segunda-feira, 28 de dezembro de 2009
Joaquim III
Recebi algumas reclamações da família do Joaquim. Lembram-se dele? Está algumas postagens abaixo no blogue entremeios .
Bem as reclamações foram por conta de alguns fatos que não relatei, por achar que seriam um pouco ...digamos ...demais.
Um pequeno resumo para aqueles mais preguiçosos que não irão procurar os textos:
Joaquim nasceu em um 14 de Julho e na infância contraiu meningite, escapou quase sem sequelas, melhor dizendo a sequela que ficou foi o excesso de mimo que recebeu da mãe e dos irmãos e até dos sobrinhos pelo resto de sua vida. Por esses dois fatos, a meningite e a queda da Bastilha, achou-se um premiado e nunca trabalhou na vida, nem assumiu qualquer responsabilidade que não fosse seu bem estar.
Os filhos que foi arranjando por ai, dava o nome dos irmãos como pai e quando sumia as mulheres iam atrás e assim quase estragou o casamento de um deles, depois todos já sabiam que quando chegava uma mulher com criança no colo era coisa de Joaquim e cuidavam deles.
Quando os pais morreram os irmãos continuaram a suprir suas necessidades e mais tarde seus sobrinhos. Foi o primeiro a nascer e o ultimo a morrer.
O que faltou relatar foi a passagem de quando fazia sua viagem a casa de um dos sobrinhos para arrecadar dinheiro.
Estava no ónibus indo de uma cidade a outra, no tempo que as estradas do estado eram em sua maioria de terra e as viagens eram longas, sentou-se ao lado de uma mulher já na meia idade mas ainda vistosa e veio puxando conversa. A Dinorah, esse era seu nome, mulher de prosa fácil e vida idem que logo Joaquim percebeu e se interessou. Conversa vai, conversa vem Joaquim conta que iria visitar um sobrinho que é dentista naquela cidade.
Dinorah diz que o conhece que é muito bom profissional e que ela deve um trabalho para ele. Reclama da vida e diz que em uma cidade pequena é difícil ganhar a vida, que as mulheres ficam de olho, a fofoca corre solta, etc e tal e que não sabia com iria pagar o Dr Regis.
Continuaram conversando até que chegaram a cidade se despediram e Joaquim foi para a casa do sobrinho. No dia seguinte de sua chegada conversando com Regis contou do encontro no ónibus e falou que Dinorah lhe havia dito que devia dinheiro para ele. Regis concordou e mostrou-se resignado, sabia que dificilmente conseguiria receber esse dinheiro, Joaquim foi imediatamente solidário e perguntou ao sobrinho se ele permitiria que ele recebesse em favores a divida de Dinorah. Recebeu todinha e nesta altura da vida já passava dos oitenta.
A segunda passagem diz respeito a morte de Joaquim, contei que ele morreu tentando agarrar a enfermeira que estava trocando seu curativo. Isto foi assim mesmo, com a resalva que naquele tempo de Santas Casas, as enfermeiras eram freiras e não contei que no enterro dele foi muito difícil as pessoas se conterem, alguns sorriam outros tinham que sair rapidamente para rir lá fora, só o padre olhava a todos com ares de censura o que tornava a cena mais engraçada ainda. Todos que se aproximavam do caixão saiam rindo.
Ninguém nunca tinha visto um morto com um sorriso mais safado no rosto, como o Vadinho de Jorge Amado, só que muito antes desse.
(fotos retiradas do google)
domingo, 27 de dezembro de 2009
o planetário de deus
sábado, 26 de dezembro de 2009
garatujas
sexta-feira, 25 de dezembro de 2009
Natividade
Sulamita amava Carlos Calado, que a amava também, dividiam o consultório de odontologia, um sobrado situado no Paraíso, mesmo bairro onde moravam há dez anos, desde que se haviam casado; ele, um especialista em endodontia, ocupava o andar de cima e tratava os dolorosos canais, ela ocupava a sala do térreo ao lado da secretária e cuidava da parte estética: implantes, clareamento, correção de serrilhado, etc.; completavam-se e prosperavam, tinham chegado àquele ponto do casamento em que as cobranças vinham em salvas constantes: “vocês se dão tão bem, quando é que vão encomendar os filhos?”, ou, em festas familiares, “quando vou ganhar netos?” e por aí a coisa ia, Carlos não dava muita bola, respondia apontando a barriga mais e mais proeminente dizendo que a criança já estava lá, só faltava sair; desfazia a pressão com piadas e ia levando, já para Sulita a banda tocava diferente, a marca assustadora dos quarenta anos parecia se aproximar cada vez mais rápido, as tentativas de inseminação natural e artificial sucediam-se infrutíferas (e caras: quinze mil a cada vez), as amigas pareciam ter combinado e engravidavam uma atrás da outra, arrastando-a para uma sucessão de chás de bebê, visitas a maternidades e aniversários de bufê que contribuíam ainda mais para a sua frustração; segundo os especialistas, os óvulos dela conseguiam ser fertilizados, sofriam uma primeira divisão e aí se esfarelavam misteriosamente; sentia-se em falta e incompleta, mas o pior era um sonho recorrente que começou a ter quase duas vezes por semana: Carlos invariavelmente aparecia conversando com outra mulher grávida, e quando ela tentava se aproximar e falar com ele, percebia que ele e a moça estavam muito distantes dela, em geral não lhe falavam, mas num dos sonhos a moça lhe disse que sabia quem ela era, “um fantasma do passado de Carlito”; este não era insensível ao que se passava com a mulher, insistia em vão para que começasse uma terapia, propôs-lhe a adoção ― Sula tinha verdadeiro horror a esta hipótese ―, percebia a instabilidade emocional que os tratamentos causavam, a bagunça que injeções de hormônios e estimuladores de ovulação produziam, nele mesmo os efeitos não eram menos devastadores, se pegou chorando numa daquelas cabininhas com revistas pornográficas em que o exame de esperma se transforma num lamentável pastiche da masturbação adolescente; mas nada se comparou ao dia em que ficou de “prontidão”, esperando que a temperatura da vagina subisse a determinada temperatura e lhe telefonassem da clínica de fertilidade para fazer sexo com hora marcada; daí por diante ele pirou o cabeçote e brochou completamente, o tesão tinha acabado, o carinho, o respeito e o casamento juntos; separaram-se, ela continuou morando no apartamento e ele ficou sozinho no consultório; Sussu trocou de carro e agora andava com essa mania de comer pistache o tempo todo, tanto, que acabou quebrando um dente numa casca e deixou-o sem reparo; ele chegou a achar que talvez tivesse que lhe tratar um canal ali logo, logo, mas ela não o procurava para mais nada, nem mesmo a auxiliar dela tinha levado; Maria da Conceição tinha sido contratada por um programa da prefeitura e funcionava como uma espécie de estagiária, agora desnecessária, mas que ele não poderia dispensar porque estava grávida de seis meses; vacilo de uma balada, o rapaz, que ela mal conhecia, viajara para o Nordeste sem saber de nada; era época das festas de fim de ano, Carlos foi atender uma urgência de um antigo cliente e aproveitou para entregar a Conceição uma cesta de Natal, eles escutam a porta do primeiro andar se abrir e assomam ao alto das escadas para dar de cara com Su imóvel na soleira da porta; sem dizer palavra ela sai em disparada, ele liga cinqüenta e três vezes para o celular dela, corre para a ex-casa, liga para toda a família, os amigos... sumiço total; de madrugada, um telefonema da polícia rodoviária o chama para reconhecer o corpo: tinha entrado na estrada velha de Santos, ninguém sabia como, e foi achada caída em um barranco; ficou em estado de choque ao se dar conta de que ela estava completamente nua esmagada nas ferragens do Honda Civic.
terça-feira, 22 de dezembro de 2009
conto de Natal
Está frio… chove, chuvinha que se entranha.
Lá está a Igreja. Vou fumar um cigarro antes de entrar.
Puxa… está mais frio cá dentro do que na rua… deve ser da neve
Vou ver o presépio
Este ano a miudagem esmerou-se, tantas figurinhas…
Ué…
Será impressão minha?
Ia jurar (perdão…) que vi o bafo da vaca cair por cima do Menino…
Olha… é mesmo!
Cadê o burro?
Tanta figura e não tem o burro?
Ué… tou sentindo um bafo no cangote!
Eu já não avisei você para não voltar a entrar aqui?
Será que estou ouvindo bem? Quem me fala?
Ô… vê se acorda… isto não é lugar pra dormir…
Toca a andar lá pra fora!
Pôxa…
Tá frio… chuva danada…
Acho que o Menino vai sentir a falta do burro!
(foto de José Doutel Coroado tirada do meu blog, que está nos links - Vilarandelo - um dia uma imagem)
ORREALEALENGO
carcomio sovadobrioche quiasmodeu
ramassou corrabo
loucamentava incumpriveis promicias
hospideia quitinetencasa quartossala suiterrome
erromeutodomeu
oclusobtusa masbencomida emaculadadeira
teudastava manteudafoi
cespedinua ciprestecolmo dulcedebochavamos
subicumes nimbosemanticos
orgasmabundos
osculorida avidaera encompanhia
damadamavel
hidromantico pancometia rubaisgazeis
tefizaguisadeafiz
corfiel cordialetico assintorneime
porenfindoua felizporneia
defenes trastil cuoremio resderelicta
desquiciado
muimequedou arresvalosa
apequenina coisinhalouca
chamadamor
potrebe quialtera beladona
seusolhoscuros reviramaram
possasser tudopode machadodisse
aververemos ocasoclaro equeamoramei
tequisavera
atiamei
Tudo tem seu tempo
segunda-feira, 21 de dezembro de 2009
domingo, 20 de dezembro de 2009
a lógica aberta da poesia
Fotoforma - paralelepípedos em Botucatu, 19/07/2006. Bruno Urbanavicius
a linguagem codifica um conjunto de regras
sistema de trocas entre signos
ela não diz respeito às cosmicoisas do mundo
mas pretende
qualquer obra tem a pretensão de não ser interpretada
a não ser pelos seus próprios jogos
toda arte precisa trazer a crise para o código
potencializar revelar ausências ignotas desvios falhas
na estrutura
abolido bibelô de sonora inanidade
na poesia não há deus nem sujeito
oculto ou enunciado
o poema invoca um dialeto desconhecido para melhor
se perder na linguagem
poesia é a cifrada mensagem que arrebenta o código
interrompendo a série prosaica
assim como a fala arreganha a língua
alimentando mensagem código fala e língua
a arte aumenta a percepção a poesia desdobra
o conhecimento
das palavras
das coisas
do amor
ENTRE
a linguagem codifica um conjunto de regras
sistema de trocas entre signos
ela não diz respeito às cosmicoisas do mundo
mas pretende
qualquer obra tem a pretensão de não ser interpretada
a não ser pelos seus próprios jogos
toda arte precisa trazer a crise para o código
potencializar revelar ausências ignotas desvios falhas
na estrutura
abolido bibelô de sonora inanidade
na poesia não há deus nem sujeito
oculto ou enunciado
o poema invoca um dialeto desconhecido para melhor
se perder na linguagem
poesia é a cifrada mensagem que arrebenta o código
interrompendo a série prosaica
assim como a fala arreganha a língua
alimentando mensagem código fala e língua
a arte aumenta a percepção a poesia desdobra
o conhecimento
das palavras
das coisas
do amor
que há
ENTRE
sábado, 19 de dezembro de 2009
coração, bordel de quinta
poesia é uma coisa muito grande
talvez a maior que se possa fazer
não faço a poesia que posso
mas a que quero-quero
a linguagem não significa nada
a poesia tudo
o poema vem do mistério
e fétido existe no escuro
do coração
sua imagem está em cheio nas coisas
pelo amor do impuro vazio
você veio do meio do mundo
e está dentro agora
das minhas veias velas pandas
acesas
sobretudo na impossibilidade
da mulher mãe amante
ativamente no mercado triangular
ternura sexo
poesia
sexta-feira, 18 de dezembro de 2009
um conto de natal
o menino-deus das tuas crenças
é o mesmo diabo-menino que te assalta a cada esquina
exigindo a justiça divina aqui na terra como no céu
.
e deus não sabe mais o quê fazer
vendo seu filho cheirar o crack de cada dia
procurando ressurgir dos mortos abandonados
para que a pedra lhe leve aos céus
.
nesse natal o menino-deus não nasce
é o diabo-menino quem morre...
(edmar oliveira)
quinta-feira, 17 de dezembro de 2009
Toilet as a stronghold of philosophic reflection
I shall rot the kernel of truth
of that I am sure
divine purpose’s so populated
with superstition’n rumor
I despised hell and heaven
vomiting their entire bowels
into the toilet of infinite chaos
(harm done by psychoactive wisdom)
I will pay for awesome sins
not through any violence
nor even a Women’s Visionary Council
but by bad karma
that returns to roost
Ain’t nothing to do
except
waiting for it to arrive
Ain’t any better to do but
open up
a can of whoopass for you and me
-----------------------------------
O banheiro é o bastião da reflexão filosófica
Vou corromper a essência da verdade
disso estou certo e seguro
divinos desígnios são por demais populados
de superstição e rumor
Desprezei céus e infernos
vomitando suas tripas
na privada do infinito caos
(seqüelas de sabedoria psicoativa)
Pagarei por horrendos pecados
não pela violência
nem por um Conselho das Mulheres Visionárias
mas pelo mau karma
que retorna e manda
Nada a fazer a não ser
esperar
que chegue
Nada melhor do que
abrir
uma caixa de infortúnios pra você e eu
quarta-feira, 16 de dezembro de 2009
Sombras Bailarinas
segunda-feira, 14 de dezembro de 2009
nosso quarto tinha espelho nos lados produzindo a sensação de infinito
os homens maus sofrem da mania de ser bons
tão sacanas e mentirosos são
que acham que os outros haverão de ser bons
por compensação
sofrer é tão foda como o amor é foda
foder o amor é facinho
osso mesmo é foder a dor
maneiras há
fazendo os outros sofrer
já tentei
não me ajudou
a verdade é uma faca serrilhada
dói que nem
não posso simplesmente me declarar contente
com o presente mais-que-perfeito
o fim não tem pressa
nem significado
é fim ponto
se ao menos fosse uma surpresa ou um alívio
vá lá coisa do destino
poderíamos concluir conversar rir
mas é que no meio há o amor e o amor não tem caráter
dirige embriagado dá perdido não chega
na hora marcada
só damos por ele a destempo
quando já ficou
pra lá
(dizer que nem sequer tivemos a consciência a angústia porventura o prazer de pensar que houve uma hora em que ainda era relativamente cedo)
tão sacanas e mentirosos são
que acham que os outros haverão de ser bons
por compensação
sofrer é tão foda como o amor é foda
foder o amor é facinho
osso mesmo é foder a dor
maneiras há
fazendo os outros sofrer
já tentei
não me ajudou
a verdade é uma faca serrilhada
dói que nem
não posso simplesmente me declarar contente
com o presente mais-que-perfeito
o fim não tem pressa
nem significado
é fim ponto
se ao menos fosse uma surpresa ou um alívio
vá lá coisa do destino
poderíamos concluir conversar rir
mas é que no meio há o amor e o amor não tem caráter
dirige embriagado dá perdido não chega
na hora marcada
só damos por ele a destempo
quando já ficou
pra lá
(dizer que nem sequer tivemos a consciência a angústia porventura o prazer de pensar que houve uma hora em que ainda era relativamente cedo)
domingo, 13 de dezembro de 2009
Eu, invento teu
o homem que todos podiam matar e os 2 corpos do Rei
1.1 A SOCIEDADE É UM CORPO DE OUTROS CORPOS
1.2 Abaixo e acima da lei: o homo sacer e o corpo físico-político do Rei
2.0 Como vivem os que não existem? E como se vão os que nunca morrem?
2.1 Um em cada dez brasileiros não tem existência civil. Quase dezenove milhões de pessoas que não têm registro algum, que não podem estudar, viajar, abrir empresas, votar, se eleger, herdar ou adquirir bens, etc.; os sem-documentos, um não-país composto de não-cidadãos
2.2 As autoridades constituídas consideram este índice “razoável”. Melhoramos muito nos últimos tempos
3.1 O direito romano arcaico previa a horripilante figura do fora-da-lei absoluto, o homo sacer (homem sacro), sobre o qual não incidia lei alguma, sagrada ou profana. Aquele que a comunidade punha na condição de sagrado não poderia ser sacrificado aos deuses públicos e manes, mas poderia ser impunemente assassinado por qualquer cidadão
3.2 Insacrificável mas matável, o sacer se encontra fora — e abaixo — tanto do direito divino (ius divinum), quanto da legislação civil (ius humanum)
5.0 Corpo e imagem (in corpore et in effigie). O duplo sepultamento dos reis medievais na França e na Inglaterra rebate para cima, e em simetria perfeita, este tipo de ordenamento social. A origem divina do poder real assenta sobre um paradoxo: o soberano está, ao mesmo tempo, dentro e fora da soberania
5.2 Morto o rei, procedia-se à cerimônia de enterro do corpo físico deste, encerrando o período de luto nacional. Após sete dias, nos quais uma imagem em cera ou pintada do falecido monarca ficava exposta, acontecia o funus imaginarium (funeral da imagem), no qual o corpo místico do antigo soberano era sepultado. Só então é que se iniciava oficialmente o reinado do sucessor
5.3 Uma teologia da Lei, do Poder, da Cultura e da Linguagem só faz realçar a força da negatividade em que se apóiam, o Santo dos Santos que as funda é um vazio além e fora, consubstanciado na vida nua dos corpos que os integram: bandos, matilhas, gangues, corporações... sindicatos de ladrões.
6.4 Nos vídeos de corrupção explícita o dinheiro carregado junto ao corpo dos políticos, na cueca, na meia, na bolsa, no bolso; o biopoder é uma pornopolítica das imagens, em cuja pletora brilha por ausência a dimensão do sonho
6.4 A América Latina, com 8% da população mundial, concentra 42 % dos crimes contra a vida
7 Pecunia non ollet (o dinheiro não tem cheiro), o corpo sim
sábado, 12 de dezembro de 2009
Feriados não deveriam cair no Domingo
sem acostamento
a vida parece fluir como uma paisagem
rápida e eficiente
tudo meio que já acontece sendo passado
a noite non-stop o inverno quente a morte
24/24
o planeta precisa de uma boa depressão
sei lá
tipo tirar um ano sabático
mundial
galáctico
cósmico
o presente está tão rápido que esbarra
no futuro
quem ganha tempo faz do tempo
mercadoria
quem mata tempo fere a vida
desatento
o mar precisa de um bom banho os rios de um lago
as cidades não conseguem dormir
o tempo virá resgatar a surpresa
dos segredos da infância
pausar não é parar
queria viver 120 anos
mas às vezes não sei o que fazer numa tarde
de domingo
Vlado Lima: "Os Desperdiçados do Mundo Estão em Greve"
Esse poema é do Vlado Lima.
"OS DESPERDIÇADOS DO MUNDO ESTÃO EM GREVE
os desperdiçados do Cáucaso estão em greve
cruzaram os braços entre a 5ª e a 7ª hora da aurora de hoje
em solidariedade aos desperdiçados da Manchúria
os desperdiçados de Manhattan também estão em greve
assim como os desperdiçados de Botsuana
Patagônia Patópolis Pirituba
e os desperdiçados de Tijuana
o que pretendem os desperdiçados do mundo?
pergunta Larry King (ao vivo) pras cameras da CNN
querem derrubar o Império Romano do Baixo Gávea
ou apenas 15 minutos no sofá do Grande Irmão?
os desperdiçados do mundo estão em greve
passeatas comícios palavras de ordem
aqui & acolá explodem cartazes com gritos maiúsculos
DESPERDICEI MINHA JUVENTUDE NOS BRAÇOS DE HOMENS ESCROTOS!
A CACHAÇA FOI MINHA RUÍNA!
AS PUTAS ME FODERAM!
“A LITERATURA ESTRAGOU MINHAS MELHORES HORAS DE AMOR!”
os desperdiçados do mundo estão em greve
tio Juarez está em greve
o flanelinha paraplégico da Rua Albion está em greve
os sobreviventes da turma do fundão da 5ªD de 1979 do Florinda Cardoso estão em greve
só meu coração (pelego por experiência) é quem resiste aos mantras do sindicato
em outros tempos (quando os dinossauros dominavam a terra)
eu estaria lá, no cockipit do carro abre-alas puxando a galera da comissão de frente
mas hoje, depois de 40 e poucos anos tocando bumbo na banda do Coronel Buendia
sei que tudo isso não passa de um grande desperdício."
quinta-feira, 10 de dezembro de 2009
Um dia eu invadi a agenda dela
Te amo dessa maneira
Abilolada, maluca
Às vezes olhando pra Lua
Dando pulinhos na rua
Te amo doce, macio
Em espiral ascendente
Ou até mesmo safado
Despudorado, indecente
Me arrisco assim, rabiscando
O seu caderno de virgem
Amando também a vertigem
De tê-lo uma vez violado
Dos versos não me arrependo
Perdoo-me, passarim
Afinal, todo mundo já fez
Por amor um poema ruim! :D
Abilolada, maluca
Às vezes olhando pra Lua
Dando pulinhos na rua
Te amo doce, macio
Em espiral ascendente
Ou até mesmo safado
Despudorado, indecente
Me arrisco assim, rabiscando
O seu caderno de virgem
Amando também a vertigem
De tê-lo uma vez violado
Dos versos não me arrependo
Perdoo-me, passarim
Afinal, todo mundo já fez
Por amor um poema ruim! :D
sábado, 5 de dezembro de 2009
as mulheres vão aonde os homens não entram: o próprio corpo
você produz profecias como quem anda
no fio do serrote
o que faria hoje com a sua morta biografia
transgressora?
tão flébil, tão engasgada de melancolia fértil
totalmente gesto
integralmente grito
a matéria não seria coisíssima nenhuma
sem o desejo
o seu desejo me agride com grosserias
você é tão passional que a tinta com que escrevo
sangra
você não me dá tempo para o sangue
secar
parece que sou um canalha ou que fui um covarde
enquanto você se queima em praça pública
para me aquecer
você fala demais, deixa abertas todas as possibilidades
muda de freqüência, descreve detalhes vergonhosos
dirige o seu carro de vidros escuros como louca
para o abismo
você permanece insuportável e me deixa confuso
a supor que mente o dito no vivido
e vice-versa
ou quando chama as deusas de biscates
você me deixa excitado com o ridículo e me comove
com o desprezível
você no fio suspenso me sacode de pavor e delírio
desequilibrista do contratempo que vai
da radical mitomania das palavras
à matriz poética da prosa
e nunca cai
não por inteiro
mas por não ter um norte, um porto seguro
não ter chão deve ser um incômodo para todos
menos para você
no fio do serrote
o que faria hoje com a sua morta biografia
transgressora?
tão flébil, tão engasgada de melancolia fértil
totalmente gesto
integralmente grito
a matéria não seria coisíssima nenhuma
sem o desejo
o seu desejo me agride com grosserias
você é tão passional que a tinta com que escrevo
sangra
você não me dá tempo para o sangue
secar
parece que sou um canalha ou que fui um covarde
enquanto você se queima em praça pública
para me aquecer
você fala demais, deixa abertas todas as possibilidades
muda de freqüência, descreve detalhes vergonhosos
dirige o seu carro de vidros escuros como louca
para o abismo
você permanece insuportável e me deixa confuso
a supor que mente o dito no vivido
e vice-versa
ou quando chama as deusas de biscates
você me deixa excitado com o ridículo e me comove
com o desprezível
você no fio suspenso me sacode de pavor e delírio
desequilibrista do contratempo que vai
da radical mitomania das palavras
à matriz poética da prosa
e nunca cai
não por inteiro
mas por não ter um norte, um porto seguro
não ter chão deve ser um incômodo para todos
menos para você
quinta-feira, 3 de dezembro de 2009
canto sangue-bom de asa rimada
eu canto porque a canção é tudo
não sou alegre nem triste
num dia estou certo, noutro mudo
só o instante existe
desmorono se edifico
sinto gozo e tormento
não sei se fujo ou fico
passo dia, noite, vento
sei que o meu sangue
é quente, encarnado
meu lugar o mangue
o nunca encontrado
no vento eu nuvem
passo
canto a luz, na treva
desfaço
não sou alegre nem triste
num dia estou certo, noutro mudo
só o instante existe
desmorono se edifico
sinto gozo e tormento
não sei se fujo ou fico
passo dia, noite, vento
sei que o meu sangue
é quente, encarnado
meu lugar o mangue
o nunca encontrado
no vento eu nuvem
passo
canto a luz, na treva
desfaço
terça-feira, 1 de dezembro de 2009
a menor verdade é a realidade
o discurso do poder
sacrifica diariamente o desejável
no altar do possível
estiola a poesia em nome
do lugar comum
(até porque sonhar
é uma coisa muito outra)
ideologia
costura feita sem linha
sobre um pano invisível
de maneira a sentar os poucos
na cabeça dos muitos
(a culpa é minha,
ponho onde quiser)
o jogo cínico é cênico
quem não lê a cena
na cena
é hoje um analfabeto digital
(vamos abrir bandas largas
nos corações e mentes, plis)
não é a sociedade que faz
o espetáculo
é antes a cena que cria
espectadores
sacrifica diariamente o desejável
no altar do possível
estiola a poesia em nome
do lugar comum
(até porque sonhar
é uma coisa muito outra)
ideologia
costura feita sem linha
sobre um pano invisível
de maneira a sentar os poucos
na cabeça dos muitos
(a culpa é minha,
ponho onde quiser)
o jogo cínico é cênico
quem não lê a cena
na cena
é hoje um analfabeto digital
(vamos abrir bandas largas
nos corações e mentes, plis)
não é a sociedade que faz
o espetáculo
é antes a cena que cria
espectadores
segunda-feira, 30 de novembro de 2009
mundo em latim queria apenas dizer ‘ornamento’
domingo, 29 de novembro de 2009
sexta-feira, 27 de novembro de 2009
António Lobo Antunes
quinta-feira, 26 de novembro de 2009
vestindo a nudez da escuridão por uma efemeridade longa e breve
[Tristeza, tristeza do sonoceano, por mais que a ignoremos]
não consigo fazer haikais
nem poesia digital
castelo de alusões/floresta de espelhos
e mais:
nunca me envolveria com peixes
que viram plantas
jamais
abriria a boca
p’ra que fugisse o absoluto
(em gotas ornamentais)
[o mundo desaparece. ascensão da razão]
mas nem tudo é mofino:
escrevo sem foco me amparo
ora sílvio ora joão
som-literatura
adotei a não-técnica
como indisciplina
confesso discretos vícios
entre fissura
e confusão
[todos têm seu medo especial, misturado a técnicas anti-paixão]
fui condenado ao estelionato estético
a mão-leve do diletante autônomo
e descuidista
tenho vergonha alheia do meu ridículo
de entranhar o esquisito
no estranho
hesito
vou de singular a leviano anônimo
não consigo fazer haikais
nem poesia digital
castelo de alusões/floresta de espelhos
e mais:
nunca me envolveria com peixes
que viram plantas
jamais
abriria a boca
p’ra que fugisse o absoluto
(em gotas ornamentais)
[o mundo desaparece. ascensão da razão]
mas nem tudo é mofino:
escrevo sem foco me amparo
ora sílvio ora joão
som-literatura
adotei a não-técnica
como indisciplina
confesso discretos vícios
entre fissura
e confusão
[todos têm seu medo especial, misturado a técnicas anti-paixão]
fui condenado ao estelionato estético
a mão-leve do diletante autônomo
e descuidista
tenho vergonha alheia do meu ridículo
de entranhar o esquisito
no estranho
hesito
vou de singular a leviano anônimo
quarta-feira, 25 de novembro de 2009
Haikai com fome
terça-feira, 24 de novembro de 2009
emma thomas
até que seria fácil ser um grande canalha
mas sempre seria preciso
ser grande
ser irmão e irmã adotar gatos fazer versos
isso sim
são coisas grandes demais
querida Sissi desista
de saber si
ou de querer esclarecer
como é e como foi pra mamãe
(Mystérios Gozozos)
funke-se quem puder
baby
deixe-a perder a mente
e virar bicho e voltar a ter cheiros fortes
e novos
e só lembrar do mais simples dos antigos
jogos
porque se é bicho também tem aquela máquina
de lembrar e esquecer fantasmas
afinal foi você mesma que disse
que nunca vou poder parar
de fugir
e me explicou que a fuga é uma arte
de parir umbigos
voa quem puxar por eles e sair do chão
uma vez que quem sonha que voa
está com medo (dos vivos)
e que é por isso que me perco e acerco do centro
em deslocamento
como é certo que todo aquele que aceita dormir
no teu sexo-restaurante
deve ser íntima
vítima da própria verdade
e mesmo que não fosse assim me diga
¿como poderia saber que jamais
em ti
ia encontrar paz
e seguiria assim
andariego
?
sou sempre precário sempre esboço
somente um moço
de recados
esforçado
boçal
e
só
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