Elle se glissa au-dehors, en disant tout bas,
pour elle-même:"Je reviendrai..."
Au hasard, dans la nuit, où va-t-elle?
As flores não envelhecem honestamente como as folhas,
lambisgóias maquiadas demais,
até as mais etéreas desbonitam no centro, onde a mancha felpuda
dos órgãos sexuais
(ah sim,
o pudor é a epiderme da alma, etc., etc.)
já que a gestação se passa na água
nascimento
o assunto é ar
No pretexto do seu esporte com as palavras
lá está o idiota
no trottoir do seu biscate com os afetos
lá está o poeta
coçando o gatilho da Glock, encafuado dias e noites na campana absurda
lá está o idiota
dormindo na pontaria da AR-15
lá está o poeta
mirando na superfície turva-essencial-lascivo-opaca-flamboyant
do ser
4 comentários:
Assim fazendo, o verso ricocheteia.
Não me canso de te estranhar!!!
se não te conhecesse pessoalmente, não saberia quanto vc difere de si própria tb...
Pois é, pois é... um escritor e tanto... e poeta de primeira, com certeza!
A poesia é armadilha.
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