sem título

há no mundo um mundo

medra imerso em medo

agora

que voltei da volta ao mundo

minto

revolto ensombrado durmo

bruma adentro

de meias

entretanto movimento a mente estaca

entre

tempo entrante de mor

sorte ânsia & espanto

enfim um mar

a que sempre (diminuto)

volto

porque não vento nem chovo

de fato

nunca imerso impenso

desperto

o amor que o tempo des

dobra

dou de ombros consulto

oráculos

de fora a fora finjo

fujo da obra inverso

semi névoo sem tamanho nem

tento

mas sigo ainda sendo

cego

ovas mortas escutando

junto

ao muro olhos de pano

apostos atento a

mirarte

pois que um mundo tão

sem vôo

vou em frente enfrento

ar

onde ondas ondeiam e o mar sempre

volta

DECIDIDAMENTE

Decididamente
eu não estou feliz.

Com o pouco leite

que a vaca da vida
me deu por direito.

Decididamente
eu quero muito mais.

Eu quero
ter um carro
e uma casa decente.

E ter coisas boas,

como roupas novas
e caras e quentes, e lindas e tudo.

Eu quero ter saúde,
dentes
e
cabelos,
ir à manicure, ao cabelereiro: quero cheirar bem.

E que ninguém me venha com aquele papinho
manjado
e cretino
do Homem Feliz.

Decididamente.

foto: Dólares

Ratazanas Humanas

Momentos de tremor.


Onze horas da noite. Decidimos não ir à Festa do Boi no Morro do Querosene. Dormimos.


Um barulho na casa ao lado, que está vazia há anos. Subo à laje e espero os olhos se acostumarem ao escuro.


Duas ratazanas humanas, esguias e ágeis, tentando pular o muro do jardim da minha casa.


Naquele ponto o alfeneiro do lado de cá se apóia na goiabeira do quintal do falecido vizinho. Um muro, uma tela e uma cerca viva de cafezeiros e sete-léguas dividem as casas.


Gritei feito louco lá de cima. As ratazanas escaparam para a rua pulando o portão da casa abandonada como se ele não existisse.


Sumiram pelas vielas que cortam os longos quarteirões do bairro. A polícia militar chegou em vinte minutos.


Tem acontecido muito na região: invasão de casas, estupros, roleta-russa, enfim, oportunidades únicas de vivenciar em primeira mão um conto de Rubem Braga.


Atenção: isto não é ficção.


É apenas um país que vai pra frente, praticando a justiça dos ricos, empurrando com a barriga o trânsito assassino, varrendo pra baixo do tapete terroristas italianos, deputados procurados pela Interpol, senadores que censuram jornais, sindicatos de ladrões e mafiosos que se tornam patrimônio nacional.


Boa sorte a todos.

Revisita

O tempo parou

E eu voltei para beber

Teus muros arcos tijolos

Teus velhos mestres curvados

Teus anfiteatros

A alegria taberneira dos estudantes

O livreiro, agora velho, magro e de chapéu

Tua solenidade, oculta pela aparência moderna

Mostra a cara no portão de ferro trabalhado

Na cara de ferro dos seguranças

Nas enfermarias compungidas

Procurei pelo adolescente perdido

Que errava pelos corredores

Corria, corria, corria

Mas não chegava nunca

Porque não tinha aonde ir

Mas ele não estava lá

Não havia com quem fazer as pazes

Havia o café na cantina vazia

E um tempo que não volta

E não morre

por que se mata o poeta?

Árdua entre as mais tarefas

que impõe a vida continuar

vivo não é fácil e requer

experiência

ninguém pediu para nascer

supostamente

por que então o poeta pede

para sair?

desce do trem e da vida antes

do fim da festa do pôr

do sol do inverno e da

colheita

o estouvado gesto é claro

erro crasso e necessário

a mim a vocês ao camponês

e ao operário

o poeta surfa a onda na velocidade

da luz

um vacilo e ele perde todos os espelhos

torna-se irremediável solitariamente

contrário

tragado pelo caldo primitivo nas entranhas

do Grande Buraco

em 1925 Siérguei Iessiênin corta os pulsos

escreve versos com sangue e

se enforca

grita Maiakovski contra os "versos velhos no velório" do jovem

porque somos chamados a sustentar o corpo imenso

do morto

já que sem poetas estamos um pouco menos

despertos

menos atentos à barulheira que faz a poesia

em nossos sentidos

os suicidas sempre deixam uma mensagem

em código

escrita numa língua antiga e indecifrável

a qual esquecemos

mas que afinal lembramos uma última vez

cedo ou tarde.

Medusa Obtusa (arte é legal, artista que é um saco: eumeu & meueu)

seu olhar

paralisa

meu

corpo

eu

me assento

no que carece

desespera da

mente de

apoio

eu