ― o nome do jogo aqui é: vamos esvaziar a área de influência de Chávez e de Cuba e o povo haitiano que engula mais umas décadas de eleições fraudadas, governos-fantoches, corrupção e violência. Quando visitei Pascal, que morria esvaindo-se em diarréia naquele nauseabundo hospital de campanha em Bel Air, percebi que tinha chegado ao meu limite.

Há lembranças de todos os tamanhos e feitios, algumas até que são formas de esquecimento, e há aquelas imagens que ficam agarradas feito pano sujo à parede da memória; era um fim de tarde mormacento no início da temporada de furacões, meados de junho, quando o calor estival vem encerrar as primeiras enchentes do ano, como de hábito, retornava ao alívio refrigerado do escritório para organizar a agenda do dia seguinte e fazer hora até que a viração noturna tornasse respirável o ar no percurso de volta para a vila militar; ia entrando quando me apercebi da sombra que se movia lá dentro ― Pascal ―, de costas para a porta, deslizava de braços abertos e estendidos como a abraçar as prateleiras da minha biblioteca, suas mãos acariciavam as lombadas dos livros, na cabeça, pendida para trás, divisavam-se as narinas dilatadas parecendo absorver um perfume raro; o moço era uma traça: devorava os romances que lhe emprestava para aperfeiçoar o português: comecei com João Ubaldo e cheguei a Adolfo Caminha; anunciei a minha presença pigarreando, um raio de luz coado pela gelosia infiltrava um resto da radiação mais luminosa do dia, ele não se mostrou assustado nem constrangido, pegara uma edição ilustrada do Kama Sutra, perguntou porque eu guardava esse livro com a lombada virada, respondi: Pascal, há certas coisas que devemos esconder; retrucou-me em francês (o que quase nunca fazia), “ah bon?, c’est dommage ça...”, olhou dentro dos meus olhos e pôs-se a ler um trecho: “o amor é temido e desejado por homens e deuses, a morte, os homens temem e os deuses invejam”.

Bel Air, Cité Soleil, Port-au-Prince, favela que se preze tem de vir com esse humor mordaz embutido em seu nome: que o digam Heliópolis, Paraisópolis, Cidade de Deus... Às vezes precisamos viajar bem longe para entender as lições da própria terra.

os pregos

2011-07-03T21:28:00.002-03:00

Havia um problema na Pizzaria Galileo naquela tarde. Um cabeludo e andrajoso cliente tinha comido, bebido e tomado café, e agora recusava-se a pagar.

- O senhor não pode sair sem pagar, meu senhor...- o garçon começava a ficar irritado.

- Sinto muito irmão, não faço parte do mundo do capitalismo, vivo da caridade alheia enquanto propago a palavra do Pai.

Capitalista ou não, o garçon resolveu chamar o patrão, 'seu' Domenico, para desenrolar a pendenga. Se o cara fosse mesmo Filho do Homem, não era ele que ia se complicar por isso.

'Seu' Domenico não ficou com meias palavras:
- Escuta aqui, filhote de INRI Cristo, na frente do restaurante há uma praça com fonte e chafariz, se você fizer o Moonwalk do Michael Jackson em cima das águas tá tudo certo, caso contrário, chamo a polícia.

O homem dirigiu-se à fontana e começou a andar na superfície do tanquinho. Quer dizer, ele até que começava bem, dava dois passos sobre as águas, para logo afundar.

- E então?...

- Sabe o que é, meu bom homem, depois que me furaram os pés na Cruz, este milagre não sai mais direito...

Kashf: 1. caminho 2. desvendamento

2011-07-03T12:11:00.002-03:00

não diferem o amor e o desejo ardente

o amor é um oceano infinito

onde

os céus não passam de um micro

floco de espuma

o desejo aflui para o rio

caudaloso

do amor primordial

são as vagas do amor que giram

a roda dos dias

e das noites

o amor veio a mim

e aniquilou

meu eu encheu

todas as partes como um boneco

de pele

o amor não me quis deixar

mais

perdi todos os véus

minha realidade única

atingi

de mim já não resta senão

um nome

tudo mais somente espelhos

capitoso

vinho que abundante escorre

da sua face