3. Admildo
Queirós Jr
Pilhas de pratos sujos e copos com
resto de cerveja. Bancos ao redor de uma mesa velha. Lata de lixo atochada de
embalagens de pizza, long necks e coadores de café usados. Cinzeiros
improvisados ― latas de refri rasgadas ao meio ―, lotados de bitucas de
cigarro. Da janela vejo um varal cheio de roupas, fico na dúvida se é real esse
cheiro de grama molhada que entra pela janela. A angústia circula entre os policiais
no barraco fedorento, alguém vai ter que limpar essa bagunça uma hora.
Todo mundo já entendeu que estamos em guerra, o que as pessoas não
querem entender é que numa guerra há baixas dos dois lados. Necessariamente. Se
não, seria um passeio, fácil como roubar aposentado numa saidinha de banco:
mandava lá os drones, pá-pá-pá, liquidava os vagabundos todos, e o serviço tava
feito. Passava a régua, limpo e seguro. Acontece que nem no Iraque foi assim, e
aqui na Cidade Mara a lógica é outra: se nós temos escopeta, vagabundagem tem
metranca, se nós arranjamos metralhadora, malandro tá com bazuca. No dia que
descolarmos um drone, eles na certa vão vir de bomba atômica. Segurança pública
é isso: a bandidagem tem grana, estrutura e pessoal motivado, nós... bem, a
gente vai fazendo acordos.
Desculpe falar assim, não costumo comentar essas coisas nem em grupo
fechado só dos meus camaradas da polícia, mas é que hoje a minha gastrite
acordou a toda. Além do mais, esta nossa conversa não é propriamente... uma conversa!
Me pergunto se não estou doidão de pedra, eu aqui, de papo com um camarada que
só existe na minha cabeça. Enfim, Ramsden você disse?, eu lhe falei de guerra,
mas a imagem que as pessoas têm de uma guerra é muito Hollywood e novela da
Globo: vilões e mocinhos, dois lados opostos, o bem de um lado, o mal do outro.
Só que não. Guerra é, e sempre foi, em todas as épocas e lugares, um grande negócio.
Os caras negociam sempre que há um Deus-nos-acuda nacional. No Tropa de
Elite era a visita do papa, mas pode ser qualquer evento que ponha os olhos do
mundo em cima de nós. Foi assim em 2006, quando “aquela facção que age dentro
dos presídios” parou a cidade de São Paulo: os caras foram lá negociar com os
cabeças em Presidente Bernardes.
Agora
Sabe onde eu estou neste momento? Bom, isso aqui é uma campana pra
alvejar traficante, a facção do Vidigal cedeu este esconderijo, e daqui a gente
vai apagando os malucos da Rocinha que aparecem portando armas. Não tem moleza,
são tiros de 400, 500
metros , tem que ficar horas na posição, até que aparece
o mala, e Tuf!, uma azeitona de 7.62 derruba o mané sem ele nem saber de onde
veio. E por quê? Porque neguinho lá não tá respeitando o cessar-fogo, o
cessar-arrastão e roubo a gringo, não sentaram com o governo pro arrego, daí,
meu irmão, é bala. Ninguém se importa com morte de bandido neste purgatório da
beleza e do caos. Cai tudo na conta das tretas entre eles. Claro, um monte de
tira tá morrendo nas rondas por causa disso, como lhe disse antes, a guerra tá
rolando solta, mas nada pode estragar o show.
Sou atirador de elite, um sniper monstrão, 4 horas de treinamento
diário por cinco anos pra acertar um grão de feijão a 100 metros de distância.
Não gosto do que estou fazendo, mas ordens são ordens. É pra descer vagabundo?
Meto prego mesmo, e depois Deus que me perdoe. Melhor ser a mãe dele chorando
no final do dia do que a minha. O esgotamento físico é animal, uma porra de um
trabalho solitário, só compartilhado com aquele grupo que você está vendo todos
os dias: as mesmas caras, as mesmas conversas. Você não pode sair na rua e
conversar com ninguém. Não tem domingo, não tem feriado. Às vezes bate o
pânico: você imagina que a base vai ser estourada, os bandidos vão vir e levar
todo mundo pra matar depois, ou então, vão incendiar o barraco, jogar uma
bomba. De todo modo, não estamos sós. Há uma equipe de cobertura no final da
viela.
Não sou um sujeito cego pras injustiças sociais. A favela da Rocinha,
com IDH de Botsuana, cortada pelo túnel Zuzu Angel, está encravada entre os
bairros da Gávea e de São Conrado, os IPTUs mais altos da cidade, ambos com IDH
da Noruega. Óbvio que o camarada que nasce aqui vai crescer revoltado, não tem
como: insegurança, escola de merda, transporte de merda, saúde de merda, vida
curta. Acontece que a minha profissão não é consertar o país, apenas mantê-lo
dentro do absurdo normal do patropi. Numa hora como esta, o cu de todo mundo tá
na reta, na guerra, irmão, todos os cus estão cosidos, ligados uns aos outros.
Olha pelo meu binóculo, lá está o vagabundo, descendo a escadaria carregado de
sacolés. Primeiro, vou derrubar ele, depois estouro os pacotes de cocaína no
segundo tiro.
― Admildo, aquele é só um menino carregando sacolas com pipoca. Daqui
ele te parece um bandido, mas é só a roupa, o lugar, a cor da pele, que estão
errados. As aparências estão contra ele.
― Você pensa em se matar?
― Todos os dias.
― Eu também, Ramsden, muitas vezes.
― Você não consegue dormir, tem uma gastrite que não sara. Se atirar,
vai acertar em você mesmo.
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